Умирающему художнику

Плененный твоей непогодой,
Треснувшая
Скорлупа
Сентября,
Город
Воскреснул
Жаждою злата,
Голодом
Серебряных гамм
В миноре воды.
Итого:
Молчание-золото;
И с того:
Баллада ветров,
Кровь
Соломенно-пламенных кленов
В ногах,
На глазах,
В окнах старого дома
Бесприютной любви
И цветов
Умирающей радуги лета.

Небыль? Вечер?
Небо на плечи.
***
Ветер
о шиповник ночью – в клочья.
***
Мне назначены судьбой
– Бой и боль.
***
Жалко палку – бьет по псу.
Палка, я тебя спасу.
***
Прорастают семена из пепла,
Вскормлены углями и золой.
Это я, наверное, ослепла,
Стала злой.

***

С двух до семи
Я -- антисемит!
А с семи я добрею
К еврею!

***

Разбиты стекла в нашем витраже
И не помогут жалобные речи.
Пора учиться тверже быть и резче,
Пора учиться говорить:
-- До встречи!
И...

Долгоиграющая радуга
над умирающим летом –
любовь сильнее жизни.
Подтекст догорающего сердца
в расплывчатом объеме слов –
это,
и есть настоящая поэзия.
Доказательство поэзии –
научившиеся разочарованию,
претерпевшие страсть удовольствия,
обновление через болезнь,
и оставшиеся
сами собой –
слезы,
не потерявшие соль любви.

Preuve de la poesie - (фран.) доказательство поэзии

Стряхивая пепел сна
на рукав, занесенной снегом, январской дороги,
в декорациях утренней полутьмы, полусвета свеч
умирающих фонарей и беспокойных маршруток,
пообещай мне немного
тепла, немного озябшей любви, немного вечернего
чая на кухне за шторами разговоров,
текущих алмазной душой созерцанья, пообещай мне вечность
минуты в растаявшей капле инея
на отогретых губах в невесомом воздухе тишины,
прерываемой подслушанными молоточками сердцебиения,
пообещай мне любить, так же, как...

Я прекрасный бриллиант,
Но в уродливой оправе.
Я присяжный-дилетант,
Забывающий о праве.
Я бездушный аватар,
Умирающий от рака.
Надоедливый кошмар
Побежденного рейхстага.

Я безвольное дитя,
Разрыдавшееся в полночь.
Я отверженный, хотя
Не нужна мне чья-то помощь.
Я уставший старый лев,
Соблазнившийся на падаль.
Я возвышенный напев,—
Не припомню, чтоб я падал.

Я скрипичная струна
И посредственная кода.
Я богатая страна
Полунищего народа.
Я влюбленный донжуан,
Погибающий...

Наш мир нереальный обрушиться в тьму
Конец, разложенье планеты в дыму
И как никогда на поверхности нашей Земли,
Мы видим начало того, что в дали

Приходит в упадок материи старая проза
Земля умирает, и жизнь под вопросом
Повсюду страдания стоны, слышны для ушей
Кидаем под страсти святых малышей

Сердца разбиваемы ложными страхами тела
Повержены в прах суетою несмело
Мечты о прекрасном, развеяны силою тьмы
Любовь человека - еда для чумы

У древних богов не осталось свободного слова...

Мое любимое времяпрепровождение –
заходящее, умирающее солнце.
Я всю жизнь учился умирать,
но так и не поверил в смерть.
Настоящая вера – полное одиночество,
для нее, даже одного желания – много.
Знаете, пока будет красота, боль
и надежда – будет и поэзия.
Мое любимое произведение – ночь.
Я всю жизнь всматривался в металлическую дымку созвездий,
но так и не поверил в неодушевленность материи.
Настоящая жизнь, точь-в-точь,
списана с воды, струящейся с камня потерь
и возвращений к...

Твое сакральное тепло пробило умирающее сердце током.
Из чаши нежного цветка любви святая сила затрепетала,
Любовь связала нить, что на краю обрыва от паденья в бездну удержала.
Любовь спустила трап с Планеты Той..,
И ты становишься Звездой, что вверх летит противу ветра.
Наш галактический ковчег открыт для всех,
Но мало тех, кто погружению в материю полёт предпочитает.
Не нужен им простор Души, в темнице тела привычно прозябают.
Мгновенья озарений они желудку уступают.
Кроты пустот...

Это был просто хороший фильм,
Который мы не досмотрели.
Остаток сюжета превратился в пыль,
В котором уже не мы были.
Я не хотел, чтобы всё было так,
Я не знаю, почему это случилось.
Но точно в этом никто не виноват,
Просто так получилось.

"Человек-стих"

Так много музыкантов,
Быть одним из них.
Совсем нелепо как-то,
Если ты человек-стих.

Ну, нет, это не так,
Это совсем не нелепо.
Слово, музыкант,
Это слово поэта.

Так много художников,
Быть одним из них.
У живописи в...

Здесь было вечное похмелье, как синоним вечной поэзии.
Перламутровый рубец её губ на моей щеке напоминал
об умирающем солнце в медно-бронзовой чаше вечернего моря.
Медовые судороги полумесяца падали сахарной пудрой к ногам.
Лёгкая скатерть ночи расстилала ветреную вязь,
замешанную на аромате сладкого объятья.
Бледная тропинка извивалась ленточкой
ненавязчивого дождливого щебетания родников.
Мимолётные звуки разбегались соцветием волн.
В глубине, сияющих сумраком глаз,
отражался...