Скорбь

Говорят, ты был обычным,
Просто светлым пареньком
И делился по привычке
С давним другом- дневником.

Излогая свои планы,
Просто мысли и мечты,
Написал однажды странно,
Буд- то бы прощаясь ты.

То ли чувствовал, то ль знал,
Что назначено судьбой,
В помощь Господа призвал
В день и в час свой роковой.

И бесстрашно прыгнул в вечность,
Их двоих собой закрыть,
Спас детей перекалечась,
Оставайся, Паша, жить!

Нет- беда, лишь скорби сети,
У друзей печаль рекой,
Но поднимется над...

Окна плотно занавесил,
Белый свет не мил.
Захлестнула всё депрессия,
Как разлитый Нил.

Может сине-чёрный ворон
Здесь когда-то жил,
Постоянно грусти полон,
Гнёзда скорби свил.

Раскололись мысли вдребезги,
Будто кто-то бил.
На душе темно, ни зги —
Грязно-мутный ил.

Сколько можно в иле мокнуть?
Дождь неделю лил.
Подойти открыть все окна
Не хватило сил.

В миг безнадёжности, отчаянья,
Темнее тучи мысли в нас.
Они усилят лишь страдания,
Не дай им верх взять в трудный час.

В час скорби, тяжких испытаний,
Унылость губит нас тоской.
Ум должен выше быть желаний,
А злость не чёрной — боевой!

И даже если боль дыхание,
Забрала и темно в глазах.
Не дай ей помутить сознание,
Будь сдержан в жестах и словах.

Надежда, вера и прощение,
Нас к Свету, что в нас, приведут.
И нужно жить иль нет?! - сомнения,
Из нас, став лишними, уйдут.

В...

Мучительно-томящая раздвоенность
Не станет односложностью, не станет…
Сомнением рожденная растерянность
Не станет неизбежностью, не станет…
Благополучно-теплая устроенность
Не станет счастьем для тебя, не станет…
Размеренно-спокойная уверенность
Не станет спутницей твоей, не станет…
……………………………………..
Но сердце не остынет, не устанет,
Любви на десять тысяч лет достанет,
Я знаю, лишь такое чувство вянет,
Что сердце беспокоит, но не ранит…
………………………………………
Болезни сердца моего...

Панин Андрей умер, рыдает дочь,
Зачем?! Анализ крови, алкоголь.
Артист, который мог бы жить
и жить, но рок и ночь

Порвут серебряную нить
Судьбы, и будут писать
"Писаки", «запой», марать
Им имена не привыкать.

А им то что?! Мог избежать
Ли он предназначения, ночь
Скроет тайну рока, и умрёт
Один в пустой квартире, знобит,

От равнодушия людей,
И почему не смог он позвонить?!
Души крик, плач! Чужой,
Никто он мне, родной, восполнить

Невозможно эту смерть...

Наследник древнего завета,
Шпион незримого Творца,
Я таракан в башке поэта –
Насельник ветхого дворца.

Евонный мозг на рынке продан
Как третьесортное г…,
И череп засран и обглодан
Моими предками давно.

Когда моя была бы воля,
Не стал бы им повелевать.
Нелёгкая досталась доля –
Стихи безумцу диктовать.

И ядом полнится полынным
Поток диктуемых страстей.
Но лучше в черепе пустынном,
Чем во миру среди людей.

Я как-то вылез. Гвалт и грохот.
Запой от страха и тоски.
Кривлянья...

Город. Апрель. Понедельник. И просто люди.
Кто-то там не был, а кто-то навек остался.
Запах отчаянья в воздухе не забудем.
Просто подонок немного поразвлекался.
Помощь деньгами, психологом… Нет, спасибо!
Мёртвые люди от этого не воскреснут.
Либо ЕГО на расправу нам дайте, либо…
Впрочем, без разницы. Только вот Боли – тесно.
Шесть человек не вернулись домой… случайно,
Словно в колоде Судьбы отвернулась карта…
Помним. Скорбим. И толкуем своё молчанье:
Может быть точно так же не будет...

Bells for John Whiteside’s Daughter
Колокола звонят по дочери Джона Уайтсайд (Элегия)
John Crowe Ransom (1888-1974)

В маленьком теле, как молния быстром,
C изящностью птицы крыла,
Tолько недавно, не верится даже,
Здесь девочка рядом жила.
Что же здесь делают крест и кадило,
Неужто она умерла?
Смерть не спросила, скосила не плача,
И нас поразила она.

Только вчера залетали к нам в окна
Cчастливого смеха звонки –
С тенью своею сражалась под солнцем,
В длину совершая прыжки...

Стираю бельё у баньки

на берегу Онеги.

Не простыни на верёвках —

надутые паруса.

С рёвом несутся к морю

льдины под рыхлым снегом,

И посмотреть сбежались

на ледоход леса.


Прёт ледяная лава,

сосны сметая краем.

В пяти шагах, под обрывом,

весенней стихии вой.

И я, онемев от восторга,

куда-то лечу, стирая…

И хлопает парусами

ветер над головой.

***

На легком светло-сером крепдешине

хитросплетенья липовой аллеи.

Куда уходят люди и машины...

Ко Дню Победы. Памяти моего отца посвящается.
Расставаясь с родными, не плачьте,
Расставаясь, любите.
Все, что прожито вместе останется
И не в могиле они…
Они рядом всегда, остаются в сердцах,
В сердцах тех, кому дороги были…

Цикл стихов моего отца, Иванова Владимира Ивановича, которого уже нет, я решилась напечатать спустя пол- года после его смерти. Я верю, что он все видит и ему будет радостно, что рифма, им созданная когда-то, останется в этих словах, строчках, буквах и чувствах...