Стихи смерть

Когда про армию стихи
Я сочинил для стенгазеты,
Простил мне ротный все грехи
И даже руку жал за это.
Я написал, как танки шли,
Как мы развёртывались ротой,
И вслед за нами проросли
Грибы зелёные – пехота.
Мы победили.
Был привал.
И все под липовою тенью.
Кто песни пел,
А кто плясал –
Всё в сущности и сочиненье.
И только позже,
Много позже,
Допонял я как оплошал.
Когда я столько-то исползал,
До блеска драя "калаша".
…Взвивалась красная ракета,
Отбой всему,
К земле висок...

Одинокое дело – стихи.
Выношу приговор и прощаю.
За свои, за мирские грехи
Словно душу строкой очищаю.
Липнет к окнам предутренний свет,
А бумага чиста и постыла…-
Мастерство только лишний предмет,
Коль душа холодна и пустынна.

Я стихами порежу вены,
Посмотрю - какая кровь?
У поэтов, должна быть верно,
Голубая в сосудах кровь.

Но ошибся, горячая жидкость,
Цвета красного муть -
А на вкус, как соленое море,
Вот бы в море утонуть…

Но увы, я тону в этих рифмах,
И никто мне не может помочь…
Я бы к берегу, к берегу быстро,
Но уносит течение прочь…

Я боролся, боролся с теченьем,
И все понял - конец, конец…
В океане идей и знамений
Мой усталый разум исчез.

Впрочем, утопленника не жалко...

Подставив шею палачу, мы обнажаем душу
В грехах своих мы каемся невинно
Но безнадежно - череп катится по крови
Но безнадежно, катимся мы вниз
И совсем недалеко наш выдуманный рай
Близко очень, дышит в след, нарисованный ад
Ведь безнадежно череп катится по крови
След в след, на пятки наступая, идет она
След в след без устали вместе за тобой
Как тень, тенью став по пятам она идет
В руках сжимая твою погребшую судьбу
Твою никчемную душенку за ворот взяв
И эта тряска вечная из вечных...

Для рати бездуховных дураков,
Не видящих Небес за адской тенью,
Речет Апостол через тьму веков:
Мне жизнь – Христос, и смерть – приобретенье.

Для Божьей правды подлинных врагов,
За тлен и прах продавших воскресенье,
Речет Апостол через тьму веков:
Мне жизнь – Христос, и смерть – приобретенье.

Не зрящим обольстительных оков
И служащим маммоне в ослепленьи
Речет Апостол через тьму веков:
Мне жизнь – Христос, и смерть – приобретенье.

Любителям вакхических пиров
И оргий в...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Тот:
- У тебя не было выбора никогда
Выбора жизни
В твоей жизни
Все давно определено
Прости
Люди марионетки
В руках судьбы
Увы!

Другой
Посмотрел в сияющие глаза
Божества
Посмел
- Что же у меня все же есть?

- Есть! Ответил Тот
-Смерть!

Переход это единственное – то
Что ты можешь иметь
Не бойся это не больно
Просто умри достойно
Здесь ты можешь сметь

в смерти - лучше Петь


- Хорошо
Я постараюсь быть свободным
В переходе
Ведь
Свет побеждает Смерть

Тот...

Каждый шаг к Тебе – моё спасенье:
Сколько раз спасался я Тобой?!
***
Ты меня спасаешь постоянно
От моих ошибок бытия!
***
Ты спасаешь всех своей любовью:
Лишь любовью можно нас спасти!
***
Только Ты спасаешь нас от смерти,
Чтобы мы учились жить в Тебе!
***
Ты меня сто раз спасал от смерти:
И ещё сто раз спасёшь меня!
***
Лишь в Тебе – спасение моё:
Я всё лучше понимаю это!
***
Ты – спасатель наших падших душ:
Нет труда на свете тяжелее
И неблагодарнее...

Грех или смерть? Дилемма тяжела,
Поскольку плоть господствует над духом.
И нам, ничтожным, плотоядным слухом
Во весь наш век неслышима она.

Но во ином миру следят за нами
Всеежечасно Божии полки,
От вожделений плоти далеки,
В Господнее облекшиеся пламя

Святой всепоглощающей Любви,
Не ведущей и образа средь грешных.
Исток ея в смиреньи волн мятежных
И в Божьей искупительной Крови.

Никто не смеет сим пренебрегать,
Господь не зря на землю к нам спустился,
И от Марии в мире...

От жизни мгновенье, до смерти мгновенье…
И сердцу, что бьется - одно утешенье -
Не жил я поганцем, не бредил богатством,
Не предал, не пропил, не был тунеядцем.

Ценил, сумасбродил, влюблялся, страдал,
И руку всегда, если надо давал.
Дожил до седин, от того страдаю -
Не умер в бою я с жестокою стаей.

Нет подвигов славных, свершений великих -
Лишь хвори лечил, возвращал других к жизни.
От этого, видно, усталость на сердце -
В годах потерялась мечта и надежда…

Причудливый...