Судьба поэта

Наверное, судьба поэта –
Жить без друзей и одному.
Питаться тем высоким светом
И всё отдать сполна ему.

И жизнь та в общем неплохая,
Не всяк останется в веках,
Но хочется немного рая
И на земле, как в облаках.

Чтоб чаще ложе было тёплым
И сердце верное в пути
Светило мне своей любовью,
А я дарил ему стихи.

Тарас Тимошенко
10.08.2017

Тяжела судьба поэта,
Только с виду это сон,
Разрывая стоны ветра,
Она ставит жизнь на кон.

И горит в душе поэта
Чудный пламень не земной.
Ищет он во тьме ответа,
Где еще найти покой?

Ищет он любовь и радость,
И на все один лишь миг,
Только как во тьме не спутать
Смерти и любви родник?

И однажды сломит душу
Суета земного дня.
Я скажу тогда: Послушай!
Вот и смерть за мной пришла:

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...

Бесконечность страданий, тоски и безудержных слез
Это доля поэта, ловца человеческих судеб
Даже редких мгновений, прекрасных, волнующих грез
До конца исцелить терпкость душ недостаточно будет

Пусть танцует перо, пусть стремительно мчит по бумаге
И пусть слезы поэта, как пламень стихи закалят
Пусть душа мчится ввысь и пусть ищет у Неба отрады
И пусть строки рождает, как грома рулады раскат

Поэт поэта не убьёт
И не обманет, не обидит.
Душа его всегда поёт,
Своих друзей он сердцем видит.

Тарас Тимошенко
21.06.2017

Судьба испытывает нас
На прочность, гибкость и живучесть,
На разум, волю, зоркость глаз…
Но незавидна будет участь
Капризной, взбалмошной судьбы,
Когда решит совсем не быть

Изобретательный чудак,
Как все, всего лишь жалкой жертвой.
Судьбу он испытает так,
Что ей лечить придётся нервы
И проклиная свой удел,
Творить лишь то, что он хотел.

Судьба людьми играет
На шахматной доске…
И все, кто так считает –
В печали и тоске.

Не пешки, не фигуры,
Не «мистер имярек» -
Все жизненные бури
Осилит Человек.

Поднакопил проблемы,
Что давят тяжело?
Скорей берись за дело,
Мечты пустые – зло.

Найдёт душой беспечный,
Погрязший в этом зле,
Смолу в молочной речке
И бритву в киселе.

И цвет у небосвода
Графитовый… Но враз
Частички углерода
Вдруг сложатся в алмаз.

Когда преодолеешь,
Изменишь сам себя,
То разглядеть...

поэт не прозвище
судьба
его гвоздят ко всем столбам
ему прощают после смерти
круговорот и лихолетье
печаль заносчивость и трёп
поэт не просит а берет
нахрапом холодностью хрипом
кто знает
сеет или сыпет
не спит
не ест
красиво врет
потеет
пламя бережет
в таких видать и кровь не стынет
сквалыга прячущий святыни
сквозняк невидимых высот
и ясно солнышко
и скот
на тьму вопросов есть ответ
звучащий коротко
ПОЭТ…………..

Поэт не может не писать.
Поэт похож на наркомана.
Поэзию нельзя бросать –
писать он должен постоянно.

Хотя, не так!
............................ Не то что бы
на обязаловку похоже –
его перо в руке судьбы –
он не писать уже не может.

Бывает, торкнет посреди
кромешной ночи бедолагу –
и он, глядишь, опять сидит,
сердешный.
..........................Пачкает бумагу,
и забывает о еде,
с привычного сбиваясь ритма,
когда засядет кое-где
необработанная рифма.

Гвоздём...

Поэт не тот, кто пару строк
зарифмовать, пожалуй, смог.

Не тот, кто может до зари
о чувствах страстно говорить.

Поэт не тот, кто Божий дар
всем выдаёт за свой товар.

Поэтом тот лишь быть достоин,
кто каждый день идёт на бой,
и, как Поэзы верный воин,
неравный спор ведёт с судьбой!