Строфы

Кофе в турке кипит и готово, чёрным,
белым и красным нас словом, наградит
невзначай, (ненароком), потекут вдруг
слова, (поступь, роком), налегке, в небе
синь?
или праздничный ужин (янь, инь)
валентина нам день и не нужен?
шевеление скудных фраз/строф, запах
кофе как возглас твой ох, (лобызания
вечный посыл), (князь насупился, фразу
месил?) и зрачков расширение, мига, и
пейзажа, и девственность крика, блик на
блике и силой казня, плаха вспомнит, ко-
нечно, тебя, окровавленным...

Виктор Плут - продолжение рубрики моих стихов (2017) по мотивам поэзии Виктора Шамонина-Версенева.

Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю свои новые стихи по мотивам поэзии прекраснейшего поэта наших дней Виктора Шамонина-Версенева. Рискую в третий раз, без его ведома, своим стихосложением вторгнуться в необычайный Мир его лирических, бархатных, поэтических слов.

Чтобы убедиться в этом, загляните на его страницы. Вы получите уйму прекраснейшего позитива, находясь в...

...пошли мне сад...
М.Цветаева

Пошли им сад...взаймы


Я поцелую веки темноты...
Сегодня воскрешенье, вечер третий,
И где-то рядом искренний Иуда
Разбрасывает золото на ветер.
Как чёрны жилы всех невыживших...Сейчас,
Есть воля и покой, и это - Бог...
Вновь подданные посуху летят
В ветрах, что возвращаются домой.
И где-то тут, в фасадах темноты,
Всё непонятное совсем не может спать...
Пошли им сад в конверте голубом
Твоих молчаний и твоих утрат.
Твой гефсиман и бабочку к плечу...

Немного отняли у тебя, если не взяли души.

"Пока смерть не разлучит нас..".



Пронзительным "о если" напишу:
А был ли день, и ночь ли это?
В оброненной строке рассвета,
Оборванное подниму...
И день, и ночь твоей горячей крови...
Не досчитаюсь в ней однажды дней,
Где поцелованным и выбранным любовью
Идти сквозь равнодушие огней.
Сквозь строй метелей и усталости дорог,
Где цвет потерь и вечер темно-синий...
Вкус памяти как - нежности глоток,
И звук стеклянный в белой флейте...

Шепот парчового мотылька...
Темный терновник в вазе ночи.
Твое касание на пряном выдохе шёлка огня,
Мёдом на северном обрыве.
Медлительность глаз - колодцы с острыми краями...
Воздух этого трепета так похож на свечу...
На призрак совершенного алфавита...
Открой мою книгу и переведи с латыни - я люблю...
Пропуская шёлковый вдох сквозь горло... добавь - вовеки.

Прожигающая позвонки строка,
Одевай эти строки как платье...
Выходи к тишине с букетом алых слов...ты со мной безвозвратно...

Сочинитель песен цикад уже неизвестен...
Но, как прежде, вступает в права полнолунье и ночь...
Вновь бессмертие слов осыпает звездами небо...
Осень пишет на пепле бренность красивых строф.
Что ты можешь о ней рассказать, не коснувшись умерших?
Что ты можешь о ней написать, не коснувшись живых?
Нечем жить без дыхания...нечем молиться бренным,
Если в кровь не попала эта верхняя нота - Любить.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации №117082406820

И когда Красоте завязали глаза,
Она плакала.

Перебирая голоса за дверью,
Искала свой...
Стоя в холодном и бездонном равнодушии,
Впуская в себя человечность,
Она брала мир на руки
И целовала его в сердце.

В расстроенном фортепьяно,
Клавишей которых никто не касался уже давно,
Мои пальцы ищут ступеньки признания…
Тише... сквозь боль... всей нежностью любви.
Под окнами распускаются листья,
Не имея кровного родства с сегодня...
Наверное, в комнате закончилась пыль...
Все книги...

О, правящая ночь,
Звук выбился из сил,
Оплаканы цветы
Всей ласкою порезов.
Я пью твой тёмный взгляд,
Твоё скольженье жеста,
Нежнейший звук шипов
На спинах белых роз.
Сплетенных стеблей свет,
В нас плавится строка,
Перебирая вкус
Ладонями сближенья.
В раскрытой книге губ
Строфа сердцебиенья,
Ночь в тесноте огня
Задела камертон.
Мой кесарь вольных строк,
Мой мотылек касаний,
Нашедшие себя -
Наш воздух ало пьян.
Я пью тебя, мой сон,
Прелюдия познанья,
Твой женственный изгиб...

Схоластика, язык твой мертв,
И твой хорей и ямб исписан повтореньем...
И холодна основа твоих вод,
Холодная, как лёд, с столь бедственным прочтеньем;
Эпитетом безликим оскверненье
В безликой статике рифмованных болот.

Состарься и умри или живи и пой,
Приметы тленья складывая в буквы.
В столичном смраде ли, в провинциях невзгод,
Всё также прячут преступленья люди
В земле твоей, похожей на бумагу.

Хотя бы раз взорви молчанье,
Ты выспишься, придёт и твой черед...

Требовал как всегда много, лжив, как
от сыра масса дыр,…..и в его защите,….
(блюза френч, секса мерч….фишка,
боль вперемешку,….. лишка),….
дать меру, лажи, намотал на кулак сажи,
от прожитых чьих-то дней, о любви без
затей, с ними и со смехом, с грустью,
проплывал,…… устью
или дельте пел, или нет, выл или ревел,
слов рифмы, строф,…
скопом, ….вал на заре, …
зорьке, и скакал галопом, (иноходец?)
(цел или нет кое как пел…?)
небосвод сонаты, лунной,……вани….
из ниоткуда, и твои...