Тема поэта и поэзии

Запах полыни дурманит,манит,
Сделай глоток и,поймёшь,что -горчит...
Так и Любовь-то горька,то,как мёд-
Это Душа просто рвётся в полёт!

Я ленивый невозможно,
Не люблю писать стихи.
Только в бошку так и лезут
Горы всякой чапухи.

Точки, дрючки, запятые.
Просто кругом голова!
Рифмы, знаки препинанья...
И матёрные слова. :0

Обожали дедка с бабкой
Поиграть друг с другом в прятки!
Утром прятала "поилку"
Бабка, - с бражкою бутылку,
Но, коль дед её найдёт, -
Бабкин прятаться черёд!

Портал и красная роза Духа
и белая роза Сердца
Золотая Роза центра
Новогалактического бытия.
Люди ходят по кругу в ожидании чуда
или просто бодрствуют сквозь сон.
Но звучит Закон и заканчивается большая игра!
Мы пришли не отсюда,
и уйдем навсегда.
Но мы будем держать нить Сердца
с Землей, отдавая себя ей по капле.
В розовый сад Неизменного путь наш,
там ждет нас вневременного Знания счастье
и удача Творения.
Алхимия преображения мира
по уставу предвечной Тайны.
Награда Единого...

Мелодия стихов поэта,
Забытого не так давно,
Казалось, его песня спета,
Только волнует все равно!

В лучах вечернего заката,
Когда не шелохнётся лист,
Стихи, словно молитва, святы,
А смысл стиха настолько чист,

Что проникает прямо в душу,
Затрагивая гамму чувств,
Стихи и песни его слушал,
Наверно, каждый с его уст!

И вот теперь, на пыльной полке,
Подальше от бульварных проз,
Стоят его стихи в сторонке –
Обложкою их сборник прост!

И редкий взгляд его коснётся,
Чтоб руку...

Слова ворочаются, словно глыбы,
Пока их свяжешь, то весь смысл уйдёт,
А мысль - она, как пойманная рыба, -
Сперва забьётся, а потом уснёт!

Легко тому, кто смысла слов не ищет,
Но мыслит быстро и наверняка.
Для слова мысль, как для бродяги - пища,
Но эта пища не всегда легка!

Ещё сложней украсить фразу рифмой,
Без вдохновенья здесь не обойтись.
Для этого Нерон поджёг и Рим свой,
Только от смерти фразой не спастись!

Вот почему так трудно быть поэтом,
Оттачивая рифму, как перо...

Раз меняет планы вечер,
День закончится не быстро.
Вроде бы заняться нечем,
Но в глазах не гаснут искры.

Но не гаснут светофоры,
Тормозя летящих в завтра.
Не затихнут после споры,
Был ли тот порыв внезапным?

Был ли каждый адекватен,
Кто не стал искать, где лучше?
Если слов для всех не хватит,
Значит, кто-то не получит.

Значит, будет всё, как прежде.
В октябре холодный ветер
Заморозит и с одеждой,
Тех, кто снега не заметил.

Тех, кто видит только лето,
Кто живёт порой...

Все ж главное он не поведал миру,
Еще полно в шкатулке жемчугов,
Он умирает, но свою Пальмиру
Сумеет получить лишь от Богов.

Пусть скоро не увидят очи света,
Но он рожден был истину нести,
Стихи должны родиться до рассвета
И появиться в Интернет - сети.

Иначе миру не найти тот ключик,
Которым открывается замок,
И разведет кустарь потом колючек,
А он - поэт, исправить это мог.

И били пальцы по клавиатуре,
К утру готов последний, новый стих,
Он отдал дань...

Иллюстрация: © Павел Федотов


Здесь отмершей листвой облетает со стен штукатурка,
Захирела хрущоба: стоит без ремонта полвека.
И в кромешных углах обречённо зияют окурки,
И глазеет на мир грязным оком жильё человека.

Одинокий старик у окна с остановленным взглядом,
Скорбно сброшенным вниз неприметным дрожаньем ресничным.
Там - сменяется сочная зелень сухим листопадом,
Тут - в негнущихся пальцах сокровище: письма о личном.

Без следа стёрлась грань между днями и между ночами...

И той любовью,тем порывом,
Своею пламенной душой,
Я умолял души извивы,
Не преклоняться пред тобой...
Но голос твой,твои лобзанья,
Они мне помнятся везде,
Порывы прошлого страданья,
Я вновь с тобой наедине...