Умирающему художнику

Искрится в розовых тонах,
Каскад приятных ощущений.
Купались в солнечных лучах,
Слова Божественных прощений.

Живые образы в ветвях,
Живые образы на травах.
Не обделенные в правах,
И процветающие в нравах.

Искрится в розовых тонах,
Желание правды всех заметить.
Летит мечта в счастливых снах,
Ей остается,лишь,поверить.

Живые образы в морях,
Живые образы на суше.
Не обделенные в дарах,
Не умирающие души...

P.S. Искриться в розовых тонах,
Заботой сущностей и проявлений.
И...

Пока история молчит, кто был тот самый император,
Поднявший живопись на щит, искусства высшего куратор.
Фламандской тайны, сняв покров, знаток эпохи Ренессанса,
Полотна лучших мастеров, он привозил из дальних странствий.
Но вот у нации Отца, была одна мечта благая,
Чтобы со стен его дворца снега сверкали Гималаев!
Художник редкий, Мастер дзен сказал: «Труды займут три года,
Чтобы попасть сюжета в плен, должна господствовать природа!»
«Мне гор восторг не передать, в их красоте не...

Они встречалися охотно, один - с мольбертом и терьером,
В саду своём писал полотна. Другой был бедным инженером.
Больших высот достиг художник, легко картины раскупались,
Его богатства, преумножив, в музеях лучших выставлялись.
Раз инженер, с главой поникшей, их разговором не утешась,
Сказал: «Устал от жизни нищей! Верёвку дай, пойду повешусь!»
«Достала эта безнадёга, жена ушла, в жилище пусто,
Одна, мне видимо, дорога, всё захлестнуть петлёй искусно».
Внезапно друг его покинул, затем...

Вечный покой и вечная смерть
Вечной души стремленье
И роковой удар, словно плеть
И ветерок весенний.

Вечная страсть и мгновенье любви
Крик умирающей птицы
Вечная власть и холодный гранит
Боль растерзанной львицы.

И ничего, никогда, ни за что
И не понять, ни поверить
И остается только одно:
Только самой все проверить.

Только войти в это пламя и лед,
В этот безудержный шквал
С силой уверенно бросить копье,
Разящее цель наповал.

Там в глубине - мерцающая бездна
Там в...

Вся наша жизнь, как взлёты и падения
Где был ты счастлив, может, просто так грустил
Казалось бы, не много мне терпение
Но не могу, держаться, не хватает сил
Смотрю на небо и просто так мечтаю
О бескорыстие, где, о доброте,
О лете знойном, осени печальной
О старой, умирающей листве
Хочу творить добро всем людям
Быть верным, будущей жене
Надёжным, терпеливым буду
За правду буду, ведь правда, счастье на земле
Казалось бы, пройдут столетия, часы, минуты пролетят
Но не забудь, свои...

Цянь – так я вижу прожилки огня в осенней листве, в плеске цикады,
в локоне спящей весталки.
Цянь – так поют водостоки весной, так скрипичный концерт ледяных родников
низводит усталость.
Цянь – одинокая стража любовника нежной зари, распахнутых крыльев моря,
радость
младенца, сосущего молоко небесной музыки облаков,
сладкие шрамы и бархат бронзовых стрел ночной охоты.
Цянь – иероглиф творчества – стихия свободоречивой страсти
в садах любви и ненависти.
Там, где рождается Цянь, не...

На еду я смотрю с отвращением,
Норовлю повернуться спиной,
Смерть приму лучше от истощения,
Чем как трус захлебнусь я слюной.

Ненавижу застолья и праздники,
Когда вспомню про лишний свой вес.
Неслучайно ещё в детском садике
Все меня обзывали Жиртрест,

Помню Пончиком кто-то дразнил меня..
Когда стал я уже не пацан,
Меня Шаринькой девушка милая
Называла за форму лица.

Натерпелся, короче... С диетою
Мне с рожденья знаваться претит.
На фигуру свою я не сетую,
Обвиняю во всём...

Ждём, появляйтесь, рождайтесь, выглядывайте,
радуйте, стариков, радуйте.
- На кого, оставить царство?
- Цур на ………………….
- Цур
Пополняйте ресурс, не «поп мастурбацией», а
творчеством и новым пророчеством, знанием,
нам на радость, а бесам гадость………………

Kazantseva Z.V.:
- Мысли мыслителя не объяснимы

qwert2011:
- Ясным днём, тёмной ночью, в туман, утром и
вечером, не объяснить мысли, мыслителя,
листья силы, корни слабости, кроны, короны,
звуки, ноты, вкус, укус, лишь художник...

Звон неба, глухота земли, вот то отличие, от
моря, где глуше небо и волна, лазурь и бархат,
покрывала, что приподнять, сумел Дали, и мо-
ре не простив сего, оно, обиделось, ушло, отли-
вом, наказав, «кривляку», а перепутав, цвет и
тон, художник, был наказан, и польщён, вни-
манием, любовью, Посейдона, а простота, как
просо, как прости, а воровство, как чернь кры-
ла, не хуже, и потому-то, автор долго тужит,
не знал он истины и в том его вина, вина испил,
печаль, тоска ушла, он...

Сквозь огонь догорающий,
Через пепел развеянный,
Я иду умирающий
В этот мир неизведанный.

Краски смешаны в серое,
Да в тоскливое белое.
Всюду, сзади и спереди,
лежат люди и нелюди.

Совершилось пророчество.
Вот оно- одиночество
Беспросветное, яркое
И до ужаса жалкое.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2011