Стихотворения в прозе ii

Любовь – корабль, на котором плывут к Богу.
Любят душу – не тело. Тело хотят,
пресытившись, устают и бегут дальше по кругу
в поиске эфемерных утех. Так делают рабы плоти, роботы будней,
не способные найти путь к духу, их жизнь – сизифов труд,
тлен и сон плоти – их удел.
Плоть – источник страдания.
Дух – источник свободы. Душа – источник Любви.
Дуализм – от незнания.
Но огонь души вечно юн, он и в старом теле свеж и прекрасен.
Светом Любовь растворяет плоть и из плена материи нас...

В изломах бытия копится суть,
Взрывается, движение ускоряет.
Здесь, в одномерности лишь холодно и пусто,
ни голода, ни жажды,
тупой и монотонной каплею боль барабанит.
Солнечный свет искусственен,
Безумие Бога – исцеляет.
Мы подошли к краю реальности,
К исходу, там впереди –
За смертью, открывается свобода.
Не нужно трафаретов о любви,
Всё уже спето. Нелепо новое о старом.
Как долго мы бежали от себя –
В театр зарывшись с головой.
Но умирают от середины, от спокойствия,
От...

Ты перемешиваешь огонь в камине
в далеком обветшавшем замке, в северной стране.
Мы здесь вдвоем, разгадываем станцы «Книги Дзиан»,
это – книга Пролога,
Читая эфирные междустрочья,
сердцем вспомнив сензар и санскрит,
и наслаждаемся гармонии последней глубиной.
Тускнеет свет, но ты спокоен, мудр и над судьбою властен.
Который век мы ждем своей Звезды…
Мы выбрали спуск вниз, чтобы подняться Вверх,
но мы свободны изнутри,
взгляд ясновидящего кротко ясен…
И не проложены морщины страха на...

Скучно одному мне, даже душно,
А всё остальное так неважно.
Я пишу курсивом равнодушно,
Комкаю в руке клочок бумажный.

Без тебя судьба не эпопея,
Хоть мотаюсь, как клубок повсюду.
Чувствую, я без любви тупею
Бегая по жизненному кругу.

Это от нехватки половинки,
От неразрешённого вопроса.
Встретится бы у судьбы-тропинки,
Чтоб романом стала наша проза.

Ты, скорей всего, страдаешь тоже.
Ходят всё тела, да не сойдутся.
Мы, конечно же, с тобою схожи,
Нам осталось только...

Липы зной, земли завиток, судьбы пыток-лоток-поток,
по часовой (стрелке), ливер убитой белки, на острие,
стрелы, (говорил тебе, бей в глаз, чтобы не портить
шкурку, а ты попал в печень-«дурку»), это раз, в кам
-ень её пл-оти, (фильтр), (яблока налив), оти, японск-
ий посёлок, в префектуре кото, зачем тебе, а то, ото-
йди слива, твоя с-инь ива, у рисового поля, чек, вып-
иши нотного стана век,......ищи,......паузы-лузы, что-
бы создать мелодии-узы, нот, ля, си и до,... песнь ос-
ины...

...прикован к тачке я, литературной. Как и вы...
И, свежие: слова,.. слова...
Иные строки,.. неизбывные мои... И ваши.
...а душа еще дымит...
В глубинах моего, еще земного естества,.. —
...он, слабый огонек души.
Едва ли теплится на дне сознания...
Которое еще пытается зажечь
костер стихотворения... Или «эссе».
УВЫ. ...терзает молодежь:
«...старик! Дай мне рецензию твою...
Ты можешь... Знаем.»
Что?.. ...оставить про запас?!
И вновь отдать кому-то огонек души...
...оно: чужое...

А.Д.

Мы взлетаем, остатки жизни земной тают, ничего не тая.
Когда смотришь Оттуда сюда – видишь: всё пустота,
Корень вверху, не внизу.
Мир земной – лишь проекция Лотоса, гармонии форм бытия.
Мы взлетаем, вылетаем как дым, из костей, тленных частей,
Нет красоты в том, что имеет ограничение , окончание, край.
Из скафандра душного вырываемся и скелет плоти на себе разрываем,
Как ветхий предков халат сжигаем, и с легкостью прошлое забываем,
Будто было оно невзначай.
И бросаемся с головой...

И у меня есть в Прозе целых две строки..
И рядом две берёзы склонили ветви в знак своей любви))

Душу принять твою, как дар Богов,
а плоть незрима.
В слиянии с тобой услышать Бога зов
И разгадать тебя как Диотиму.
Я шла к тебе, не касаясь земли,
Выполняя черную жизни работу.
Во внимании друг к другу открывается смысл иной,
Здесь и лира трепещет первозданною глубиной
И симметрия строга.
Вместо струн – наши жилы,
Вместо слов – только истины.
Освобождаемся от бренного,
Аскет, с нечеловечески нежным взглядом,
И тонким лицом.
И уезжаем к «memento more», как к морю…
Где на кресте...

Знаешь, я отпускаю время,
я за ним не успеваю, потому, что я его опережаю.
Оно вовсе мне не нужно, не мое оно.
Но мне в темя смотрит Любовь, лучом выжигая все мысли в нем,
Что ни о том, что ни вневременно.
Смотрит Оком Твоим, равным терпению.
Нам надо забыть реалии, либо молчать, либо истины слушать,
Шепча как молитвы. Но истины не из книг, в книгах – подобия истин.
Истины – в лепете, трепете сердца,
в свежести ветра,
в новых токах космических бризов.
Темя мое размягчилось – то...