Забитый

Забита дверь, забиты окна,
Мой дом, ссутулившись, стоит.
А во дворе завяли сосны,
Но не завял ещё пиит.

Открою дверь, открою окна,
И в дом родимый свой зайду.
Взгляну на старенькие сосны
И стих печальный напишу.

О том, как был год на чужбине,
И как грустил по дому я.
И как меня там разлюбила
Девчонка милая одна…

Закончу стих такой строкою –
Свою страну не разлюблю.
Пойду во двор и под сосною
Об этом стих во тьме прочту.

Задумали два Куми
Забити десь «Козла»,
Комерц всієї справи
Залежав від бичка?!
(Роги його обидва
Блищать, як мідяки,
Чекають зранку світла
В забійні – всі часи…).
Отримавши у купі
Завдання не просте,
Куми пішли по справі,
Чуб вм’явши у піке…
…один узяв кувалду,
А другий – за рога
(Оцей і ще із малку
Пізнав усі дєла…),
Трах-бах бичка у пику,
…і знов – по голові…,
Отой – здійнявся крику:
Бо б’ють його мозки?!

09.07.09

Забитый сюжет ненаписанной книжки,
Какие-то строчки невнятно идут.
Одна за другой, вот и снова странички,
А главное в них до сих пор не найдут.

Вновь солнце встает, вот и осень настала.
И, кажется, медленно тянутся дни.
Иль времени счёт я совсем потеряла,
Ведь летом быстрее промчались они.

А кто-то мечтал и любил невзирая,
Стремился укрыть от различных невзгод.
Надеждами яркими всех озаряя,
"Спасал своим светом" от непогод...

Мы, стрелки часов повернув безвозвратно,
По жизни...

забитые ставни,
неверные двери-
движения плавны,
и мысли, как звери,
свой век коротают,
укрывшись в пещере
чужих липких снов
и поверий.

изысканность линий,
рефлекс неумелый-
цвет неба-не синий,
цвет смерти-не белый
и изморозь жизни
необледенелой
невзрачно несет
"Изабеллой".

пустые стаканы
избитых новаций,
и снова капканы
убогих нотаций
хватают за горло
без манипуляций,
без лишних шумов
и вибраций.

отрада прохлады,
уныние света-
другая преграда
на месте ответа...

Все как вчера - бело и хмуро.

Тепла не чувствует забитый нос.

Сквозь непогоду в серость утра

Глядит промокший добрый рыжий пес.



Страстные дни, уж грянет Пасха

Колоколами золотых церквей,

Но спит дитём апрель в салазках…

Корявость не приветливых ветвей…



Зима грозит огромным сроком.

Забыто человечество теплом.

И смотрит, удивленным оком

Фонарь ночной на скверы за окном.



Наверное, любовь иссякла

Не просит разум свет ее очей

И мелкою мурашкой...

Нет, я не вылезу наружу.
Я молотком забитый гвоздь
Туда, где я сегодня нужен.
Пускай от злости лопнет злость,
Но так держать когда угодно
Гвоздям забитым суждено.
Неважно, был забит сегодня
Или забит давным-давно.
И всё равно, как забивался, -
Под песню или матюком,
Я был забит. Не обломался.
Одним единственным прыжком
Достиг того, к чему стремился.
Теперь я главный кипяток.
Даздравствуй тот, кем я забился,
Даздравствуй вечно, молоток!

Я, пытаюсь вырваться.
Из гроба будней.
И с серых облаков спуститься.
Спуститься вниз.
На землю.
Пожалуйста, поласковей
Будьте со мной!
Роз,
Не надо. Я ведь исколоть руки
Могу свои...
Но я сорвался. Не вниз.
О, ужас!
ВВЕРХ!
Захватило дух!
С резкой болью я пронесся
В самую темень.
Пламень. Где он?
И с болью,
страхом
и злостью волка,
Истерзанного собаками,
В углу стою я,
Забитый,
избитый,
убитый вопросами.
Но я не выдержу
И, закричу
резко,
громко,
протяжно:
Где...

Время идет а я поперек
Зачем я себя обрек?
Наказали меня мои глаза.
Потому что не лгали.

И смотрели не по течению.
Вода точит камень.
Но вера тверже
Теплым ключом в верх.

К небесам к своим стихам.
Эгоистический зверек
Забитый и линчующийся.
Покусанный братьями.

Ушедший к своему свету.
К своей мечте звезде.
Огонек в лесной пуще.
Все протаптывая и протаптывая.

MISTI

По крыше зло полощет ветер,
Срывая с мест облезлых голубей.
Безрадостный холодный вечер
С унылым светом тусклых фонарей.

Заплеванный, как дно колодца,
Осклизлый двор, забитый водосток.
Похож на серого уродца
Под слоем грязи сломанный цветок.

Все безысходно и безлико.
Кирпич, осколки битого стекла,
Тоска, промозглая до крика,
Продрогший дом, заждавшийся тепла.

Каков же он, наш современник?
Мерзавец он или святой?..

Старик скажет: «Сволочь! Мошенник!»
А юноша скажет: «Герой!»

«Бандит! - скажет школьный учитель,
забитый плетьми перемен. –
По-моему, слово «грабитель» -
синоним и для «businessman»».

«Торгаш!» - скажет врач презрительно,
брезгливо наморщив нос,
и сунет в карман решительно
ту мзду, что торгаш принес.

«Он главная наша опора! –
прогавкает политикан. –
И вы убедитесь все скоро,
что это отнюдь не обман.
Он - средний наш...