В бумагах пустоты

Что в своём творенье ты несёшь:
Адское молчание или рая песнь поёшь?
Что ты хочешь в мир сей воплотить,
Мучаясь вопросом: «Быть или не быть?»

Кистью с краской водишь над холстом,
Думая об этом, думая о том…
Трогает бумагу кисть не смело,
Понимая всю серьёзность дела.

Что же может дать такой контакт?
Музыки творенье нежный такт.
Для чего он нужен в мире этом?
Стать проводником меж тьмой и светом.

Лишь само творенье понимает,
Что молчанье адским не бывает.
Иногда молчанье есть...

Мы сегодня не пьём за гармонию, радость и счастье,
Нам уже не уйти после третьей в недельный загул.
Я последний подарок надену тебе на запястье…
Рядом тихо стоит для любви неоседланный стул.

Я запомню тебя горделивостью слов беспощадных,
Обречённостью слабых попыток уверовать в сны.
Я запомню тебя ожидающей в душных парадных,
На стекле запотевшем рисуя остатки весны.

Тут не раз ещё будут слезами разбавлены блюда,
И поспешные стрелки часов добегут до конца.
Мы уходим по разным путям...

Я сижу и смотрю в окно,
Но в нем не вижу ничего
И понимаю пустота
К чему вся эта суета?
Я понимаю не нужна
Тебе я больше не нужна
Но знаю не права сама,
Сама в себе не разберусь
К кому и как я отношусь?
Зачем сейчас пишу слова в которых не уверена?
И по щеке бежит слеза
К чему?к чему вся суета?
Я каждый день смотрю в окно
И видела там лишь одно....
Людей,спешащих в никуда....
У каждого своя судьба
Такой была когда-то я,
Когда была не влюблена
Ну а теперь не вижу я,
Не вижу...

Уходят в море быстрые ладьи,
Их женщины в молчанье провожают.
Летят над миром волосы твои,
Когда в прохладном небе звезды тают.
Да… Накопилось в мире много зла.
В нём жить под силу разве что титанам.
И миром править, и вершить дела,
Да слишком часто ноют раны.
Качается у пирса твой фрегат,
Треща, в шандалах оплывают свечи.
Пройдем сквозь сеть расставленных преград…
Но время – дверь, а стрелки – вечность.
Холодный ветер северных морей
Рвет паруса и убивает душу,-
Я...

скажи зачем так громко сердце плачит
зачем печаль сводит с ума.
я ведь не хотела другого счасть
я не хотела в чужой быть власти.
я не раба.я другому от дана.
ты думаешь за деньги купить всё можно?
поверь любовь нельзя купить
ты не все вышний.
не дано тебе такого права.
чтоб всем везде владеть.
ты избалованый мальчишка
у которого в детстве было всё.
пусть ты богачь.
но деньги не приносят счастья.
ты привык лишь пальце поманить
и девушки у тебя уже в ногах.
поверь не все же мы...

Жизнь проста как белый лист бумаги
и пресна, как слой засохшей глины.
Просто кто-то странный и голодный,
страждущий и не совсем невинный
начинает рисовать рукой холодной,
обуздав бредовый нрав отваги.
Он рисует образ человека,
наделив его умом, душой и сердцем,
обрамлянт берегами чувства-реки,
приоткрыв скупой надежды дверцу.
Он любовь бросает в виде солнца
на свой лист, и солнце это светит,
а глаза - прозрачные оконца -
зеркалом души нещадно метит,
и они, вбирая всю картину...

Богемность, скука, пустоты каприз…
Как, Вы не открывали Унамуно?..
Ах... это экзистенционализм…
Для нечитавших это будет… трудно.

Вы, сударь, из глубинки?.. Ну, тогда
Давайте говорить о Вам знакомом…
Ах!.. Импонирует мне иногда
Так поболтать и показаться скромным…

Ах! Ваши речи так просты,
Периферийно безыскусны,
С высот богемной пустоты
На них взирать мне, право, грустно…

Я дам совет. Прочтите всё же Канта…
Не торопитесь, раскрывая душу.
Без Канта нет ни вкуса, ни таланта...

Одна. Свобода? Приговор?
С безглазой тьмой немое братство...
Нет. Одиночество - богатство,
А каждый встречный - жалкий вор.

Легко и сладко - говорить
С прозрачной дымкой небосвода...
А спутник - только заслонит
Великолепие природы,

Разрушит прелесть созерцанья
Своей нелепой болтовней,
Встав нерушимою стеной
За полшага до.. осознанья.

Одна! Вдали от пыли слов,
От стада зомби очумелых...
Я - лист бумаги снежно-белый.
Лист без помарок. Без следов.

И вот ослабнут лапы сна...

А в «Дублине» в четверг играют музыканты…
То льётся синий предвесенний джаз,
То мальчик с потрясающим бель канто
Свои ночные страсти передаст…

И тихий шепоток за столиком напротив,
Хотя, подслушивать, наверное, грешно…
Ах, милая, не уходи… Она уходит…
А он себе берёт ещё вино…

И очень грустно музыке внимает…
Опять тоскливо… Пятница идёт…
Она совсем его души не знает…
Зато четверг… Вино и джаз. Он пьёт.

Смешались ноты с тёрпкой красной влагой…
То, молча, он глядит во тьму окна...

Заколдована Чёрным монахом,
Искалечена скверной судьбою,
Рассыпается глиняным прахом
Плоть, смешавшись с вчерашней золою.

Обескровлены белые губы,
Обезмозгленная голова...
В черепной пустоте воют трубы,
И библейские скачут слова.

Расплывается с мыльною пеной,
Совесть, чёрною вязкой дырой,
И пульсирует вздутою веной,
И сжимает сверхновой звездой.

Сквозь глаза кто-то роет тоннели,
Ищет выход, бедняга, наружу.
Но в ресницах бушуют метели,
И несут в сердце холод и...