Старый художник

Люди едут домой, в электричке набитой, устало,
Кто-то смотрит в окно, кто-то шепчется, так, ни о чём.
Полустанки мелькают, и Солнце лучи разбросало,
Сквозь завесу на пыльном стекле, нежно грея плечо.
Кто-то в поле сойдёт, и вздохнёт полной грудью, и скинет
Паутинки людей, и остатки дорожной тоски...
На траву по утрам очень скоро пожалует иней,
Засыпать серебром постаревшего лета виски....
Затуманится взор у художника и у поэта,
И фотограф застынет на месте, кадрируя лес...
Отразится...

Лиловые волны воздуха,
Растянувшиеся ветхим туманом
На изломах пунцовых гор.
Согревающая пустота.
Облака узкоглазой россыпью
В бездне пьяного
Вдохновенья тектонических плит.
И сапфиром горит
Живая вода
Души.
Тишина заморожена
Благословеньем.
Не единого лишнего звука
От линий-струн
Горизонта.
Только небесные соты
Падают в руки
Художника.

А в бездне бытия, где тайна так прекрасна,
И время усмиряет свой торопливый ход,
Торопится душа на этот дивный праздник,
И только ветер грез влечет ее вперед.

Там спутницы дождя, прекрасные кометы,
Танцуют в тишине и сказки нам плетут,
И пряхи о судьбе еще расскажут где-то.
И снова до рассвета надежды там поют,

О том, что мы с любовью столкнемся в миг заката,
И растворимся где-то в неведомых мирах.
Пусть бездна бытия останется крылата,
И замерли герои и боги на пирах.

А...

…Кто мы? Полузамёрзшая в метели
Крестьянская страна. Простор без края.
С черневшими, как точки, городами
На исполинской снеговой равнине.
Кто мы? Упрямый огонёк коптилки,
Сверхчеловеческая вера в правду,
Замёрзшие железные дороги,
И нищета, и стылые штыки.

… Кем ты была? Отчаянной, тревожной,
Чего-то ждущей женщиной. Тогда
Ты отдавала всё, как на рулетке,
Выигрывала, ставила вдвойне,
Втройне, не ошибаясь. Ты была…

…Ты думаешь, что я ищу покоя?..
Нет, милая, я очень осторожен...

Та женщина с зелеными глазами,
Пришедшая из сказок и иллюзий
В реальность нашу, растворится в драме
И будет откровенна, и не будет
Тебя встречать с улыбкой у порога,
И ждать в тумане где-то обреченно,
Но кто она? Мираж, побойся бога,
И вот любовник спорит увлеченно,
И тишине несыгранные роли
Твердит забывшись, словно бы молитвы,
Она была растерянной порою.
Но вряд ли оставляла поле битвы.

Да кто она? Не знаю, только ясно,
Что в сентябре, как в призрачном апреле,
Она еще крылата и...

Вставь, художник, в свои акварели
Этот радужный отблеск форели!
Медь ленка! серебро чебака!
И закатного солнца река!!!

Эй, кузнец, мускулистый и ловкий!
Как проходит ленковая ковка?...
Будет медь отливать чешуею?!
И речною искриться струею?...

...Третьим я подошел к музыканту.
Тот сыграл мне «Ноктюрн целаканта»...
И решил я - останусь поэтом,
На уху наловившим, при этом…

Знаменье начала создания нового мира:
В первичной его чистоте, незапятнанной злом,
Здесь не было фальши, и не создавались кумиры,
Но помнит каждый из нас, что случилось потом.

Мы вместе начало творения, взмах легкой кисти,
Из красок безжизненных, созданный нерукотворно, –
Над дланью художника ангела крылья зависли –
Лик женщины, символом ставший навеки церковным.

Мы вместе начало звучания вечного гимна,
Мажором ревущий, вселяющий слабым надежду,
Он всем преклоненным дарует великие...

Лето кончится — осень начнётся.
Я об этом стихом расскажу.
В небе дырка — вода с него льётся!
Я другое себе закажу.

У художника-друга я синее,
Небо с солнцем ,себе закажу.
И убрав небо с дыркой,противное.
Это небо взамен положу.

Ну а листья ,осенние — жёлтые.
Не покрашу в зелёный я цвет.
Это осени рыжее золото,
Это лета прощальный букет.

Пусть грущу я сегодня под дождиком.
Всё ж я осень люблю всей душой.
Дождь пройдёт и опять выйдет солнышко.
Принеся нам веселье с собой...

И пусть во сне, где все так зыбко вновь,
И знаки разобрать уже едва ли,
Нас обнимает праздничная ночь,
Там маски на веселом карнавале
Мелькают вновь, и звезды в вышине,
Как души нас покинувших когда-то,
Но все еще любимых при луне
Читают нам сонеты, и сонаты
Звучат в тиши, аллеи темнота
Окутает таинственным туманом.
Моя душа – пантера у моста
Готова к наслажденью и обману.

Что в этом мире главное? Любовь,
И страсть такая, что сгореть не страшно.
И вот уже экстаз, «Баллады» боль...

Огни сверкают сладкого Парижа.
Мелодии звучат на все лады.
Звон хрусталя… Вальяжность…Дам капризы…
Устами разливаются меды.
Здесь чопорность всегда рядится в маски
И роскошью скандальной всё пестрит.
Всё без стесненья предано огласке.
Извозчик вас ни чем не удивит.
Модистки, парикмахеры, аббаты,
Банкиры, офицерство – на виду.
И старины здесь живы постулаты.
Не предаёт толпа порок суду.
Простолюдины в праздничной одежде.
Их можно в дни гуляний лицезреть.
И выглядит здесь многое...