Собственной

А быть может всё таки пора?...
И позволить новые открытия,
Что столпились вёсенно в дворах,
Ожидая нашего наития?

А быть может всё таки извлечь,
И позволить радость изумления:
-- Как такое я смог(ла) испечь,
Со-творяя новым из-Мерение?

А быть может всё таки пора,
Открывая вещим позволение,
Скинуть туфли завтрашних "вчера"
Ясным формируя направление?

И в свободе собственной игры,
Где, иных сознание, не плющит,
Раскатать лепёшку из любви,
Где поют и радуются Души?

Может...

Я был там, где до звезд дотянуться рукой,
Где приметив одну,-созерцаешь мгновенно.
(Прибывая в истоме прищуривший веки.)
Где корабль несет идеальный покой,
Бесконечно сжимая седые парсеки.

Я был там,где о смерти не знает никто,
Где энергией стало пространство и время.
Где общаться с людьми бесконечно легко,
Там в ладу контактируют все поколения.

Там не стены квартир,а сплошное окно,
Все предметы вокруг наливались в оттенки.
Я был там,где вообще не бывает темно,
Не заметил ,совсем...

***
Не лучше ль делать на готовность ко всему простой расчёт,
Чем с риском ставить на слепую карту? – ведь под небесами
Жизнь несравнимо большей частью продвигается вперёд
Поверх путей, предполагаемых в неведении нами.


***
Нельзя потворством самым разным удовольствиям
не извратить и в результате не испошлить будет
собственной души.


***
Всё же ни один вполне нормальный,
абсолютно трезвый ум
не способен совершенно обходиться без мечты
или хотя бы без игры фантазии.


***
И...

Скорбит по Кастро Санта-Клара*,
Сантьяго* в горе и тоске.
Ведь нет чудовищней кошмара,
Чем рабство в собственной стране.

Сто лет как длится лихолетье,
Кругом война,кругом нужда.
Погрязли в подлости бесчестья,
В разбитом мире - США.

О вы,смиренные народы,
О ты,Кубинская земля!
За что,за гнёт или свободу,
Твои боролись сыновья* ?

Поэту мысль дана для жизни
Сродни возвышенной любви,
К своей истерзанной Отчизне,
Чтобы слагать о ней стихи.

Не ради славы и награды,
Он выражает...

Старая английская пословица: если ты выглядишь как корм, и ведёшь себя как корм, не удивляйся, что тебя съедят и не подавятся.

Если слабый виноват тому,
Кто силней и очень кушать хочет,
Ищет корм кругом и потому,
Острые на жертву зубы точит.

Если ты собой на корм похож,
Как ягнёнок, то тебя съедят.
И тому примеров тьма, но всё ж,
Не всем ягнятам волки навредят.

Козлу, что в детстве был козлёнок,
Телок предстал быком и великаном,
А у овцы известный всем ягнёнок,
Барашком был...

Любить... мой голос слишком слаб, чтоб рассказать об этом чувстве.
Может, встретишь ты Её босую, в один из дней, в холодной степи...
Может, Она придет, чтоб напомнить тебе имя смерти...
И даже если так, вспоминай его!

Женщина с ветвью омелы в руке,
Войдет в прозрачную воду твоей Строки...
И имя ей будет - .....

Голыми строчками по поверхности тела
Она начертит на тебе свои знаки,
Знаки принадлежности к Её огню.
Распятием дождя охладит тебя...
Звук ответит в тебе...
И ты напишешь...

Когда фонарный столб - не друг,
тогда, не грех и помочиться...,
ну, на него..., кто, вне заслуг,
перед тобой... Пусть, не жар-птица,
и ты, по собственной судьбе
( себе, хоть как-то признаваясь... ),
зато, не вспрявший в голытьбе
( Знать, без борьбы! ), безмерно каясь,
на «съезде» кухонных речей,
под забулдыжное стечение,
понятно, из числа «людей»,
где ты, сплошное сожаление,
и ни туда..., и ни сюда...,
отшельником, зависшим в думах,
в лесах ли, будто ( их среда... ),
или в...

Стихи - не сопли, между прочим,
и я, в них, собственной судьбой,
не нытик..., к думам неохочим,
завистников, наперебой,
кому, и две-то строчки, трудно,
слепить, на правильный манер...,
а уж четыре ( Да не нудно?
И не скатившись до химер!? ),
хоть как мудря..., но не выходит...,
а с тем, не сочиняем Стих...,
где текст сознание разводит,
убожеством, от сих... до сих...
И раздражает, сожалением,
к засильям непригодных фраз
( Пусть и своих! ), что, самомнением,
едва ли в чувствах...

Майский проспект.
Пыль городского
многоголосья.
Солнце,
прыгая с ветки на ветку,
щекочет ресницы.
Воздух
стекает
расплавленным воском
по матовым стёклам
в лёгкие
многоэтажек.
Уже за тридцать
градусов или лет...
Не важно...
Слова,
словно ветер -
вокруг да около,
окрик в пустыне,
след мотылька...
Из глины
бездонного облака
рука
воображения
лепит так,
чтоб на века...
Не спеши,
постой в тишине
собственной тени,
где внутренний голос
не отличить
от эха,
упавшего...

Я попалась на удочку
Собственной страсти
Познавая потоки,
Проходя сквозь ненастья

Страсти зависти,боли,
Гнева,вечной обиды
Мы проходим невольно,
Принимая жизнь в Мире

ОБОЛЬет Светом Бога
Наши Души из плена,
Мы готовы в дорогу,
Мы идём к переменам...