Списки

Из глубины смердящих груд
Тлетворных вшей, от крови вспухших,
Перекрывая визг иуд,
Набат зовёт овец заблудших.

То голос Родины сынов,
Не сломленных бесовской силой,
Что не страшатся ни оков,
Ни смерти в этот час унылый.

Всегда крута была она,
России крестная дорога.
Когда закончится война,
Из списков Родины и Бога
Воскреснут наши имена.

«Восседаешь» Жар-Птицей на клёне,
Ну, а, я, - обречённым - «король»,
На спине, по сценарию, в роли,
Исполняю в движениях кроль…

Столько лет уж играю, «во сне»,
Где же пайка в награду, за цельность
Удовольствий желанных? - Извне,
В кульминации, павшая ценность,
Опускалась, как призрак к земле,
Из Небес… Приземлённая нега
Отвернулась, нежданно, к стене
Увидал, как струю по ноге
Испустила, на простынь, промежность…

По сценарию? – Нежный «привет»,
Изошёл, из утробы, «умершей...

Печатью Скорби путь отмечен,
Святых, что мучались до нас.
Их много — список бесконечен,
Его продолжит жизнь сейчас.

Не все кто в нём, известны людям:
Учитель, врач, солдат, поэт....
Они уйдут — их мир забудет,
Но они все дарили свет.

В том списке может быть рабочий,
Простой, обычный... — и святой.
Свят тем, что жить собой не может,
И с миром делится душой.

Пусть их не будет на иконах,
Не всякий подвиг был воспет.
Ведь святость не в мучений стонах,
А в том чтоб жизнью дарить...

Флаги меняют цвета и оттенки,
Трудно прожить, никого не коря.
Выстрелы, кровь, палачи и застенки
Стали расплатой за веру в царя.

Будет ли только вперёд нам наукой
То, что сейчас пережить довелось?
Сердце горит непрестанною мукой,
И из надежд ничего не сбылось.

Как же нам жить и во что теперь верить,
Если обман не имеет конца,
Да и какой теперь мерой измерить,
ЧЕМ оплатили мы трон подлеца?

Стонет страна под господской пятою,
Кровью исходит и дышит едва.
В царском указе одной...

Бессилен и простужен, в убогой комнатушке,
Он никому не нужен - одной своей старушке.
Мундир давно не ношен - ни чести, ни отрады,
И медленно ржавеют поблекшие награды.

Он был высок и строен, подтянут и отважен,
И был он там героем, где каждый шаг был страшен.
В Москве и Сталинграде, под Курском и Берлином
Себя всегда считал он Отчизны славной сыном.

Но отгремели грозы, минуло лихолетье,
И медленно подкралось коварное столетье,
В которое забыли отцовские сраженья
И обрекли солдата...

Хоть и "болшой страна РФ",
Есть "малэнкий к нему вопрос":

Коль в списке есть КПРФ,
К чему ещё и справоросс?! :)))

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Публично признанный герой
Иль осуждаемый предатель,
Все движимы одной мечтой -
Добавить в мире благодати,
Чтоб похвалил его Создатель
За то, что, на судьбу не ропща,
Себя отдал он пользе общей,

Высоких помыслов службист...
Из ничего слагаясь в нечто,
По ленте Мёбиуса жизнь
Идёт, замкнув знак бесконечность,
Нулями ограничив вечность...
Камо грядеши, человече?
И на вопрос ответить нечем.

Как след теряются вдали
Сплошь обезличенные лица.
И бесконечности нули...

Обвинён был в графоманстве,
В сочинительстве пустом.
И в словесном хулиганстве,
Был однажды уличён.

,,Mann“ он был — ведь он мужчина,
Графо — маном, быть не мог.
Казаков лишь в списке длинном,
Дал средь предков ему Бог.

Так что он, графьям спесивым,
Близким быть не мог ни в чём.
Не в названье том красивом,
Не в стихе простом своём.

Он с годами став спокойней,
Уж не тратил в споре слов.
Ведь с высокой колокольни,
Он плевал на болтунов.

Много ль, мало ль кто-то пишет...