Строфы

Две вещи – время и привычка,– словно палачи,
С огнём уже подносят спички к сложенным словам…
Обыденностью быстро станут все мои стихи,
И вместе с ними стану обесцвеченным я сам…
Я видел жизнь, о ней я думал, и писал о ней…
Пусть звёзды ярки, но они ведь падают с небес.
И тем, кто их словил, потом во много раз больней
Смотреть, как в их ладонях гаснет чудо из чудес…
И что куски моей души за паутиной строф?
Их пыль покроет, как открытки, даренные мной…
И будет соул… и будет блюз… И...

В первой строфе ты сняла пальто,
Обувь небрежно швырнула в угол,
Шарфик мелькнул – я узнал о том,
Как хорошо тебе с милым другом…

Пуговиц блеск и летит жакет,
Юбка сползает дуэньей строгой –
В третьем катрене – в гамаке –
Ты удивляешь меня и Бога.

Ближе к развязке – бретелек визг!
Выпуклость мыслей приносит радость;
Ты не стесняешься и на бис –
На пол роняешь гипюр от Прада.

Текст идеален – читать, читать! –
Ева в саду, плод слегка надкушен –
Но понимаю, что всё не так...

Пишу, как чувствую душой,
Как Рок и Дух строку положат, -
Завет немыслимо-большой
Так восхитительно тревожит,
Где синтез наш свободно слит
Без нудных рамок принужденья!
Огонь хоть строг, но не палит
Все произвольные рожденья!
И труд - не в труд, а в радость лишь,
Где сладкой негою усталость, -
Лишь перед ней и устоишь
Не продолжать, что в дне осталось!
Свети ж, строфа моя, смелей,
Волнуя сон и малодушье,
Будь чище, правильней, ровней,
Любвеобильней и послушней...

Пытаюсь вновь и вновь
использовать слова,
чтоб передать вам то,
важней что всяких слов..
Идея - не нова
и опыт - не простой,
в молчаньи где Любовь
эфирною строфой...
Чист Опыта листок,
в зачатиях Слова
вибрируют в висок,
пока в душе - Покой..

Хрупкий, песочный тростник, считывающий соломенным лезвием
движенья воды, переливы пурпурно-синего ветра,
слушающий, как гипсовый полумесяц черпает из худосочной реки,
изрешеченной звездами, винно-сребристый ликер, бальзам ночного аптекаря,
веной души во мне, в человеке с забинтованным сердцем, с бездной
вопросов к псалтырю в кармане на голое тело, со взглядом зеркальной рыбы
в изогнутой угольной арке радуги ночи; во мне –
несет в этот мир, своим шерстяным гулом, кружева отражений...

Учтя ( давно уж... ) стиль былой Эпохи,
где переводы ( всех Поэтов ) - бред...,
я выдал ( избегая прочих — вздохи )
свой вариант...- «ценителям», вослед,
где Гамлет, всуе призрачных трагедий,
уж не несёт абсурда — ерунды,
чрез перевод from English, для наследий
Поэзии — как будто..., что бурды!
Когда читать такое — невозможно,
где рифмы, в строфах, следуют не в такт,
но переводчики ( Кому — не сложно! ),
над языком глумятся...- То — уж факт!
А посему: Приходится, дерзая,
родную речь...

Я перестал писать стихи,
мне не до них в сухую осень.
С водой они, и без - дожди,
у рифмы покаянья просят.
Да, позабыл позавчера
про день рождения у друга.
Вдруг, вспоминаю, как с испуга
в сомнении: может и зима
не исцелит того недуга?!
А, за цветными фонарями
ноябрь раздевает ночь...

Без изменения ветров
не заключить в объятья Музу.
Мне без куплетов и без строф
и лист мой в клеточку обузой
Испепелённым листопадом,
на днях знакомился я с садом:
не написав строки в "сухую...

Люблю когда меня читают
И ставят мне оценку " пять "
Тогда на крыльях я летаю
Тогда себя мне не узнать

Уходят прочь мои тревоги
Я говорю - спасибо Боги,
Что счастье дали мне познать
Как здорово оценка " пять"

Я целый день тогда c любовью
Плясать мне хочется и петь
Но и бывает так порою
От счастья хочется реветь

Но не реву, а улыбаюсь
Работа спорится тогда
Тогда собою занимаюсь
И наряжаюсь иногда

Друзья спасибо вам за ласку
Внимание и доброту
Вы превратили словно в...

От мэтров, чьи стихи хрестоматийны
До модных в авангарде бунтарей,
Которые считают, что хорей
Хотя и звучный, но давно нестильный;

От скульпторов, вгрызающихся в слово,
И свято чтущих и размер и ритм,
До тех, кто выше ценит колорит,
А для метафор ищет веский повод;

От мастеров, которые не слепы
И видят сквозь сияние харизм
До тех, кому случайный афоризм
Не кажется безделицей нелепой;

От верующих в доминанту чувства,
Хрипящих и плюющихся строфой
До живописцев, чей пейзажный...

Здесь мертвых любят более живых.
И, пантеоны трупам воздвигая,
По злой привычке гениев своих
Толпой ханжей в могилу загоняют.

Бездарный хлыщ, петрушка, фарисей
Здесь в раму гения перед толпой рядится.
О подлый мир в украшенных гробницах!
Здесь жизнь кипит – но тлением червей!

Что государство! Даже и семья
На кухнях яд гордыни самомненья
В детей вливает с самого рожденья,
Скотским умом алтарь святой судя.

Покуда дремлют небеса и суд,
Здесь тернии...