Стихи русских поэтов

Как часто мы на западных красоток
В восторге пялим глупые глаза,
Не замечая, как у нас под боком
Такая пропадает красота !

Она стоит, покачивая бюстом,
В салопе и в кирзовых сапогах.
Рекламой оглушительному чувству
Горят два желтых дьявола в глазах.

Куда тут европейским импотентам…
Здесь за любовь в ответ любовь дают!
Недаром негритянские студенты
Так ценят русской женщины уют.

И я бы развивающимся странам,
Естественно за небольшую мзду,
В обмен на африканские бананы
На...

Стужа осенняя, ветер корёжит сосну.
Скрип за окном отогнал на полгода весну,
Ветхая крыша железом гремит не шутя,
И - умиление слушать соседа жену, -
Хоть и старуха,
но явно душою дитя:

"Власти хорошие! Можно сказать, что отцы:
Деньги за коии русскую нефть продают -
Сколько-то вывезут, частью - себе на дворцы,
Частью, однако ж,
и пенсии нам выдают.

Капитализм - коль по Божию - чистый подлец,
Ежели власти ему не вставляют пистон.
Путин-то вон как их: вывез? построил...

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со...

Стояла ёлочка зелёная в лесу,
Скрывала зайцев, привечала и лису,
Любила птиц, вить гнёзда разрешала,
И никому там вроде не мешала,
Красивая была…
Но на беду для всех, загнали в лес бомжей,
За пайку дохлую, что всем пообещали,
Рубить заставили, и рубка началась,
Такую здесь ни разу не встречали…
Но бомж не тронул такую красоту,
Рука не поднялась, и та осталась ждать,
Но власть опять кормить всех отказалась,
И загрузив машину, в даль светлую умчалась,
Бомжи хотели жрать…
За горло...

К тебе, поэт сегодняшней России,
взываю я рифмованной строкой.
Не предпочти метафоры пустые!
Не возлюби бессмысленный покой!
Не позабудь того, кто стал предтечей
судьбы нелёгкой творческой твоей,
того, чей гений был увековечен,
того, чей зов дошёл до наших дней!

Не позабудь! Ведь ты Его потомок!
Пусть голос твой невнятен и негромок.
Пожар поэзии горит в твоей груди,
и жизни неизбывные сюжеты
способен ты в поэмах воплотить.

Их бег веков неумолимо множит,
и муза успокоиться не...

Не слышна уже гармошка
За околицей села.
Не посажена картошка,
Не распаханы поля.

У домов забиты окна,
Из семи один жилой,
Паутинные волокна
Серебрятся под луной.

Серебрятся, будто проседь
У отцов и матерей,
Чьих детей к себе уносит
Градов каменных Кащей.

Отчий дом почти разрушен,
От пустых и голых стен
Стон идёт, но он не слышен -
Кто ему попался в плен...

Разорилили Русь Святую,
Обезглавили народ,
Чтоб не видел, как родную
Мать ведут на эшафот...

Берёзы милые родные,
Какие стали вы красивые...
Весна одела вас и это не обман,
В красивый нежный, зелёный сарафан...
Вы так в лесу здесь нарядились,
Что люди в гости к вам явились...
Налюбоваться, весенней дивной красотой
И надышаться донской природой здесь родной!

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Видите вы этого раненого,
Корчащегося на земле?
Сейчас он умрет возле
Одинокого леса,
И ни одно сердце
Не сжалится над
Его страданиями.
Но что их удваивает
И заставляет кровоточить
Его рану,
Что терзает его сердце
Как жестокий укус,-
Это воспоминание о том,
Что он забыт.

А.Дюма , неизвестное стихотворение М.Лермонтова,
перевод с фр. Е.Семеновой


ЗАВЕЩАНИЕ

Есть место: близ тропы глухой,
В лесу пустынном, средь поляны,
Где вьются вечером туманы,
Осеребренные луной...

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца...