Смальта на стекле

Прости но я не помню своего простого имени
Я зимней памятью наверно был простужен
Я просто стану серебристым, мимолетным инеем
Что бы растаять и с весною быть разбужен.
Я был,я буду и я может стану, летним ветром.
Что пролетев, слегка развеял облако волос
Потом затихнув, Дождиком слегка заметным
Я стану на стекле движением его полос
Стекавших, словно от обиды, горьких слез,
В которых горечи уж нет от постоянства.
Я думал,верил,так хотел, что бы всерьёз
Была любовь-как беспробудное...

Бежал Давид в пещеру Одолламскую.
Услышали про то его братья
И солидарность проявили братскую -
Присягу, по их мнению, дурацкую
Сменили на свободу бытия.

Пришли к нему туда с детьми и с жёнами,
С собою привели весь дом отца.
Примкнули к ним другие притеснённые
Обиженные властью, забубённые
Еврей, хохол, татарин и кацап,

Все должники, душою огорчённые,
Растратчики и дурни от сохи.
Возникло так властями запрещённое
Формирование вновь испечённое,
С четыре сотни гопников лихих...

Я любил повторять твое имя с запекшихся губ.
И сгоревшее сердце - лишь пепел в моём кулаке.
Я не смог пережить каблучков убегающих звук.
И осколок стекла - лишь предмет на остывшей руке.

Пилочка для ногтей.
Штукатурка на стенах.
"Ты сегодня так прекрасна,
О, моя королева"

Поэмы писать не умею.
До дрожи в руках бьюсь о стекла,
Сегодня может прекрасна,
(Моей косметичке спасибо).

Привет! Я не рада свиданию.
Да ты, я смотрю, ты тоже.
Боже мой, сударь, не трожьте!
(Ну что за детсадовский возраст)

Штукатурка на стенах.Тревожьте.
Меня своей бранной речью.
Пилочка для ногтей.
Сегодня?

...Что вы, сударь, не трожьте.

В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»

Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!

Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.

Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел...

Хочешь неправды? Довольно
Мне надоела она
И даже уже не больно
Отпела. Не завела.

Падающей звездою
Тщатся сердца быть
Нам ли Звезда, с тобою
В вечном падении жить

Правды не нужно тоже
Её раскаленных слов
Не верится. Не тревожит.
И я уже не таков

Я уже не понимаю
Забытых собою дней
Я даже глаза закрываю
Чтоб скрыться от их огней

Не врать, не давать ответов
Без лжи и без правды жить
Как пальцем. Рукой согретой
По льду на стекле водить

Бессмысленно. Грустно. Пусто.
Но...

На Ленинском проспекте пробки.
Он закурил, открыл окно.
Включил приемник и нажал на кнопки,
Движенье щетки чистило стекло.

На Ленинском проспекте пробки.
Люди сигналят невпопад,
Собака съежившись лежит на остановке,
А на дорогу сыплет снегопад.

На Ленинском проспекте пробки.
Дрожат витрины новогодним хрусталём,
Идет девица гордою походкой,
Мерцает свет под желтым фонарём.

Он затянулся, сделал музыку потише,
И начал думать, как же дальше жить.
Кого к себе пустить поближе...

По стеклам дождь… Насмешница-весна!
Вот новый шквал окно встречает грудью…
Я молча, без протеста, жду письма,
Которого – естественно! – не будет.
Жду весточки, как возгласа: «Земля!»,
И знаю: он окажется поспешным.
Знаком матрос любого корабля
С нелепой, но лелеемой надеждой…
Под грозовой, безжалостной весной,
Суденышком, забытым в океане
Я жду – хотя пристать не суждено –
Полоски дальней берега в тумане.

А на улице снова дождь,
Снова хочет навеять тоску.
Стучится дождинками грусть.
Но к себе я её не впущу.

Не нужна мне гостья такая,
Говорить мне, не о чем с ней.
По стеклу дождинки стекают,
Льются слёзы из глаз, сильней.

Я усну под звуки дождя.
Мне любимый снова приснится.
И тоска под утро пройдёт...
Перестанет о стёкла биться.

Улыбнусь я новому дню,
Улыбнусь любимому солнышку.
С добрым утром, тебе я скажу,
С добрым утром...
Ведь ты - моё солнышко.

Лариса М.

Шампанское, прокуренный подъезд.
Разбитое стекло вдыхает инея начес.
На пыльной батарее
спасительный глоток для рук.
На стружке стен
открытия дворового поэта.
Январский вечер холодом залез
под воротник субботы.
Хмелем багровеет
туман бесед, сомкнутых в узкий круг.
Закравшаяся ночь
мне жалует приметы
уединенного созвездья двух сердец.
Дорога к дому. Мертвая толпа
прибитых каменных сугробов,
что искрами блудлива.
Мы утоляем тонкость слуха
в благую весть
священного огня,
что...