Стихи русских поэтов

Иглой звенящей, тишина,
Тревожит мозг и жалит нервы.
Испить положено до дна
Немую боль. И снова первым.

Ты царь и бог, скопец и рвань,
Палач и прах безвестной жертвы.
Поэт, вот ночь, очнись и встань
И пробуди слепые ветры.

Тебе предсказано найти звезду
И взять ее в ладони.
Нести доверено мечту
Тому, кто слаб и обездолен.

Проси в мольбах волшебный свет,
Получишь столько, сколько надо.
Есть в космосе на все ответ
И истина – всего лишь правда.

Взаимность счастьем назови
И...

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...

Я-воспеваю всех благих поэтов
Кто тайно мыслил о любви грустил
Слогая рифмой в ппрозах и сонетах
На благо Людям часть себя дарил.

Я-возвеличиваю в почести безсмертных
Служащих Богу Отче во Христе
Кто слово нёс за веру и свободу
Кто был распят за правду на кресте.

Я-восхваляю матерей несущих
Свой плод любви сквозь чащу трудных лет
Храня детишек от людей щедущих
Взрастив отважных сыновей побед.

(Странник)

И вот хлопок,упал мгновенно.
Дуэль не выиграл поэт.
Он рад и это откровенно,
Он мог сказать, но силы нет.

Устал бороться и цепляться,
Концы с концами не свести.
Нельзя позволить насмехаться,
Любовь должна всегда цвести.

Свинец смертельно ранил душу,
Ушел любимец всей толпы.
Свою он передал нам ношу
И не слыхал никто мольбы!

Не тот поэт, кто им желает зваться больше,
Чем жить стихом, оставшись в нём душой.
Ремесленник умение отточит,
Но не согреет строчек пустотой.

Не тот поэт, кто пишет славы ради,
И лжёт в стихах, о том чего нет в нём.
Кто рвётся вверх, мечтая о награде,
Стремясь толпе, понравиться стихом.

Не тот поэт, чей стих за деньги напечатан,
А тот, кто в стих, себя всего вложил.
Тот кто стихом, как рупором стократно,
Усилив чувства, душу нам открыл.

Не тот поэт, кто стих рождает в муках...

Боль, оставшаяся навсегда, город караганда,
там где он не был, акробат, упавший с каната,
туберкулёз позвоночника был горбатым? гео-
метрия пространства, уходящего вдаль, посто-
янство, или переменная, функция, бренная или
вечная, художников цель, облаков гель, квас
рассуждений, о колорите, гении, ангеле, охра-
няющем поэта, а муза, приходящая и к кому-то,
где-то, когда-то, как на глаз заплата выбитый,
чтоб не подсматривал за судьбой, и не говори
даже ой, будешь знать, как и...

У каждого поэта, есть читатель,
Окошко света, простой мечтатель,
У каждого стиха, есть созерцатель,
Художник слова, отец создатель.

Мы пишем стихи своеобразно
Кто-то то признания желая добиться,
Кому-то проще жить понимая
Что бумага чувства услышит.
Мы пишем свой стих понимая
что время не то и что люди другие
И строки написанные нами
Лишь поэт поймет и услышит.
И буду писать невзирая
Что не стать известным поэтом
И на то что с эстрады попсовой
Не услышу свои я куплеты.
Ведь написано все вдохновением
От сердца слова отрывая
и задумавшись над этим
Что живу я душой понимаю...

«я влюблён в своё желанье полюбить,
я грущу о том, что не о чем грустить...»

я пишу о том, что не о чем писать,
я молчу о том, что нечего сказать,

я стою на том, на чём сижу,
я сижу на том, на чём лежу,
я лежу на том, на чём стою,
тайну эту я не утаю,

вижу взгляд я свой, и слышу слух,
выдыхаю вдох, вдыхаю дух,
щупаю себя, щипаю, мне
очень больно - значит - не во сне...

значит, существую я, живой,
значит, мыслю верхней головой,
а ещё, я ею ем и пью,
а ещё, я песни ей...

Я не бог и не ангел конечно,
Чудеса по утрам не творю,
Я - поэт, выпивоха и грешник,
Потому нет мне места в раю...

Да и что мне там делать скажите?
Я ж со скуки сбегу через день,
Ну, какой из меня небожитель?
У меня от безделья мигрень...

Предначертано мне небесами,
Плыть в морях из взбесившихся рифм,
Свои строчки подняв парусами,
Чтобы встроиться в бешеный ритм...

Острова сумасшедших желаний,
Берега безответной любви,
Штормы лживых пустых обещаний
Затонувшие в них корабли...