Стихи поэтов-современников

Семь бед – один поэт,
в котором старый, добрый блюз – лучшее лекарство,
где уют – это, он сам, и когда, как по маслу –
к беде, но он, все читает Фауста,
и одними устами творит молитву и проклинает,
любит лесть и за это себя презирать натощак,
думая – для кого стихи, когда кругом одна проза;
он знает, что ничего не знать,
не роднит его с Сократом –
поэтому, локти искусаны, колени разбиты и розы
перебинтованы в сердце стократным
“прости и “живи, пока дают”…

Сегодня вспоминаем о поэте
Трагически погибшем в феврале.
В нелепой и бессмысленной дуэли,
Его стихи у нас всегда в душе.

Мы выросли на детских его сказках,
О рыбаке и рыбке, о Балде.
Когда стали взрослее - на романе,
Онегина с Татьяной, их судьбе.

О нем уже написано так много,
Но написать еще, не будет грех.
Его прочтёшь, в душе теплей немного,
Он самый русский из поэтов всех.

Ты прочти, до последней строчки мою душу,
Знаю я, ты тоже не можешь без строк прожить!
И никто не поймёт как это порой нам нужно,
И пускай не увидят рифмы тянущейся нить.
Но она все обиды сшивает, делая цельным
Наше счастье, наше стремленье прощать других!
И все тени невзгод, и несчастья тени
Выливаются на листочке в маленький стих!
И пусть будут обиды все в рифмах и на бумаге,
А несчастье умрёт на губах! Но с солнечным светом
Ты поймёшь, что душа от рая в маленьком шаге!
Этот шаг...

Куда уходят все поэты?
Все в прозу больше.
В душе закончились стихи
их больше нету.
Жизнь длится дольше.

Когда не требует поэта
К священной жертве Аполлон...

Он с горсткой чипсов из пакета
Бутылке пива бьёт поклон.

Не подарит счастья, жар любви поэта,
Он ведь не практичный — в мыслях весь в своих.
Он не от сего ведь — мира не от этого,
И живёт он чтобы, в нём оставить стих.

Лёд, огонь и бурю, и души частичку,
Он в стихах подарит, в слов узор одев.
И красу покажет в будничном, обычном,
Нас теплом сердечным, в строчках обогрев.

Полюбив, он сердце дарит без остатка,
Но живя стихами, злата не нажить.
В них не отыскать нам денег и достатка,
И за слово доброе, хлеба не купить.

Любят люди песни...

Крылья бабочек земные
Цветом радуг расписные.
Всё в них - горы и моря,
Звук, системная игра.
В трав великие раздолья
Пыль, на лапках, с Лукоморья
Словом в темечко цветов
Отдают, услышав зов.
Им Одним оно ведомо,
Как и где посеять слово,
Что пыльцой зовёт цветка
Чья-то светлая душа.

Люди, они просто - люди.
Есть цветок в них и сачок.
Благодарности на блюде
Мух=ой, бабочка не ждёт.
Кто-то ловит в умиленье,
Кто-то ядом брызнет, чтоб
Не летали в окруженье,
Вызывая злой озноб...

Осень ,как много о тебе поэты
Сложили нежных песен и стихов.
В них лес и рощи золотом одеты,
Цветут в них переливы ярких слов.
То ты леса раскрасила в багрянец,
То про туман холодный у реки,
о том что на щеках твоих румянец
и что-то там про птичьи косяки.
А я скажу,я знаю что обидишься,
Но я не стану тебе льстить и лгать,
Ты почему-то, мне все время видишься,
дешевой как потрепанная... рать.
Да принаряжена, дождем умыта,
Флиртуешь ты в кругу стволов мужчин.
но ты потаскана ,лицо...

Слетаясь пели при луне,
И разлетались Вдохновенья...
Писали письма о Себе,
Итожа кратные мгновенья...

Струился солнечный закат
На пожелтевшие страницы,
И алым соком виноград
В крово-творение струился

По точкам...строчечкам....тире...
Вдоль ноготочков пели вены.
И пробуждая вихрь во сне,
Сметали Жизнью теоремы
Догматов с полками витрин,
Оставив скрошенное эхо...

Так вдоль берёзок и осин
Лилась Река из глаз поэтов...

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...