Сон о всаднике

Красивый сон как видно был в твоей постели.
С улыбкой нежной ты проснулась на устах.
Прекрасный взор, и ты в прекрасном теле.
Жаль, рядом только нет меня и поцелуя на моих губах...
И солнца свет сквозь тюль в твои глаза
И тёплый лучик твои плечи обнимает
Потом тихонечко сползает на уста
И утру доброму он улыбнуться заставляет
И своё тело нежно, ты на простынях растянешь
И повернёшься со спины вновь на живот
И в этот миг валяться так устанешь
И вот уже твоя душа, во всю, поёт
Ты...

Так хочется свой сон узнать
Пусть даже смысла нет и шансов
Ведь логика все портит мне
Лишая веры в счастье сказки

Зайди в мой сон… случайною мечтой…
И насели — безумный мой Солярис.
Чтоб хлынул дождь.
Чтоб простыни измялись…

Чтоб грунт пропах — святой водой речной…


Антимиры сольются, осмелев…
И мы обнимемся: антимиряне…
И я кусок метана обменяю
на твой мечтательный бесплотный хлеб…


Нагрянь!… судьбой и правдой
в жизнь мою.
Напружь рисунок вен. Сиреневатый.
Пусть крови вкус — смешной… солоноватый…
змеится на губах… в слепом бою…


Опять мы умираем. Влет и вплавь.
Среди атак...

Спокойный сон нам только мнится
Белым-бело все за окном
Ребенок снега не боится
И мы гулять с тобой пойдем

Очень холодный ветер,
Обнимает нас.
Но он не сможет, верь мне.
Разлучить нас сейчас.
Губы слились в поцелуе.
Сердца стучат в унисон.
Блеск твоих глаз колдует
И знаю я это не сон!!!

Что сон, что явь
не разделить
где ты, где я - скажи?

Они - умны, талантливы и прекрасны!
Без этих экзотических цветов – оранжерея
поэзии портала была бы тусклой.
Поздравляю с 8-ым марта!
Дарю в силу своих скромных, старческих сил
И детского воображения:
Вечную молодость и красоту.

Восточная философия и поэзия

Рубаи
***
Не каждому любить дано –
Это высокое искусство...
Хмелем пропитано вино,
А нежность согревает чувства
***
Мы в юности любовь «бадьей» хлебаем
Не утолить той жажды никогда.
А в старости...

Твой образ гонит сон мой по ночам,
Ты вновь передо мной в моём воображенье.
И пробегает холод по плечам,
Когда я с трепетом ловлю твои движенья!

К чему слова – их смысл далёк меня,
А радость встречи силу слов стирает.
Твой смех волнует, близостью маня,
И отблеск фонарей в твоих глазах играет.

Ты как берёзка у меня нежна,
Воздушна и легка, стройна, светловолоса.
И каждой чёрточкой ты мне важна,
Как важен запах трав недавнего покоса!

Вечер задремал уже,
На закате солнце спит.
Где-то в верхнем этаже
Лебедь лунная парит.

Взмах крыла- и клонит в сон;
Взмах второй- покой везде.
Звёзд сияет квадрильон
В галактической воде.

Сладкой ночи вам желают
Феи добрые сейчас,
Над Землёй летят их стаи.
Волшебства приходит час.

От мерцания и глазки,
Верьте слову детвора,
Закрываются, для сказки,
Аж до самого утра.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013-2015

Перелистывая газеты стёкол ежеутренних,
нагретый постелью,
ем сон,
в нём – царь.

«Дай те мне дом.
Я буду рабом.
Но буду гордиться страной,
в которой живу,
и гной
перегноем сползётся к окраинам будущих тем» -
слова неказистых мужчин
и вдов,
свёрстанных в кровь
будущих вен
перемен.

«Нет переменам. Нет.»
Так говорил кадет,
правнук кадета,
дед,
все они.

март 2012