Создатель

Была у пророка мания,
Полученная из снов,
Известная нам и ранее -
Основы вбивать основ.
Собрал Моисей собрание
Израилевых сынов.

Их Бог племенной не баловал,
Характером был крутой.
«Шесть дней, как ишак, ты вкалывай,
А в день седьмой – на покой
И дела любого, малого
Ни-ни рукой, ни ногой».

Суббота, она для почестей,
Работать в тот день не сметь!»
Найдёт Бог в цеху рабочего -
И ждёт бедолагу смерть.
Из жадности кому хочется
По глупости умереть?

«В сей день не стирать...

Работать стал Веселиил,
А с ним Аголиав
И все, в кого Господь вселил
Премудрости, собрав

Лишь тех, кому дано понять,
Воздвигнуть как чертог.
Работу чётко выполнять
Дал указанье Бог.

Все, кого сердце повлекло,
К работе приступил
И как бы солнце ни пекло,
Одну лишь воду пил.

Так возводился Божий храм,
Собрания чертог,
Где б человек, разбитый в хлам,
Себя поправить мог.

Тех приношений, что принёс
Израиля народ,
Решить финансовый вопрос
Хватило наперёд.

Пожертвований не...

Человек живёт от сих до сих
И по принципу – ни дать, ни взять.
Если он не жулик и не псих,
Уже это - Божья благодать.

Сто путей, назначенных ему,
Все приводят на один этаж.
Лёжа на диване, весь в дыму,
Слава Богу, жив курилка наш.

Лезет в волки, да собачий хвост,
В остальном другом – ни то, ни сё,
Но пока не съедет на погост,
Он воздаст Создателю за всё.

Кто тебя мне послал, за какие заслуги?
То- награда иль кнут за земные грехи.
Окружение мое каждый шаг мой осудит,
Но к тебе я спешу сей молве вопреки.
Кто же я для тебя? Не имеет значение.
Может пламень в глазах или холод в душе.
Поклонюсь до земли, попрошу я прощенье.
У создателя снов, кому судьбы вершить.

Знание настолько многогранно -
В частностях едва ли показать.
Правила, достоинства, изъяны
Сходу невозможно увязать.

Сей алмаз Создателю сияет,
Нас в обитель истины маня.
Новые успехи подкрепляют
Силы наступающего дня.

Эхом отозвавшееся темы,
В целое ложатся не спеша.
Тают, удаляются дилеммы,
Зреет, расширяется душа.

29 апреля 2010 г.

Здесь воздух как стекло прозрачен
И струною звенит…
И хоть невзрачен вид
Того, что стариною,
Считай, уж сволокло в небытиё –
Как я люблю предание моё!

Его ключи сливаются в истоки
Реки Забвения, где память – островок.
Всё в нём –
Мечты, дерзания, пределы, вехи, сроки…
Наследье прошлого - бессмертия залог.

Свирель Создателя, я верю, не заглушит
Рёв боингов, ведомых на убой.
Века минувшие свою имеют душу,
Как женщины, что брошены тобой.

«А вы на земле проживёте,
Как черви слепые живут –
Ни сказок о вас не расскажут,
Ни песен о вас не споют»
(М.Горький)

Блажен, кто не имеет мыслей.
Он спит спокойно по ночам.
Его сомнения не грызли –
он рад горилке и харчам…

Я всё пойму, но неужели
исчезнет всё, что в этом теле?
Всё то, о чём сердца стучат
сгорит бесследно, как свеча?
И память первого свиданья,
и сердца трепетного жар,
и творчества священный дар,
и высшие образованья?
Плоды везенья и труда
уйдут...

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Скрутил как "спрут" добычу
Коварный злой недуг.
Страдания, боли, муки
А годы в даль бегут.

Стремление взрослеть
Берут над "спрутом" верх.
Но детской силы мало
Исправить чей-то грех.

Глазами взрослого, ребёнок
С тоской на мир глядит.
Судьба жестока, мир потёмки
Всю жизнь в коляске он сидит.

Ребёнок в мир пришёл
Нельзя его винить.
А что он здесь нашёл?
Скажите? Как же жить?

Он хочет рассказать
Побегать и попрыгать.
Руками что-то показать
Ногами быстро двигать.

Но мозг...

До ближайшего моря – две тысячи вёрст,
если это кому интересно.
Ближе Балтика, только она – не всерьёз,
впрочем, это отдельная песня.

У меня в голове – только сизый туман
намотался тугими витками,
и шуршит, как использованный целлофан,
за мозги зацепившись клоками.
У меня за плечами незримо висят
грозовые свинцовые тучи,
и не двигаются ни вперёд ни назад –
неминучи, плакучи, липучи.
У меня на душе проливные дожди,
и октябрь уже на пороге.
Перелётные птицы летят впереди...