Тема поэта и поэзии

Зима - это время печальных раздумий
О прошлом, о будущем, о настоящем.
Тот мир, что мы знали, давно уже умер,
А в новом дела обстоят не блестяще.

Уснула под снегом живая природа
Былых отношений, знакомств, и союзов.
Насущная тема - кто выгодно продал
Свой ум, и теперь он делец или лузер.

Морозно на улице, холодно в сердце,
Заблудшие души не знают, что дальше.
Возможна ли в будущем жизнь без коммерций,
Построенных на ощущениях фальши...

20.01.2021

Зажиревшие поэты
Песен светлых не поют,
В гонорары лишь монеты
Ждут за свой тяжёлый труд.

Прославляя бандюг'анов,
Блуд телесный да разврат,
Стать кумиром меломанов
Всяк из них готов и рад.

О страстях гунд'ят потоком,
Не нужна им св'етлось душ,
Свет глуша тяжелым роком,
Алчность в них ползёт как уж.

С придыханьем, иль с подв'изгом,
Иль с бле'янием козла,
С текстом, что с идиотизмом,
Рвутся в первые места.

Конкурс… Кто тут победитель?
Кто же выйдет-то в финал?
Кто сим д...

***
Не тем ли только человек своё оправдывает звание,
Что не страшится ничего, не лжёт, не вторит никому
Угодливо, сам не обуреваем жаждой обладания,
В одних уме и сердце собственное видя достояние,
И предан телом и душой лишь идеалу своему?


***
Не оттого ли только столь несчастны люди в наши дни,
Цивилизации во всём её, казалось бы, расцвете,
Что счастье их давно уж кануло, по-видимому, в Лете,
С тех пор как связь (что непростительной беспечности сродни)
С глубинным смыслом жизни...

Картины писать порешила Тортилла.
И публика даму культурно спросила:
- В какую хотите вписаться систему?
- Открою, пожалуй, болотную тему.

Аптека, улица, фонарь
Под глазом хмурого поэта.
Всё повторяется как встарь.
Текут угрюмые куплеты.

Текут тоскливые слова
И боль рифмуется с ненастьем.
Кружится мрачный карнавал -
Поток стихов про все напасти:

Про страх, разлуку и мечты,
Что неизбежно станут пылью,
Про увяданье красоты
И бесполезность всех усилий...

И в этих строках что-то есть.
Не мудрость. Нет. Лишь часть картины.
Для грусти, поводов не счесть.
Вот-вот поток прорвёт плотину.

Затопит узкий кругозор
И...

По И.А.Крылову

- Когда десерт пойдет вокруг,
Тогда хоть вспомните поэта!
- О, дорогой наш милый друг,
Тогда нам думать не об этом.

Без вины виновну голову,
Я склоню и повинюсь.
Я устал и не до норову,
В теле боль, на сердце грусть.

Походя судьба пинает,
Без причины, просто так.
Проблем кромки острым краем,
Режет жизнь, лишая благ.

Виноватыми всех можно,
Сделать, если в том нужда.
Обвинять других несложно,
Повод есть к тому всегда.

И в беды миг невиновным,
Не считаю себя я.
Не всегда был путь мой ровным,
И безгрешной жизнь моя.

Грешен я и был заслужен,
Мною, груз печальных дней.
И есть те, кого и...

Ни слова. Уткнусь в дно.
Тараканья морда. Пятно.
Раскорамысело. Отлегло.
Петь. Шепотом. Лбом в стекло.
Рваной оторопью понесло.
Побегом – рот.
Растресканностью поворот.
В актрисочку вонзился шест!
Абсурдна печать мест.
Каждому по козырьку.
Каждой по антенне.
Наслаждайтесь в угоду лени.
Жестянкой перекатывается ветер.
Рвань. Светит в такую рань.
Молчу. Ветер листает бревна.
Ору. Но не слышит родня-деревня!
Жду.
Дух стиснут хамсином.
Струится флирт,
разряжаясь бензином...

Слеза стекает по щеке,
строкою по руке
в тетрадь...
Один,
два ручейка...
и вот уже река
чернильные уносит облака,
захлебываясь мутною волной
восторга и греха.
Она глуха...
Сейчас,
сегодня,
завтра хоть потоп.
Поток все набирает силу,
летит с обрыва...
По нервам пробегает ток,
и я кричу
с надрывом.
Эхо
прыгает по скалам,
а бездна с торжествующим оскалом
навстречу открывает пасть,
но не дано упасть
на дно...
Рассыпавшись вдруг паром
взлетаю...

«Обрывками эха подслушанных истин
Я больше звучать не хочу.
Оставь меня, джинн мой*, ты не бескорыстен,
Отныне тебе не плачу

Ни золотом строк, ни кичливой душонкой, -
Мне не по устам этот мир!
Теперь обходи меня, джинн мой, сторонкой –
Проигран последний турнир.

Уже их не будет - что толку под Солнцем
Свечам состязаться в огне!
Что толку соперничать в пении сносном?!
Мой джинн, помолчим в стороне.

Народ рукоплещет причудливым вракам,
Чтоб завтра забыть их вконец.
Отныне Кааба...