В отречениях проку немного

О, не молчи! Нет проку в болтовне,
Но как преступно может быть молчание!
Когда твои слова звенят во мне,
Бесстрашней бьется сердце и отчаянней.

Все говорят, что ложь таят слова,
Не может истина быть словом молвлена...

От Иоанна. Первая глава -
В начале было Слово - Слово огненно.

Равнина спит.
Шуршит трава,
Во сне ласкаемая ветром.
Мелькнула волчья голова,
как будто тронутая пеплом.
Кровавый след.
Хромая стать.
Дыханье с хрипом вперемежку.
Вот оглянулся,
будто рать, за ним.
Присел.
Конец пробежке.
Он выл на полную луну,
печально, жутко, одиноко.
Сидел, прижавшись к валуну,
костлявым грязно-серым боком.
Он стар и слаб,
и молодой
его преследовал жестоко.
Изгнал из стаи.
В час ночной выл волк.
Да что в том было проку.

Златовласая девица,
будто сказочная птица,
мне явила божью милость:
"Примешь, мол, себе в удел
словом жечь сердца людей".
Глядь!? Бесследно удалилась...

Не наград боярских ради,
не холопьего ремня
понесу я пламя правды
внутрь Древнего Кремля.

"Стой!!!"
-взревёт служака важный:
"К Самому приёма нет!
Там, где в рифму вторит каждый,
эка невидаль поэт!"

Пусть…Лжецы! Не успокоюсь!
Отстою поэта честь,
попирая геополюс
и вершину Эверест.
А схватив перо Жар...

Нахмурив брови в мир ты смотришь,
Себя в нём не сумев найти.
Себе у Бога счастья просишь,
Страшась препятствий на пути.

Жизнь наказанием считая,
Обрёк себя в ней быть никем.
Пытаясь брать лишь, не давая,
Ты недоволен в мире всем!

Что ж, иногда судьба жестока!
Не всем и не всегда везёт.
Но от нытья не будет прока,
Во что мы верим, то нас ждёт!

Терпи — я знаю что не просто,
Всё принять что дано судьбой.
Путь от рожденья до погоста,
Не только радость шлёт собой.

И в трудный...

Я по обычаю русскому верю
Древним приметам и бабкиным снам.
Кончив ремонт, я подкову над дверью
Вешаю – счастье хранит пускай нам !
Много ли проку от старой подковки?
Знаю из опыта вымерших сёл:
Не убегает дорожкой короткой
Счастье, – но делает крюк. Вот и все…
Я в интернете искать буду сказки.
Каплет из крана-клепсидры вода…
Бабушка, бабушка! Может ли счастье
Не уходить никогда?

Сколько строк я написал,
Сколько напишу!
Я влюбился в небеса,
В полуночный шум.

Я дивился красоте,
Взмаху конских крыл...
Лучше бы на карате
С детства я ходил.

И не мучился бы я,
Не писал бы строк.
Ну скажите — для меня
Есть в тех строках прок?

Я читаю, грустно мне,
Вспоминая жизнь,
Как шептал я в тишине:
«Только не влюбись...»

Я исчезну в суете,
В скопище могил!..
Лучше бы на карате
С детства я ходил!

Гори, Москва,
царица всех столиц!
Пускай дым праведный
сжигает негатив!

Баланс природы
нарушала ты не раз,
вот и пришел
библейский тот
расплаты час!

Летала, летала
громкая муха,
наслаждалась
прохладой.

А думала ли она
о том, что вечером тело,
в упадке, ляжет на пол
вверх дном,
поднимет лапки?

Вечером она
летит Домой,
и гордиться тем
что последний свой день
смеялась.

Всей тьмы,
сгоревшей с Наполеоном,
хватило лишь
на сто лет.
Затем...

Ох она ненужная, на дороге яма,
Ох она высокая, на пути гора.
Ох не зря ругала, в юнности ты мама,
Когда колобродил я, ночь всю до утра.

Ох теперь вздыхается, и берёт печаль,
Когда вспоминаю юнности проказы.
Ох зачем стремился я уехать вдаль,
Я за то стремление, грустью был наказан.

И в груди рождается этот тихий вздох,
Ностальгия дарит снова мне печаль.
И пою печально, грустно слово ,,ОХ!»
И мне мир вокруг, отчего-то жаль.

Ох ты жизнь-копеечка, стала б ты рублём,
Золотым и...

Душа томится непонятно.
И строки рифм плывут невнятно.
Поймать их сложно в новый стих.
Вот чувств поток почти затих.

Минуты серой чередою,
Гонимы жизненной волною,
Плывут в туманный мир для душ.
Опять диктует разум чушь.

Себя он чувствует свободно
Там, где душа не видит брода.
Витиеватой вязью слов
Заполнить миг всегда готов.

И вот изысканной вуалью
Он прикрывает даль за далью.
У синей птицы перья рвёт
И прерывает звёзд полёт.

Любовь моя, как ты жестока! –
Всё унесла...

1
Жил был дед, а с ним старуха
( во хибаре, в старину ),
возле моря ( Ну и пруха! ),
сизым цветом, в пелену...
Тридцать лет и три аж года,
( в тучах, в солнце ль небосвода ),
дед рыбачил, словно ситом
( всё стеснялся динамитом... ).
Бабка пряжу же пряла...
Ну, и песни голосила
( деда ж творчество томило ).
Вот такие вот дела!
Он на море уходил.-
С неводом, в тоске, мудрил...
2
Раз закинул сито в море
Вышла тщетною попытка...-
Тину зацепил на горе,-
как досаду, без убытка...