Третьей правде

Зачем писать, если он ничего не прочтет?...
Зачем писать, если его со мною уже нет?...
Ах, сколько раз твердил, что вечна наша любовь...
Быть может, это правда... а может это блеф...
В который раз в поту я ночью просыпаюсь:
Во сне мы вместе, и он меня за плечи обнимает
И говорит мне: "Солнце, ну, не надо плакать,
Видишь, я стобою снова близко... рядом..."
И после этого не хочется так жить!!!...
Да, такова суровая и правда, и реальность...
Он столько клялся... клялся мне в любви,
Ну, а...

Я подарю тебе цветы,
Ведь просто это, правда просто,
Введу тебя в свои мечты,
Скажу при этом кучу тостов...

Потом я просто обниму
Тебя за плечи, нежно-нежно,
К груди своей тебя прижму,
Я счастлив быть с тобой безбрежно.

И дальше просто будем жить,
Любить я буду, правда, правда,
И буду я боготворить
Тебя любовь, моя отрада.

И на других я не взгляну,
Ведь это просто, как два пальца...
Лишь у тебя я ведь в плену,
Обнимут нас златые кольца.

Потом все просто - два юнца...

…і це було давненько, в оті стрімкі часи,
Коли жили бідненько, збирали всі рублі…,
Й вірили у тезу: «Хай в’ється ОГОГО!» –
Всі читали пресу про могутності його?!

До Львова із завданням приїхав із Москви
Кореспондент Іваньков з робочої сім’ї,
Виконав моральні й технічні завдання,
Завітав в їдальні і зайшов – до книгаря…
Ось, рветься він в кіоску придбати прес-реліз,
Тай мерщій дізнатись, як квітне той девіз?!
Сидить там, вже старенький, відомого зразка,
Блакитненько-жовтенький...

Иофор, священник Мадиамский,
Моисея тесть, ни дать, ни взять,
Про налёт услышал хулиганский
И какой геройский его зять,

Как с Египта лихо прочь подался,
Отлетел, как тополиный пух,
И с врагами славно разобрался
Чудо-посохом. Герой-пастух

Иеговы точно замечанья
Выполнял, доверьем обличён.
А семиты, чьи чубы трещали,
Оказались вроде ни при чём,

Колотились, как паны велели,
Отразили вражеский налёт.
А болячки, ссадины на теле -
Ничего, до свадьбы заживёт.

Иофор, священник...

Ну, что? Закону ты послушен?
Не нарушаешь? – Усомнись,
Пусть миру ты всей правдой служишь,
Мнить о себе не торопись.
Себя не знаешь и в мельчайшем,
И как себя ты поведешь,
Когда Бог сделает слабейшим…
Уверен, правду предпочтешь?
Когда не раз закроет двери
Иль втянет в сложную игру…
Сам Бог на том тебя проверит,
Дав новую тебе Судьбу.
Увы, не знаешь, где словчишь ты,
Какое Зло ты предпочтешь,
И так ли, как теперь, смолчишь ты?
И в те ли двери ты войдешь?
Не утверждай, что ты...

Ты как-то спросила, что тебе делать,
Плакать на взрыд или громко смеяться?
Можно, забив на всё, уныния не ведать,
Можно рыдать и безумству отдаться.

Можно оскалившись правду запрятать,
В мусорном баке в глубинах души,
Можно со светлой улыбкой на паперть,
У веры и правды ночь одолжив.

Можно с друзьями, а можно с врагами,
Можно и правду, и ложь полюбить,
Можно-то все, что возможно словами
В сонмах желаний здесь изложить.

Только скажу я тебе то, что будет
После того, когда время...

Не в силах правды отрицать,
Я не смогу ответить нет.
И не считай,что дал тебе совет,
Я не смогу тебя предать.

Покоя в правде нет,и,
Если учат жизни вспоминая "нет",
Я знаю,в правде свет.
А если свет,то нет там слова "нет".

Я не боюсь ответить нет,
Но вижу,как оно разит снарядом.
Не угадаешь,может Бог ,довольно,рядом,
А ты все тренируешься ответить" нет"...

P.S. Пройдет бесследно полоса,
Когда пугала лохотронами страна.
Пройдет крутых крутейшая пора,
Когда высокие чины...

Ещё один пророк, пророчит конец света.
Он говорит что скоро, нам будет всем кердык!
Не верим мы ему, а если правда это?!
Нет, я на всякий случай попридержу язык.

А вдруг на самом деле, Господь наш осерчает,
И молнией по темечку, в залысину мне — БАМ!!!
Ведь замысла Творца никто из нас не знает,
Он нас всех сотворил, не спрашивая — сам!

Пытаюсь я понять, дослушав речь пророка:
Безумец иль святой со мною говорил?!
Коль он святой, понять сумел он мысли Бога,
А коль безумец то...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

В жизни, в искусстве, в борьбе, где тебя победили,
Самое страшное - это инерция стиля.
Это - привычка, а кажется, что ощущенье.
Это стихи ты закончил,а нет облегченья.
Это - ты весь изменился, а мыслишь, как раньше.
Это - ты к правде стремишься, а лжёшь, как обманщик.

Это - душа твоя стонет, а ты - не внимаешь.
Это - ты верен себе и себе - изменяешь.
Это - не крылья уже, а одни только перья,
Это - уже ты не веришь - боишься неверья.

Стиль - это мужество. В правде себе признаваться...