Течение дней

Взметнувшись духом поняла
Любви прекрасные моменты--
Не просит истина слова,
Слова--Любви аплодисменты.
Их в точность фразы уложить
Душой желая откровенно--
Суметь хоть что-нибудь любить
Красиво, чисто, вдохновенно.

Прольются радости слова
Росой искристою с ладони,
С которых вылетит пчела,
Оставив доброе в полоне.
И ты рассеяв на ветру
Росу медвяную сонета,
Вдруг понимаешь--на лугу
Ждут краски солнечного лета.

И одиноким ты не был,
От одиночества печали.
Качают волны старый...

Так летит быстро время,
И я стала взрослей,
Но уже так устала
От блеска огней,
В душе – мир один,
А другой – наяву,
Парус мой – не под ветром,
По теченью плыву...

Я не знаю, где правда,
Вижу только, где ложь,
В круге дней беспросветных
Далеко не уйдешь…
Моё счастье - простое,
Так за чем я бегу?..
Тает город в тумане
На другом берегу...

Знаю тех, кто так любит,
Знаю тех, кто так ждут,
Но не вырваться мне,
Эти цепи так жмут!
Как под страшным заклятьем
В них иду – не бегу...

Просто лечь в океан безнадёги течений,
Просто падать во мглу от безумности фраз.
И срываться с небес по дороге стремлений,
В неоконченность веры глубин твоих глаз.
Просто жить ощущением близости, ласки,
От звонка до звонка, из минут и часов.
Просыпаться с тобой, без оглядки- опаски,
Что и завтра проснёмся, как раньше вдвоём.
Просто быть в каждом дне, в каждом миге- мгновении,
Верить в чувства ответные, не в пустоту.
И не ждать, что однажды родится сомнение,
Что опять я играю в чужую...

Нарисовать закат,пастельными тонами,

но краски не смешать с такою быстротой...

Улавливает взгляд,но сделать ,что с руками?

Тянущимися с кистью, к холсту самим собой...



Закрою лишь глаза и в миг передо мною,плывущих облаков багряная река...

И запахом дождя наполнен воздух, как пахнет небо радугой рядясь...

Улавливая ветра глаз движенья, я кистью щекочу шершавый лик холста...

Открывши веки я ныряю в реку, купаясь в чувствах наполняющих меня...



Замру , лежа на...

Что мы можем, что желаем,
Кто мы есть, какими будем?
Испокон вопросы эти
Задавали себе люди.
Испокон, а, значит, вечно,
Счастье в мир нести старались.
Но по разному, конечно,
Это счастье представляли.

Уходили миллиарды,
В тьму, откуда нет возврата,
Рядом с истиной блуждали,
Все блуждали где-то рядом.
Мысль пытливая горела,
На кострах и столбах пыток,
В храмах душных еле тлела,
И тупела, ставши сытой.

Но труды тех, кто шел раньше
Не пропали в тьме бесследно.
Ведь разрыв...

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

"Белеет парус одинокий
В тумане моря голубом.
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?"...

Понять несложно человека,
Прост обывателя ответ -
Известна истина от века,
Что хорошо там, где нас нет.

"Играют волны — ветер свищет,
И мачта гнется и скрипит...
Увы! Он счастия не ищет
И не от счастия бежит!"

Родной земли беглец, изгнанник?
Бежать своих какой резон?..
Живущий в человеке странник
Зовёт его за горизонт.

"Под ним струя светлей...

Гармонию небес как нежный сон дубравы
Стремимся уловить по нотам чудных строк
Возникшей под пером, чарующей октавы,
Парящей среди грёз, как на ветру листок,
И ждем паром любви у звёздной переправы
На берегу мечты, где золотой песок…
Вкусив от дивных снов истоки вдохновенья,
Поздравить поспешим Елену с Днём Рожденья!!!

2.
Желаем всей душой, всем сердцем милой Лене
Навеки сохранить свой драгоценный дар:
И теплоту души, и каждое мгновенье
Пьянящей красоты необъяснимых чар,
И солнце...

Не вызывая к себе жаль -
Оставлю ложные признанья,
Нелепых нежностей лобзанья,
И трепетной любви мораль.
Известных дней с теченьем лет,
Воспоминанья ожиданий,
В итоге... горечью исканий…
Ошибок, иногда побед...
И от любви и прочих бед,
С душой ранимою поэт...
Уйду туда, где понимают...
Моих творений милый бред.

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...