Старый художник

Мы все выплываем на лайнере юности,
А вот доплываем, увы, на барже,
И глупостью кажутся бывшие мудрости,
И хочется спрятать души неглиже.

Но к счастью бессильны и времени ножницы,
У жизни есть вечный почетный эскорт,
Певцов и поэтов, великих художников,
Сливаясь в единый звенящий аккорд!

И ты, подходя к полотну, замираешь,
И слушая стих, оживаешь любя,
Из глины провинции чудо ваяешь,
Под купол, свой храм каждый день возводя.

А можно расслабившись вниз по теченью...

Сломаны замки препятствий, когда-то в юности и боли,
Один раз больно было в жизни, потом до гроба стало сладко.
Молодая, в лес веди, на свежий воздух, с такою можно, где придётся,
Потом что бы теплее было, старше, дальше дома не води.
Не теряйся, разговор веди, все меры ласок тут прими.
Постарше, интересней будет, на природу часто не затащишь,
Но всё же, с одеяльцем постелив, пикник устроишь, водка и еда.
Привычно встав на лыжи, устремишься не надолго в небеса,
За облака, упёршись в...

Забудешь ты меня, как эту ночь забудешь,
как черный этот сад, и дальний плеск волны,
и в небе облачном зеркальный блеск луны...
Но - думается мне - ты счастлива не будешь.
Быть может, я не прав. Я только ведь поэт,
непостоянный друг печали мимолетной
и краткой радости, мечтатель беззаботный,
художник, любящий равно и мрак и свет.
Но ясновиденье подобно вдохновенью:
презреньем окрылен тревожный голос мой!
Вот почему твой путь и ясный и прямой
туманю наперед пророческою тенью...

Решается в короткий срок
Судьба чужая.
А ты и мог бы – не помог,
На срок ссылаясь.

Подумал ты: “Само пройдёт,
Угомонится”.
Две жизни только наперёд
Не ждёт девица.

Своя душа без дел плохих
Казалась чистой.
На деле же от слёз чужих
Была пятнистой.

Ты не заметил: на неё
Как пыль осела.
Не ты же замарал её,
Твоё ль то дело?

Не подходил к грехов меже,
Не ведал бремя…
Рисует слепо по душе
Художник-время.

Не видно пятен в суете
Людскому взору,
А на не видимом холсте...

Сражённый женской логикой однажды,
Казалось бы, не вляпается дважды,
Чтобы вступать опять в ненужный спор,
Заранее свой зная приговор.

Выходит так, что вся его харизма
Не более чем порванная клизма…
Достойный человек, а как пижон,
От возмущенья лезет на рожон.

Но если в спорах наш калачик тёртый,
К стене припёртый номером четвёртым,
Вдруг хлопает глазами, как профан -
Ищите женщину, шерше ля фам.

В борьбе миров за истины служенье
Досадные мы терпим пораженья.
Не ведаем, что...

Вот спешат на службу люди.
На метро, в такси летят,
Суетятся, хрен на блюде
В одиночку съесть хотят.

Лихо крутит руль девица,
Всё стремится на обгон…
Как бы ей не подавиться
Тем солёным пирогом.

Пальцы веером – без вилки
Могут с блюда откусить…
Вам, братва, свои маслинки
В задницу б не получить.

Те, кто в гонке за мамоной
Душу продали уже,
Отрываются в бомонде
Пожирают бля-монже.

Плод запретный, разрешённый –
Нету разницы для нас.
Всякий не умалишённый
Тянет, кто во...

Захолустье! Захолустье!
Модной шляпы вытерт фетр.
Что художник смотришь с грустью,
Занавесил свой мольберт?!

Неба серая тужурка,
Плечи кутают холсты,
Вспоминаешь Петербурга
Обручальные мосты.

Знаешь, мог с картиной выйти,
Невский в миг остановив,
Подарив царю и свите
Красок пир, души надрыв!

Сколько раз хотелось плюнуть,
Взять купе, допить коньяк,
Да глаза у Девы юной
Не закончены ни как!

Вновь к портрету подступая,
Ищешь- ищешь, не найдешь,
И висит она слепая...

Я дышал исступленным ветром в окрестностях Ментона.
Собирал светлую грусть в сапфировом взгляде Жанны Самарии.
Меня нежили капли алмазной воды с розовой плоти юной купальщицы.
Я пьянел от красок на балу Мулен де ла Галет.
С полотен художника льется огонь вдохновенного мира…
Ренуар, старик Ренуар, если б ты знал ее, моими глазами…

Вот день опять сошел на нет,
Всё та же ночи панорама,
Ваш неоконченный портрет,
Вновь не попал в объятья рамы.

Не нахожу последний штрих,
Чтобы мольберт улыбкой ожил,
Стекло от капель дождевых
Дрожит шагреневою кожей.

Вина грузинского налью,
Присяду тихо у камина,
Вы не пришли, не уловлю,
Что мной при Вас так уловимо!

Наверно в этом весь секрет,
Чтоб с Вами быть, а не с портретом,
Снимать изящный сандалет,
Слегка запутавшись с горжетом.

И отпустив Ваш фаэтон,
Не...

Мой самый лучший стих ещё не создан,
Мой самый яркий тост ещё не сказан,
Души салют стремится прямо к звёздам,
А тело к коньяку или проказам.

Гудит молва, что он недосягаем
И не снимает мантию величья,
А я грущу вдогонку птичьим стаям
И поддаю порой до неприличья.

Всё потому, что лето на исходе,
Неумолима времени секира,
А так хотелось белым теплоходом
С тобой объехать, ну хотя б полмира.

И в Генуе позировать на пирсе
Художнику с обличием Да Винчи,
В обнимку и с улыбкой от Де...