Случайно

Маэстро Паганини, рвите струны,
вам хватит и одной.
Так и во мне,
хоть изничтожь все песни –
в изумрудном призме
весеннего навеса
останется на каплю аромата
дорожки лунной,
на святую розу кипящего заката,
на огонь морской.
Волной дрожит сердечная свеча,
прибоем разливается свобода,
я полон музыки
в гармонии природы,
и все мне песнь и все вселенский звук,
будь-то плеск луж или с плеча
листок случайно сбитый
осенним золотистым ветерком,
иль скрип древесный –
хриплый симфонизм...

Завтра - плюс десять и дождь.
Новые голые ветки деревьев.
«Время, потери итожь!»
Ждёт терпеливо лохмотья старьевщик.

Может быть, выброшу я
Золота жизни крупинки случайно
В миг, когда застится взгляд
Вспышками гнева и болью печали.

Годы трепещут и ждут –
Как их оценят осенние ветры,
Сколько ненастных минут
Выпросит осень для яркого ретро.

Завтра ещё один шаг
В шорох дождинок по листьям опавшим.
Может быть, сделаю шах
Жизни продрогшей своей и уставшей.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

1917

Спешу сегодня на собранье
предстать пред Господом Христом,
чтоб сделать твёрже своё званье,
иду в молитвенный наш дом.

Темно на улице и сыро,
прохожие в воротники
попрятались, и по квартирам
горят ночные огоньки.

А я иду на встречу с Богом,
скольжу и падаю, спеша,
но всё равно на сей дороге
любовью полнится душа.

И вспомнился мне не случайно
сынов Кореевых псалом,
в котором для борьбы с печалью
герой ходил лишь в Божий дом.

Всегда на Божие служенье
стараюсь вовремя...

Мы в жизни встретились случайно с Вами, право,
Судьба свела на южном берегу.
На Вас я не имею в общем права,
Но позабыть навряд ли Вас смогу.
Часы и дни летели как секунды -
И вот уже пришёл прощанья час,
Вот поезд приближается как будто,
И навсегда я потеряю Вас.
Вы на прощанье головой киваете
И говорите - будете писать.
Ах, Боже мой, зачем Вы обещаете -
Прекрасно знаю я: не стоит ждать.
Вы уезжаете - и всё, Вы уезжаете,
Бегут мгновенья наших с Вами дней.
И Вы меня навеки...

До придела – это значит поздно,
Поздно объяснять, вернуть пытаться
Это значит, слишком все серьезно
Суждено рукам, увы, разжаться…

До придела... за окном по лужам
Прошагал осенний грустный дождь
Поздно – это значит еще нужен,
Но, увы, его ты не вернешь...

До придела – это значит боль
Сердце разбирает на крупинки
И тоска по венам, а не кровь
И у глаз две ранее морщинки…

До придела… телефон в кармане
Абонент сегодня не в сети
Это значит ты в объятья к маме,
Что бы приласкала...

В жизни у всех есть какая-то тайна,
То, что себе нам никак не простить.
То, что свершилось быть может случайно,
А мы не можем об этом забыть.

В каждом из нас сторона есть плохая.
В каждом порок есть, хотя бы один.
Если его победим изгоняя,
Обзаведёмся пороком другим.

Сумма достоинств обратна порокам,
На все достоинства есть свой порок.
Не осуждайте кого-то жестоко:
Ведь без пороков быть может лишь Бог!

И прежде чем осуждать порицая,
Нужно всегда на себя посмотреть:
Часто в...

Вот небо, серое от туч,
Пробил случайно солнца луч.
И всё покрылось позолотой:
Лес, поле, речка и болото.
Но, скрылся лучик, и, как прежде,
Я в тёплой кутаюсь одежде.
Стемнело очень рано, в восемь…
Но что поделать, это -… (ОСЕНЬ).

Не растут в огороде на даче моей помидоры,
Не цветут хризантемы в забытом, дремучем саду,
Смотрит теща на это убожество с явным укором,
Лишь жене дача в радость и детям, а мне - на беду.

Попросила вскопать меня женушка милая грядку,
Чтоб посеять там зелень: петрушку, салат и укроп.
Получил я лопату, бутылку воды, разнарядку -
А к обеду представил вниманью…огромный окоп.

Раз пошел на колодец за свежей студеной водицей,
Посмотреть наклонился пониже, да в воду нырнул,
До обеда успел...

Снова тучка набежала
На лазурный небосвод
И душа затосковала:
Видно дождь опять пойдёт.

Скрылось солнце, сильный ветер
Грязною листвой шуршит
И уже который вечер
Он по городу шалит.

Злой рукою обрывает
Он последние листы
И на землю их бросает,
Бьёт ажурные мечты.

Небо хмурится тучAми
На безбожный род людской,
Посылая не случайно
Дождь противный, облoжной.