Безнадега

я знаю, завтра будет лучше
но как мне пережить сегодня
лишь завтра вдох мой будет глубже
ну, а сегодня, а сегодня.

а что сегодня? бой сердечный
стучит в ушах, да плачут очи
а рядом муж лежит беспечный
он чем то очень озабочен
уснул и ничего не слышит,
приёмник весело вещает
идут часы, скребутся мыши
и диктор дождь нам обещает
на завтра, ах какой зануда
я же сказала будет лучше
прощай немытая посуда
уже, уже вдыхаю глубже

Жила-была злая Собака.
Рычала она и кусалась.
И все разбегались от страха,
Как только она появлялась.

В подвале жила, без окошек.
Внезапно во двор выбегая,
Пугала прохожих и кошек,
Хрипя, от надрывного лая.

С большими бродячими псами
Вступала не раз в перепалку.
И в поисках пищи, часами,
Могла она рыскать по свалкам.

Хозяин ее - слесарь бывший,
Отдавший заводу полвека,
Теперь же, был попросту нищий,
Хромой одинокий калека.

Ходил он с трудом, задыхаясь.
И пил, напивался...

Хорошо идет пальба.
Видно, дело мне труба.
Только тут не будет труб,
Разве что холодный труп.

"Я считаю, что после смерти будет то же, что и до жизни - небытие". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

- Каким я был - таким остался.
Что в лоб, что по лбу - всё равно.
Напрасно жил я и смеялся.
Всё предначертано давно.

- Я ничто среди людей.
Без людей - тем паче.
В луже от любых затей.
И никак иначе.

Если б любовь могла говорить (со знанием дела,
с упорством ржавых гвоздей последних инстанций),
объясняя саму себя,
выдавая все карты и масти –
я предпочел бы остаться глухим,
я предпочел бы быть верным себе –
мешая золу и серебро,
играя осенний джаз в проулках темного сердца,
импровизируя в нервных апрельских темах,
нелепо, неровно, неверно, не к месту,
с искренним чувством морской волны,
багряной вечерним гранатом,
с трепетом влажной ладони утреннего тумана
в пластике воздуха...

Я жгу листки своих блокнотов...
Они сгорают без следа,
но из огня мне шепчут что-то,
на крик срываясь иногда.
Ну, вот листок: на нем пометки,
что второпях писал давно,
о напрочь сгинувшей разведке,
ушедшей в ночь под Ведено.
Тому уже три года с гаком,
но дело в людях, не в годах...
Их помнят матери, оплакав,
в далеких русских городах,
да этот листик из блокнота,
что предаю теперь огню.
Другим же помнить неохота -
так я ведь их и не виню...
Я просто жгу свои...

Нам свойственно желать себе блага
тАкие, чтоб душа была довольна,
наДеемся мы потому невольно
с усЕрдием , что будет жизнь легка…
и двиЖется внутри сознанья мысль,
что сбуДется все то, что нам по нраву,
уверовАв в себя, в свой дух, по праву
За мыслью этой тянемся мы ввысь…
кАк лестница, ведет надежда нас,
явЛяясь действам помощью в итоге,
и тОлько тем, кто дружит с безнадегой,
на боГа уповать – бесцельный шанс…
Блаженен тот, кто путь рискнул пройти,
дУши своей откинув все одежды...

стих ветер
я не вижу тебя
ты стала невидимкой разлуки
превратившись в бабочку –
таинственную незнакомку
но во мне твои мысли
остались на память
бурлят и ползают
татуировками поцелуев
на побережье
рассыпаны свежие
мокрые звезды
запах моря
тысячелетия

сладостная
капает и растекается
жалостливая безнадега
словно будущего нет
и пока не предвидится
на горизонте никакого щедрого
санты клауса с мешком подарков
будущее таит лишь кота в мешке
люк в следующее событие
наглухо...

Остается открытым вопрос -
Почему процветают невежды
И поруганной совести "SOS"
Не волнуют эфиры надежды.
И двуликость удачи - что зло,
Только дразнит лиловым затылком,
А в карманах знакомые дырки
И под ложечкой мышцу свело.
"Парадокс" - пропульсируют вены,
" Не логично" - причмокнут мозги,
" Где же Боженька?"- скрипнут колени,
" Безнадега все" - шеркнут шаги.
Остается закрытым вопрос -
Почему мудрецы отрекались
От богатства, от власти, от грез
И безчинства судьбы попирали...