Тусклый

Ох ребЯтушки-ребята,
Что-то я устал чуток.
Мне б встряхнуться надо как-то,
Под собой не чую ног.

Кружит-вертит, на дно тянет,
Дел-забот круговорот.
Случай то как друг ласкает,
То как злобный враг побьёт.

Мир утратил красок яркость,
И в нём стала жизнь тусклей.
Поселилась в теле вялость,
Как могу, противлюсь ей.

Только муторно мне что-то,
Нынче на душе опять.
Жить мне что-то не охота,
Не охота мне дышать.

Ох ребЯтушки-ребята,
Что-то я раскис совсем.
Шепчет ум...

Плели ловушки корни, ветви
В зловещем шёпоте листвы,
И Гамлет-принц, в рубашке светлой,
Промок среди сырой травы.

Но надо было, надо было
Найти Офелию на дне,
А ведь и сам не знал: "Любила
Или была покорна мне?"

В конце тропинка стала узкой;
Блестела тускло от луны
Река, как шёлковая блузка,
Неизмеримой глубины.

Луна утопленницей бледной
Лицо держала на плаву...
И принц во сне послеобедном
Рыдал сильней, чем наяву.

Автор: Ольга Волкова

Поговори со мной о том, что гаснет солнце;
О тусклых днях; что тьмою полнится душа.
И погружается мечта на дно колодца,
И в том колодце нет воды и нет там дна.

И падаешь в бездну сомнений и страхов.
И кажется вечным прыжок затяжной.
Из вида исчезнув, надежды с размаха
Разбились о скалы, пролившись слезой.

Поговори со мной о том, что гаснет солнце,
Что горы бед здесь невозможно одолеть.
Гроза, оскалившись, в лицо тебе смеётся.
Совсем нет сил о чём-то пожалеть.

Боль догорит с...

Ночь тиха и дремлет город.
Спят дороги и дома.
Звёзды тусклы. Месяц молод.
Над землёй зевает тьма.

Видят сны в своих постелях
Люди, кошки и клопы.
Парк и свалка опустели.
Ветер медленно храпит.

Задремали в небе тучи.
На асфальт прилёг туман.
Все уснули. Так то лучше.
Спи и ты, мой мальчуган!

Пусть тебе приснится сказка –
Яркий, добрый, чудный мир.
Будет он смешон и ласков.
Пусть приснится много игр.

2

Ночь пришла хозяюшкой
В Наш уютный дом.
Баю-баю-баюшки.
Мир...

Пятьсот сорок второй опус

Бритвой тусклою правит нисан
Речь камен, благоденствуйте, Ады,
Где и маки земли Ханаан,
Где и лозные спят винограды.

Бойной цветени мало одно
Возалкавшим небес иудицам,
Яд лиют во златое вино,
Се ли нашим урочество лицам.

Мы одне в Гефсиманских садах
Вопием сквозь угольник червонный,
И горит о мраморных плодах
Всекаждящий соцвет благовонный.

Пятьсот сорок третий опус

Снова челяди гасят огни,
Циты злобные в пирах филонят,
Белоядные ль пряди они...

Бог с тобой, мне грехи не считай,
Я и сам — знаю грешен я очень.
Не спасти, заступивших за край,
И ни чем, и ни в чём не помочь им.

Бог с тобой, а со мной пусть пребудет,
Коль не милость, не гнев Его пусть.
И не очень, сурово пусть судит,
Он меня, за стихов моих грусть.

Бог с тобой, моё „ Я“ тёмной грани,
Что во мне, меня против всегда.
Не держу, я за пазухой камень,
Во мне пламя, а ты изо льда.

Бог с тобой, ты во мне не безумствуй,
Не дыши, в душу мне темнотой.
Не стремись...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Ничто не радует в печали,
Туманят мысли грустью взгляд.
Они покой из сна забрали,
И не вернуть его назад.

Грусть тихой ноткой, без надрыва,
И в мысли, не кричат слова.
Рука моя их пишет криво,
Но правая — всегда права.

Всё изменилось как-то разом,
Вдруг — стало всё другим во всём
Ночь смотрит в окна луны глазом,
Мир сделав тусклым миражом.

Мир изменился, а я тот же,
И тем, ему не подхожу.
Не любят люди непохожих,
Я их, за это не сужу.

И нет обид, взгрустну лишь малость...

Ничего хорошего, ничего плохого,
Ничего приметного, так себе — пустяк.
И не стоит тратить, на такое слово,
Это слово сказано, будет просто так.

В неопределённости, плешью непроявленность,
Там ничто не вырастит и не даст плода.
Лишь одна эмоция, там бывает — вялость,
Сквозь неё дорога — только в никуда.

Никогда не знаешь, чего ждать от серости,
Она может сделаться и добром, и злом.
Даже если ум в ней есть, ей не хватит смелости,
Быть определённостью — хоть чуть-чуть, хоть в чём...

По дороге неровной идти веселей.
Чем ухабистей тропы, тем цели милей.
Чем сложнее, тем ярче проделанный путь.
Лишь устав, можно будет потом отдохнуть.
Насладится походом способен лишь тот,
Кто по трудной дороге до места дойдёт.
Там, где топать легко, где приятно шагать,
Там ни мир, ни себя никогда не познать.
Если жизнь, как паркет, идеально гладка
И ровна и тиха и сладка и легка,
Нет ухабов и луж и нагрузки для ног,
Будет тусклым и серым всей жизни итог.
Деградирует разум, ослабнет...