Стихи минус

Луна морозным светом блещет,
Скрывая тени в темноте.
Зовут магические вещи,
Сверкнув искрой на бересте.

Упавший лес в глухую пропасть,
Лишь от мороза слабый треск.
Страшит предчувствием злая новость,
И тем сильнее лунный блеск.

И без движения коченея,
Замрешь и слышно,как зовут,
К теплу дыхания идут,
С собой дурную весть имея.

И все окутает туман,
С куплетом песни колыбели.
Какой чудовищный обман,
Застывших в холоде нирван,
Несут замерзшие качели...

P.S. Якут ,ко сну...

Идешь дышать мертвым воздухом?
Легкие - папирусная бумага,
Впитывают влагу по молекулам,
Замерзают в пакетиках,
Той самой, редкой,
Третьей, донорской,
Живой крови.

Идешь дышать мертвым воздухом?
Оледенелые щеки без румянца
Колятся, больно колятся,
Замерзают в патетике,
В той самой, четвертой,
Космическо-черной и
Холодной зиме.

24.12.09

Зима, февраль, мороз крепчал
Ломился в дверь и он устал
Не смог никак он в дверь пробиться
Решил; - зачем так здесь трудиться
На улице с народом лучше подружиться
И там уж силу показать
С народом в зиму поиграть!

Минус - осень, минус - весна, минус - нежность, минус -доверие...
Досчитаю сейчас до ста...и что нету тебя...поверю я....
Минус - тысяча глупых слов, но таинственных и значительных...
И вполне обойдусь без снов...и прекрасных, и удивительных...

Минус - сказка, минус- мечта, минус - будущих дней сияние...
Досчитаю сейчас до ста...и сотру все воспоминания...
Минус - долгие вечера, на поэмы, чуть-чуть, похожие...
Досчитаю сейчас до ста...и мы станем с тобой - прохожими...

Минус - тайна...

Минус сорок на дворе.
Все деревья в мишуре.
И хрустальных веток звон
Раздаётся словно стон.

Я, бегу прикрывши нос.
На щеках следы от слёз.
Очень уж разбушевался
Нынче дедушка мороз.

Луна чуть заметно светит.
И дорога словно лёд.
А мой рейсовый автобус
Спрятался за поворот.

Околели руки, ноги.
От колодцев пар валит.
И дыхание сжимает
Так, что голова болит.

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…

Стихи слагать не мой удел,
Но чувства не могу понять свои иначе.
От горьких слов твоих ещё немного поседел,
Комок в груди и моё сердце плачет.

Ему отдашься в страсти мимолётной,
Но не получишь ласково "люблю" в ответ,
За удовольствие попросит мзды монетной,
А я без корысти любил, но больше меня нет.

Наверно так начертано судьбой,
Что быть тебе моей болящей раной.
Немилосердна и жестока ты со мной
И наполняешь душу горечью поганой.
____________________________
Теперь посмотрим...

Стих нумеро два, дитя ночи и великих стран,
Там, где бьётся в сердце великий Уэллес-Ан,
Где в лунную ночь не превозмочь
Влечения к милой любви
Стих нумеро два льётся,
Рвётся, бежит из груди.
Там, где играла ножкой принцесса великих стран,
Юный поклонник лова очень её возжелал,
Созерцая строй пальчиков, пятку,
Ноготки и движенья ноги.
Фетиш поклонника лова
Предпоследовал чувству в груди.
Звёзды сияют на небе, мерно пламя костра в ночи,
Шелестит под ногами песок, колыхаются грудь и...

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...