Внимать

Молящихся огней святая чистота
у чаши огненного диска.
С дна Озера из белого огня
восходит Храм прозрачный
из воздушного стекла.
На стенах Храма образы столетий
и Вечности седой оставленный вердикт.
И лебеди торжественно застыли в розовой воде, внимая тайне.
Посередине Озера на четырехгранном жертвеннике
Младенец восседает с крылами бабочки,
и очертания границ между мирами тают.
Младенец же вытягивает нити из Ядра Большого Солнца
и через сердце пропускает.
Переплелись в Гармонию...

Презрев богатство, в бедность он ушёл,
Оставив всё, он стал самим собой;
Освободившись от страстей и зол,
Поднялся он над пропастью земной.

В цепях в плену от радости он пел,
Что пленником являлось только тело,
А он свободен: духу нет предела,
И сам он избирает свой удел.

В любви к Христу не ведая преграды,
Познал Франциск слиянья благодать:
Почёл за счастье страшные стигматы
Страстей Христовых на себя принять.

Он утверждал вселенское родство
Создателя и созданного мира...

По небу полуночи Ангел летел,
И тихую песню он пел;
И месяц, и звёзды, и тучи толпой
Внимали той песне святой.

Он пел о блаженстве безгрешных духов
Под кущами райских садов;
О Боге Великом он пел, и хвала
Его непритворна была.

Он душу младую в объятиях нёс
Для мира печали и слёз;
И звук его песни в душе молодой
Остался — без слов, но живой.

И долго на свете томилась она,
Желанием чудным полна;
И звуков небес заменить не могли
Ей скучные песни земли.

Лермонтов

И нескончаемым тропическим дождём
Лилось до-ре-ми-фа-соль-ля-си-до,
Мажорная весенняя прохлада,
Лазурная любовь, фиалковые волны,
И вечер под вино
Из винограда De la France,
Импрессионистическую плавь ловила точка взгляда,
Песком Египта заносило её полночь
На острие звезды…

Сомкнулись тишиной сады, аллеи, парки,
Проспекты, улицы, дороги и бульвары,
От тишины родилась ночь в твоих глазах,
И приобщаясь к телу, в ночь плыла душа,
Как завещал Джон Донн, она ждала подарка...

Растаял снег. И воды марта
Текут на Запад и Восток,
И Дамы Пик трепещет карта
Что бросил кто-то в водосток...
Снопы сжигают из соломы,
Сгорает чучело зимы.
Земля отходит, как от комы,
И воскресаем к жизни мы.
Мы снова полной грудью дышим,
Свободой пашни и цветов,
И жизни гимн повсюду слышим,
Под птичьи трели из кустов…
Нам как-то все теперь иначе,
И даже радость – без причин,
И тянет крышу крыть на даче,
Бежать из города мужчин…
Вот чернота земли смешалась,
Со снежной талой...

Настала ночь, померк уж свет,
Я за столом сижу.
Горит свеча и ветра нет,
А я стихи пишу.

И строчки льются ручейком,
Да мысль перешла в полёт,
Но через щелку под окном
Ко мне влетает мотылёк.

Тогда я замер и смотрел,
Как он медлительно порхает,
Он что-то мне сказать хотел –
Сейчас идею мне подарит.

Он был у пола и вверху,
Раз на чернила сел;
Парил над листиком в кругу,
Но вдруг внезапно улетел…

Я посмотрел ему вослед
И лишь промолвил: «Подожди!»,
А мотылёк, внимавши мне...

В ощущениях дней, что, бесследно,
исчезают…, а прозы «краса»
повседневностью шествует, бледно,
но являет, порой, чудеса…
невидимок ( Едва ль коих знаю…-
Ведь конкретность, столь призрачна, их ),
но встречаю… похабную стаю,
как гостей и, причём, дорогих…
И, в распитии, звон от бокалов,
под тягучих кумаров «косяк»,
«зависая» от мук ареалов
( в бормотании слабом: « … ништяк…» ),
созерцание, спадающих свыше,
через собственный рок, набекрень,
тяготит что…, но, в меру, став...

Однажды,Агния Барто,

Гуляла по лесу в пальто.

Цветочки нюхала и пенью птиц,

С улыбкую внимала,

Но этого ей было мало...

И Тани плач уже не слыша,

Забыв про мишку и бычка;

Всё дальше уходила в чащу,

Пальто откинув с горяча.

Не вылезая из простуды,

С печалью сидя у окна.

Весну ту поэтеса вспоминает,

Что сделала её беспечною тогда.

А за окном морозы и метели

И скрыло лес под белой пеленой...

Пальто,больной души,забытое на еле

Мечтает о её холодном...

Сколько ж светлого Нам предначертано?..
Сижу..внимаю вибрации..трепетно..
Внутренне - крохотной дрожью..бережно..
Этой жизни судьба не предсказана..
Острым взглядом-пером не дописана..

Мы в потоке спешим в неизведанность..
Силясь вновь оправдать безнаказанность..
Слишком просто кивать на немощность
..и лишь слеза со щеки медленно..
Скорей всего от того , что ветрено..

Ты меня не ревнуй,

и прости, что чуть-чуть задержался.

Виновата весна,

виноват долгожданный апрель !

Я внимал красоту,

я дышал и не мог надышаться,

Мне с высот голубых

Благозвучно играла свирель.



А тебя не понять,

Твоя страсть к переплетам и книгам.

Посмотри, за окном,

как смеются под солнцем ручьи!

Ты послушай весну,

что проносится радостным мигом,

Ты взгляни на ветвях

в черных фраках стиляги грачи.



Ты меня не ревнуй,

мне тлетворен...