Тема поэта и поэзии

Рок поэта – служенье дару
Без сомнений, корысти, скуки.
Лакированную гитару
Небеса мне вложили в руки.

С малых лет мной стихи любимы.
Я поэтов считал богами,
Чтил героев страны родимой
И сразиться мечтал с врагами.

Довелось. В многозвучье мира
И мои зазвенели строки.
Но сурово пропела лира,
Что поэты отнюдь не боги.

Небесам наперёд известны
Все куплеты людского хора.
Кто солдат до последней песни,
Тот покой обретёт нескоро.

Творить не ДЛЯ, а ВОПРЕКИ,
Терзаться сердцем постоянно,
Кидаться грудью в лёд реки,
Бродить в миру неприкаянно.

Бог сохранит нас в скорбный час,
Вовек хвала Ему за это!
Как озарение для нас –
Строка безвестного поэта.

Да буду знать, доколь умру:
Рабы Его – непобедимы.
Пути Господни во миру
Правдиво-неисповедимы…

Что нужно
Большому Поэту?
Окромя:
Для СтихоТворений
Мотивов,
Бутылки
Вина
И пачки
Презервативов?..
Чтобы не трогали
И не пачкали
Душу особую
Своими задачками,
Окромя:
Вопросов Божественных
Вечной важности,
Духом беременных,
Даже дважды,
Бытийных мотивов,
Истин великой Силы,
И Женщин...
Женщин Великих,
С поаышенным уровнем
Тепла и соли,
Способных
Поэтов-Детей
Делать и с презервативом...
Защищённым
Высшей
Любовью.

Я - совсем неизвестный поэт,
Я - звезды неразгаданный свет,
Тень свечи в незакрытом окне,
Незаменый жемчуг на дне.

Если кто-то познает меня -
Буду солнцем в смеркании дня;
В его сердце вползу я змеей,
Плод запретный познает со мной.

Если тайной останусь навек -
Не узнает меня человек -
В вое осени, в звоне весны,
Будут песни ему не слышны.

Но пока я - лишь призрак и тень,
Что не видно и в солнечный день,
На песке - незамеченный след...
Я - совсем неизвестный поэт...

Кто-то звал меня поэтом,
Кто-то бездарью, глупцом.
Кто-то лез ко мне с советом,
Словно был он мне отцом.

Кто-то морду бить пытался,
Были те, кто бил по ней.
Я как лев всегда сражался,
Но есть люди львов сильней.

Всяко братцы в жизни было,
Много в ней я повидал.
В ней от боли сердце ныло,
Когда я друзей терял.

Были те, кто умирали,
Жизни путь земной пройдя.
Были те, кто предавали,
Повод для обид найдя.

А мне повода не надо,
Ни любить, ни презирать!
Друга я приму как...

Извечен спор бездарности с поэтом,
Не любит серость чистых душ порыв.
Стремится на кресте распять за это,
За песню грязью клеветы облив.

Пуст нищий духом, злобой ограничен,
И не сумев понять, винит в грехах.
Живя он злом, во всём его отыщет,
Ведь не душа нужна ему в стихах.

И стих ему, лишь столбик рифмы ровный,
Прямоугольный как его душа.
Не любит он природы буйной формы,
Ему души крик, будет спать мешать.

И не узор слов и не песня в строчке,
Нужны ему — а громкость и размер...

Я не поэт, поэтом не родился
Я работяга: к власти не стремился.
Ростил детей и строил свой я дом.
Чтоб жили счастливо и радостно мы в нем.
Но вот беда: её-то мы не ждали
Она свалилась, словно с горы камень.
И так свалилась, что нам и не подняться.
И нету сил, но мне нельзя сдаваться
За справедливость в жизни
Надо мне сражаться.
Мне надо сына на ноги поднять.
Чтоб мог он крепко на своих ногах стоять.
А тех поддонков: ЧТО ЕГО ВСЕГО ЛИШИЛИ.
Должны сидеть, а не ходить в мундире.
И мой...

Как под маской вуали
Скрыт очей дивный свет,
Так в Сети виртуальной
Ты РЕАЛЬНЫЙ поэт.

Ты взлетаешь ночами
На крылатом коне
И пронзаешь лучами
Мрак в несчастной стране.

Сатана во буянстве
В Русь швыряет ножи,
Закоснев в окаянстве
И отчаянной лжи.

От рожденья не веря
В клевету и враньё,
В пасть клыкастого зверя
Ты вонзаешь копьё.

Враг бесовского сброда,
Витязь огненных строк,
Ты святого народа
Православный пророк.

Клеветой не убита
Слава наших побед,
И под вражьи...

Когда не приручён поэт –
Его не потчуют икрою,
Плюют, не сдерживаясь, вслед
И в жёлтой прессе матом кроют…

Бранят за стиль и грубый тон,
И провожают хмурым взглядом,
А если с горя выпил он –
Всегда подставить ножку рады.

Когда не приручён поэт
К лубочной пошлости порталов,
Ему плевать на высший свет –
Великий в самозванцах-баллах.

К тому же, что ему страдать? –
Есть друг, бродяга и философ,
Жена – красива, молода…
А пёс, взгляни, не смотрит косо…

Когда не приручён...

С горечью я видел и в тоске
Памятник Есенину в Москве.

Вечер. День рождения поэта.
С памятником рядом – два букета

Да ещё опавших листьев куча…
Грустных мыслей набежала туча.

Никому вокруг здесь дела нет,
Что родился в этот день поэт.

Многомиллионная Москва
Принесла букеты – целых два!
21 сентября 2011 г.
К сожалению, меня подвела память: Есенин действительно родился 21сентября(как он
сам написал в 1925 году в краткой автобиографии "О себе"), но по старому стилю! Я забыл...