В отречениях проку немного

Увы, от мудрости нет в нашей жизни прока,
И только круглые глупцы - любимцы рока.
Чтоб ласковей ко мне был рок, подай сюда
Кувшин мутящего нам ум хмельного сока.

Когда сняли кожу с твоей души,
С обнаженным сердцем пред всеми живешь,
Ранит острыми стрелами шорох в тиши,
Память прошлого - словно маньяка нож.
Но несется вслед табуном лошадей
Невзирая на давний срок
Мысль о сотне счастливых с тобою дней,
Но какой сейчас в этом прок.
Только кутаю сердце теперь я в плед
Чтобы льдом на ветру не покрылось
И похож на молитву ночной сонет
О любви , что когда то случилась.

Да, человечья память коротка,
И ей не в прок все горькие уроки,
Что вытворяла бедная рука
Под лозунгом общественной мороки!

Кому в Великий день Победы
От силы было двадцать пять,
Теперь прабабки да прадеды.
(Стаканом тост уже не взять!..)

Но от годов огромных наших,
Отбросив шестьдесят и пять,
В День, что салютами окрашен,
Три стопочки должны принять!

И – За Победу! – поднят первый,
Единый тост у всей Страны –
Потомки от фашистской скверны,
От мрака рабства спасены.

Мы вспомним – сколько раз в те годы
Пришлось Судьбу благодарить.
И, через все пройдя невзгоды,
Свой путь Победой завершить.

И...

Быть не могло, чтобы Иисус
Иконописным быть старался
И что печали тяжкий груз
Развеять шуткой не пытался!
Любовь была так велика
И так глубоки чувствознанья,
Что мысли огненной река
Украсить сможет Мирозданье!
А на прелестнице-Земле
Несовершенное, людское,
Совсем погрязшее во мгле,
Плело нелепые устои!
Сын Божий люду говорил
Гораздо чаще, вероятно,
Что человеческий Он сын,
Хоть ждёт Его Отец обратно.
Он подтверждал свои слова,
Вёл жизнь земного человека,
Но злобонравная молва...

Дождь без грома - и нет романтики.
Будто просто сломались крантики.
Плачет небо без рук сантехника.
Воды бурные всем потехою.

Скачут люди по разливанному.
Шлют ругательства небу рваному.
Целый день, понедельник, мается.
ЖКО–шники где-то шляются.

Хоть бы грохнуло, с яркой молнией.
Вниз скатилось грозой задорною.
Тучи хмурые. Ноги мокрые.
Зонтик розовый. Да что проку в нём.

Добей меня – что проку в этом теле –
Любовь достигла своего предела:
Сюжет не нов, сценарий устарел.
Что дорого тебе на самом деле,
И мне... Об этом ли хотели
Поговорить взаимным ядом стрел?..

Потёмкинской деревней, бишь, забором
лыткаринским...- ответил сонм ,,Реформ".
Какое ж слово - к оным истечениям? -
Конец, наверно...- Нет! - Ведь лучше есть
( А с тем, и в рифму! ). Пусть - Руси просторам -
ответит Власть - послав благую весть -
деревням..., городкам...- В сих поселениях -
в которых жизнь - как во вчерашнем дне...-
Пусть Президент порхает ( жизнь - в мгновениях... ).
Но проку в том? - ,,Зависла" жизнь - в стране...
И от столицы - вроде - недалече...
И МКАД известный...

Хватает в мире постоянства,
Всего нам в жизни не узнать.
И геометрию пространства,
Во сне лишь можно поменять.

Порой так не хватает чуда,
И хочется взахлёб любить.
Кто ближе вам Христос иль Будда?
А может лучше просто жить?

От звёзд холодных мало проку,
Они обманчиво близки.
Холодный свет льют одиноко,
Рождают темы для тоски.

Рассвет закат свет солнца яркий,
Песчаный берег бриз морской.
Ну, разве это не подарки?
Или прогулки под луной?

Жизнь коротка и все мы тленны...

Сорная трава тоже ведь живая,
Сорною её сделал человек.
С корнем из земли с грядок вырывая,
Жизни он её сокращает век.

В святость лишь своей, жизни люди верят.
То что им не важно, сорняком назвав.
Всех живых на нужных и не нужных делят,
И прополют грядки, что-то прочь убрав.

Плохо тем кто признан ими сорняком,
А он хоть и горький, тоже хотел жить.
Виноват он в том что, не был он цветком,
И не может людям пользу приносить.

А он тоже Богом создан чтобы жить,
Он как мы Землянин...