Тема поэта и поэзии

Роняя по капле Любви--истекая душою
Сказанием песенных строк и рифмованных слов,
Ты вновь наполняешься чудно-открытой Любовью,
И льется,и льется душа выражением фраз и стихов.

Куда не взгляни,и рассказано,и много воспето
Все дивно-прекрасные сферы небес и земли,
Но рвется душа вдохновенной минутой поэта
Дарить ,и дарить все красоты лучами зари.

И пусть говорят,--все воспето, и все прочитали!
Но чья-то душа зацепившись за песенный лад
Твоих вдохновений, твоих скоростных магистралей...

Хороший человек – плохой поэт.
Звезду с небес достать не обещает,
Всё принимает, ведает, прощает
И с осуждением не смотрит вслед.

Поэт хороший – человек плохой.
Высокомерен, вспыльчив и заносчив.
И сразу не поймёшь – чего он хочет,
К звезде подвесившись вниз головой.

Так просто извергать с небес хулу
На прочих, злых и добрых, бесталанных,
Нанюхавшись цветов благоуханных,
Нектара нализавшись на лугу.

Не веки набухают – облака…
Но глядя в небеса сомненья мучат –
Чему хорошему...

По дорожкам засыпанных снегом
По аллеям бетонных плит.
Неизвестным я шёл поэтом
Но известными лицами "бит".

Снег бесшумно кружился и падал
Свет фонарный едва освещал.
Серебристую гладь покрывала
Снег которой следы укрывал.

На душе полыни осадок
Нарастающий "нана" прогресс.
Привёл письмена в упадок
К поэту пропал интерес.

По кругу планеты летят
Стрелки бегут по кругу.
В основе, круги лежат
Поэту пожмут ещё руку.

Дар поэта не чин, не условие,
Не напутствие и не мольба.
Если вырвалось, вдруг, первословие,
Значит ждет непростая судьба.

Быть поэтом – нелегкое дело,
Пусть мозолей и нет на руках,
В омут строчек бросается смело,
Зная правду о наших грехах.

Да, не всем быть прямыми и честными,
Получив свыше призрачный грант.
И не всем суждено стать известными,
Не пропив в одночасье талант.

В небо черное смотрит внимательно
И срываясь с насиженных мест,
Каждой ночью возводит старательно
На...

…Как сердце жмёт, когда над осенью,
Хоть никогда не быть мне с ней.
Уносит лодкой восьмивёсельной
В затылок ниточку гусей!..

Т О С К А

Загляжусь ли на поезд с осенних откосов,
Забреду ли в осеннюю деревушку –
Будто душу высасывают насосом,
Будто тянет вытяжка или вьюшка,
Будто что-то случилось или случится –
Ниже горла высасывает ключицы.
Или ноет какая вина запущенная?
Или женщину мучил и вот наказание?
Сложишь песню – отпустит, а дальше – пуще.
Показали дорогу, да путь...

Я не Поэт, а христианин,
пускай смеются и плюют
мне в спину, я не перестану
ругать насилие и блуд.

Я не поэт, но в рифму мысли
умею тоже облекать...
Когда гранит науки грызли
другие и рвались в печать,

дано мне было Божье слово
Христом, Спасителем моим,
и слух для слышания зова
открыт был, и святой режим.

Я не Поэт? Да и не надо,
зато мне ближе Глас небес,
и Иисуса Эльдорадо
необходимо позарез.

Когда появился поэт в расцвете сил,
возрадовалась Природа (гладкий, бесстрастный шар,
со всеми своими зрелищами – дневными и ночными) и возгласила:
«Он – мой!».
Но тут возвысила голос Душа Человека,
ревнивая, гордая, непримиримая:
«Нет, он мой, только мой!!»
Тогда поэт в расцвете сил встал между ними
и взял их за руки.
И так вот он стоит, сегодня и всегда - слиятель
объединитель, крепко держа их за руки.
И он никогда их не отпустит, пока не примирит,
пока сосем, ликуя, не сольёт их...

В России поэтов немерено.
Люди ищут духовную нить.
И с каждым столетьем уверенней
Желание душу излить.

И пишут, страданьем движимы,
Стремясь с вдохновением слиться.
(Желанье, быть может, и мнимое,
Но в чистой душе сохранится.)

В конце концов, мысли поэтов,
Их туманный иль ясный язык,
Возможно, отыщут ответы
В прозренье хотя бы на миг.

И пишут, и пишут, и пишут,
И льется строка за строкой.
И ищут, и ищут, и ищут
В себе душевный покой.

На них я смотрю с интересом,
Который...

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...