Слух поэтической богемы

Я не крикну тебе: Стой!
Не прокричу я также и: Беги!
Не прорежется уж больше голос мой
Никогда. Ни потому, ни вопреки.
А ты мне пой, Сирена ненаглядная
Мой слух уже не тот, но он готов на всё.
Заставь склониться пред улыбкой плотоядной,
Что на на губах твоих открыла сердца дно.

Семь ступенек до Неба
И семь разных Я.
Воплощаемся снова,
Познаем мы себя.

Испытанья проходим
И крепнет наш Дух,
Открывается Зренье,
Утончается Слух.

Семь ступенек до Неба.
Духовностей семь,
Мы в движении вечном,
Все не просто совсем.

Прикасаемся к тайнам
Межпланетных систем,
Поднимаемся выше
И стремимся мы к семь

Светло. Простор давал эффект поляны,
А на полу в горшках рядами,
С ума сводящий всех декор.

В углу струился водопад.
Подсветкой так его создали,
И фоном облачных лампад-
Живою силой обладали.

Над всей поляной запах роз.
Такое было впечатление,
Картину принял бы всерьез,
Если б не стен ограничение.

Цветов пейзаж и слух лаская,
Украсил пением соловей.
Блеск нарисованных ветвей,
Тревожила душа лесная.

И в этой радуге цветов,
Мое сознание провалилось.
Я не увидел там пантов...

Вдали поблекла суета
Всех человеческих стремлений.
Зима холодные цвета
Смешала чудным сновиденьем.

Седые сосны над тропой,
Чуть расступившись, нависают.
Светило в небе над землей
В туманной мгле едва мерцает.

Застыв морозною тоской,
Природа чает пробужденья.
Мой слух пронизан тишиной,
Мой взор насыщен охлажденьем.

Недавно друг мой побывал на небе. По крайней мере, он мне так сказал.
- Ну как там, страшно? Что ты видел? – Ему вопросы задавал.
Он на секунду поднял очи, вздохнул и тихо произнес:
« Сначала тьма, потом свет яркий, гляжу, - стою я в облаках.
Вокруг меня собаки, кошки. - О Боже, где я?! Не в раю?
- Ты кто такой, что бы мечтать о рае? – Пролаял грозно рыжий пес.
- Я человек! - сказал я гордо, - не то, что ты, собачья морда!
- Ты дух здесь, просто бестелесный дух, - его клыки меня пугали...

Люблю, слова срываю с губ
Люблю, люблю, шепчу я вновь.
И в пустоту летит все прочь
Жетем – летят по ветру в ночь

А я, стоя и жду ответа
А может быть по ветру,
Слух меня не подведет
И прилетят слова все вновь.

Но я стою и в темноте ,
Нет птиц напоминавших о тебе.
Лишь темнота сказа мне:

-Теперь одна ты навсегда
А он с другою у окна
Слова твои он прогоняет
И из сердца вон все посылает.

И впредь не вспомнит он тебя.
Его душа ворона ночь,
Пойдешь за ним, и ты умрешь.
Живи...

Тени в темноте гуляют, ночь и тишина.
Центр зала освещает полная луна.
Дева на коленях плачет перед алтарем,
Словно жемчуг слезы льются по щекам ручьем.
«Отче наш, спаси младую, душу, Ты, мою.
Ведь с рассветом покидаю Родину свою.
Ждет меня жених богатый в дальней стороне
Только ходят, темноваты, слухи лишь о ней.
Жениха вампиром люди величают здесь,
А меня – невестой мертвой… Разнеслася весть…»
Скоро! Скоро солнце встанет! Запрягут коней.
Скоро матушкины слезы будут лишь о ней…
Ярко...

Мятная слабость удушья в кремовом блеске разводов марта.
Пепельный стон расстроенной партии крыш ледяных.
Стучите, и вам откроются ставни цветных кустарников, листьев молочных, раскаты
душистого воздуха, розовощекие ветры, песни пастушьи вешней звезды, миг
изумрудной комы, просите, и вам воздастся сиреневым плеском,
янтарной смолой полдня, легкостью тени вечерней, проспектами
лунных дорожек сквозь красное пламя влюбленных сердец.
Так было и будет, пока есть надежда на что-то еще, кроме...

Не бывает двух и больше «родин»,
И Афган нам Родиной не стал.
Просочились слухи «мы уходим» …
Тридцать-плюс, и дождик перестал.
Под Кабулом духи и шпиёны
Даже их ослята - боже мой!
И растут повсюду шампиньоны
Будто подтверждение - «домой!»

Последняя
Афганская весна
Порадовала
Русскими грибами.
А пО небу уже
Не прЕжняя страна
Нам АНы шлёт
С подмогой и с гробами.
Там всё
К какой-то катится беде…
А здесь
Ещё не выгорели склоны.
И под
Прикрытьем двух КПВТ
Мы дружно
Собираем...

Отчего мы с тобой говорим ни о чем?
Телефон прозвенит – я немного оттаю,
И опустится тихо над краем в зенит
Солнце красное. Я говорю то, что знаю.
Тихо в трубке, ведь ты, как обычно, молчишь.
Ты притих, словно голубь замерзший у края
Обожжено - пристыженных холодом плит,
Заморожены лапки и слух остывает.
Кто бы знал, сколько стоит обычно тебе,
Разговор ни о чем? Я кричу, умолкая,
Ведь от сказанных слов ты озяб и притих,
"Перемолоты молотом кости, родная!".
Сколько стоит завыть на...