Заросший

Возвращение в обитель свежей листвы –
к твоим рукам – к твоему нежному трепету.
Там, где вчера, черной метелью увяли цветы,
сегодня – розы вскрыты алмазами света,

света с твоих ладоней, что столько раз терялись от плача,
света с твоих губ, что столько раз шептали молитвы –
только в этом, этом и не иначе,
я возвращаю себе пылью заросшее имя.

Только для этого стоит топить прошлогодний снег,
глотать золу раскаленного самозабвенья.
Солнце утонет, но, если верить в рассвет –
он...

небо
разбавленное
мутной водой
заросшего дачного пруда

дождь
застоявшийся
на берегу горизонта
в расплавленном олове августа

лоза
змеящейся
свирели проводов –
хранящая чужие разговоры –
мое молчанье

и всюду
всюду
липкий пот и грязь
от сладости
дотошной правды
честней которой
только ложь
моя

небо
откровенное
окровавленное
окропленное
верой
честней которой
лишь
безбожие
моей молитвы

дождь
(затаившийся
в прокуренных легких)
разъедающий
кожицу взгляда...

Я теряю слова
в янтарно-вельветовом платье осенней бабочки,
я задыхаюсь сиреневым небом заката,
и шорох полночной листвы наполняет окна
смехом и плачем,
злаками звезд и ватой
растленных любовью снов. Я потерял заботу

о завтрашнем дне,
когда руки твои пригласили меня
станцевать
вальс перелетных птиц,
когда в тишине
глаз,
ты предоставила право любить
моим губам, обветренным листьями

ночи, любить бесконечность влажного ветра
с заросших полей,
с измятых тропинок осеннего...

1
Меж тем, пусть робкими шагами,
неспешной поступью поры,
снега, встречая нас цветами,
нисходят во лугов ковры -
ручьями, шумно что стекают,
а воробьёв — скворцы гоняют,
ведя бои — на разогрев,
и небо — синевой прозрев,
тепло приносит, постепенно,
чрез солнечных лучей просвет,
а к ним — в окне — рассады цвет -
к земле стремится, неизменно,
собою — жизнь заворожить,
и тем — природу оживить...
2
Весна — в иное настроение -
собой влечёт — от зимних снов
и души манит в чувств...

Стоит в одиночестве скамейка,
В заросшем сквере на Тверской.
А рядышком - та лейка,
С которой тут ходили мы с тобой.

Как весело резвились,
Гуляли без конца.
И кажется, я не забуду,
Вот этого лица.

И что с тобой стало,
Не знаю даже я .
Быть может появилась
И у тебя семья?

И молча тихо в сквере,
В холодном сентябре.
Ты очень тихо плачешь,
И помнишь обо мне.

И старая скамейка,
Осталась до сих пор.
Теперь на этом месте,
Стоит сосновый бор.

Я томилась так долго в ожидании чуда,
Наслаждалась болью и ждала лишь момента,
Чтобы вновь встретиться взгядом,хоть на секунду,
Опять просмотреть пыльную ленту.

Я пришла за советом к одинокой усадьбе,
Заросшей старым ветвистым каштаном,
Я прошла этот путь в мольбе и страданиях,
Не терзая себя мечтой и обманом.

Я искала ключи от забытого счастья,
Давно потерянные в глухой пустоте,
Где та жестокая любовь и та страсть,
Что так долго кипели во мне...

Когда затих тот прекрасный...

Мне тридцать зим –
четыреста семьдесят пять миллионов вдохов,
столько же выдохов – отсрочек судьбы
до встречи с Тобою, Господи; моё дыхание –
тридцать витков вокруг солнца; моё сердце –
ядовитая чаша вина, выдержанного в подвале осени;
моё счастье – откровения жребия сиюминутности,
познающие роскошь и нищету.

Ты чувствуешь плоть, выкованную в сердце Солнца,
доведённую до инстинкта, и возведенную в ранг поэзии,
боль, вырванную из утробы матери;
ты чувствуешь душу, брошенную...

Я - предков славянских кровинка.
Я - вдовой солдатки слеза,
Заросшей траншеи былинка,
Угасшего боя гроза.

Я - стон молодого солдата
Убитого в первом бою.
Я - чувство внезапной утраты,
Когда похоронку дают.

Я - звёздочки на обелисках,
Упорство советских солдат,
Погибших под Наро-Фоминском,
Не сделав и шагу назад.

Я - горькая радость Победы!
Я - гордость за Русский народ!
И что б я не делал,
И где бы я не был,
Всё Это со мною живёт!

Причудливый вид розоватой стены,
Карабкаюсь вверх по изрезанной глади.
Опоры для пальцев совсем не видны,
Спасают щетинок изогнутых в пряди.

По мере восхода все гуще они,
Все силы уходят на преодоление.
Спонтанная битва заросшей возни,
С трудом сквозь нее прохожу с нетерпением.

Вот видно вершину огромной горы,
Могучие пальмы закрывшие небо.
Они на вершине и,словно, шипы,
Покровом дремучим направо, налево.

Стволы их прозрачны и,будто, стекло,
Смотрю сквозь стволы на стволов...

Скрытен, и чего с него возьмёшь?
Что поделаешь, не надо удивляться –
Если планы враз огласке придаёшь,
Любят планы не осуществляться.

Скрытен он, и наг, как беглый раб,
Чтобы пурпур ран был тише ила,
У прохожего, что бросит сонный взгляд
На его заросшую могилу

Ветер вымел всё, и мир, как обруч,
Память лишь оставив наперёд;
Беден он, не ждёт его ничто уж;
Что ж он рад? Да сам ничто не ждёт

Тормозным путём года окинув,
Вечный двигатель прикинет он за миг –
Пусть душа...