Столетний

Как сладко,порой,возвратиться,
в просторы деревни родной.
На время,судьбой породниться,
с природой глуши вековой.

Где в память,ушёл без ответа,
стремительной жизни,разбег.
И детство,как эхо рассвета,
всплывает сквозь сумрачность лет.

Послушать шумящие песни,
столетних её тополей.
С вечерней зарёй поднебесья,
забыть о печали своей.

Вдохнуть запах жаркого лета,
отраду в раздольях найти.
В путях неизвестности,где-то,
вновь,счастье своё-обрести.

Взглянуть на...

Тень надежды – весна, весна –
как близка прохлада твоя,
словно дождь застывает в глазах,
словно ветер врезается в смоль
лип столетних,
и змеи ручьёв
расползаются шорохом леса,
подражая звону зеркал,
набирая холод в гортань.
И все слёзы – лишь смуглая соль
облаков, уносящихся вдаль,
сквозь подвальную сырость и синь,
в поднебесье, где песен не счесть,
и где сердце сходит с ума,
подцепляя морскую болезнь.
Майский рай на земле –
нежный яд
на развилках жилистых рощ –
словно...

Ища забавы в грозе,
Почти как все, живет Ализе

То рассыпаясь песком, то промокая дождем,
Но здесь давно его дом

Он наблюдает прилив - им берег жив,
С горы Сен-Мишель

И у клуатры колонн ему с прадавних времен
Туманы стелят постель:

Покоен сон на траве,
И во главе – кусты белых роз.

И мхом столетним порос, стоит готический свод –
«Распахнут» в омуты вод.

С него слетает стремглав,
Стрелой – не вниз: к барханам, в отлив,

К Томблен - навстречу, без слов. И кельтских...

Сей тост, не в бровь, не в глаз, а -- в лоб!

За твой я выпиваю гроб,
Которому, наверняка,
Быть из столетнего дубка,
Что мной, с утра, едва чуть свет,
Посажен был... Живи -- сто лет!

ИВАН БУНИН


В столетнем мраке черной ели
Краснела темная заря,
И светляки в кустах горели
Зеленым дымом янтаря.


И ты играла в темной зале
С открытой дверью на балкон,
И пела грусть твоей рояли
Про невозвратный небосклон,


Что был над парком, - бледный, ровный,
Ночной, июльский, - там, где след
Души счастливой и любовной,
Души моих далеких лет.

1907


+


Иван Алексеич! Простите за пули…
Она залетели
из нашего
века.
В подлеске семь трупов. Но мир не запуган...

Смотрю я на небо и звёзды считаю…
Считаю, что небу дуршлаг не к лицу…
_______
Из дальности светлой лучистые стрелы
Стреляют игриво подобно вину…
Столетние пери, дубы вековые,
Историй движенье и вера огню
Сложили строенье для тесной квартиры,
Где вдоволь считаю я метры в раю…
_______
Я жду огневого вина из-под луний,
Визувий кромешный (однако?!) молчит…
Моя ли вина в том, что в мире иллюзий
Дурящий обман бытия не горит…

16. 10. 14

На заброшенном, старинном кладбище
По ночам люблю гулять.
Где безмолвные склепы наполняет мгла
И ангел из камня крыло распростёр
Над могилой столетней
Поросшей бурой травой.
Ветви кривые небольшого куста
Накрыли столбик могильный
Где надпись проста,
Где имя не видно, а лишь дата стоит
Когда же кто помер поди разбери.
У детской могилки густая сирень
Разрослась закрывая надпись на ней.
Что же случилось?
Не знает ни кто
Да Бог же с тобою малое детё.
Призрак витает над могильной...

Мы идём по зелёному, яркому летнему полю,
Я цветками ромашек любуюсь, ценя красоту..
Справа наша река несёт воды в Каспийское море,
Слева лес величавый стоит. Я к нему подойду.
Подошла... Что я вижу? Встречают столетние липы,
Пчёлки мёд собирают и весело в кронах жужжат,
Сладкий запах сочится, как-будто нектаром разлитым,
Песни птицы поют, ветерочки листвою шуршат...
Наслаждаясь вдыхаем блаженство пейзажной палитры,
Облака проплывают и солнышко ярко блестит,
И пейзажа мотив зазвучит...

Под небом синим травы мягки,
Поля умытые росой.
В полях давно желтеют злаки,
Сюжет обычный и простой.

Лесов косматые дубравы,
Столетних сосен добрый шум.
Незримых птиц легки октавы,
И благоденствие на ум.

Необозримые просторы,
Тепло хранящие в душе.
И сердце слышит разговоры,
А воздух стал еще свежей.

Забредший к черту на кулички,
В разгуле был автопилот.
Вокруг поют все те же птички,
Но, почва влажна от болот.

Ходил же здесь не однократно,
Попал таки в капкан шальной...

Ищи мой голос
в заброшенном доме августа,
где ветер
раскачивает колыбель
вечернего тополя.
Ищи мою тень
в коралловых нитях заката,
где бабочка солнца
дрожит,
как след от струны,
и кроны столетних дубов
падают с лёгкостью облака
в алое небо.
Ищи мой голос
в заброшенном доме августа,
где тёмной гуашью
листья лежат на стёклах,
и догорая,
отблеск погасшего дня
спешит
в дождливую гавань,
под бриз засыпающих лип…