Скорбь

В комедии о смерти не скорбят –
Каргу не любят ни весна, ни лето,
И церковь объявляет ей вендетту,
Когда герой стреляет сам в себя.

В трагедии о радостях молчат –
Зима и осень чопорны до скуки,
И траур выпускает на поруки,
Убившего статистов палача.

Лишь мелодрама пошлостью своей
Соизмерима с жизненным пространством,
В котором от свободы, как от пьянства,
Успешно лечится наивный лицедей.

С тех самых пор, как я ищу свой жанр,
И реквизит исследую в спектаклях,
В моей гримёрке...

Мы теряем родных и друзей
И нередко себя в том виним,
Что не вышли навстречу грозе
Вслед за ней, или следом за ним.
Что не видели вспышек зарниц,
Что не слышали гулкий раскат,
Что одно из привычных нам лиц
Стало чаще смотреть на закат.

Рядом с ними в последний их путь –
У порога небытия
Еле слышное: «Ты не забудь,
Это всё, что просить вправе я.
На прощанье махни мне рукой,
Улыбнись, не грусти, не зови!
С вами жизнь, остальное, друг мой,
Вряд ли столь же достойно любви».

Для...

За много лет, минувших с той поры,
Как был Афганистан покинут нами,
Кто спился, кто скололся, кто в тюрьме,
Кто под могильным холмиком уже.
Но лучшие, сильнейшие из нас
Несут и ныне Праведности знамя
И сохраняют преданность стране
В огнём облагороженной душе.

Нас бичевали двадцать лет подряд
Позора и бесчестия бичами,
И нищетой скосить пыталось нас
Столь падкое на падаль вороньё.
У злых чужие раны не горят,
И трусы нас клеймили палачами.
Как мученики первые Христа,
Мы скорбью...

Каждая твоя слеза
как изорванная фраза.
зараза
а меня нет
с тобой,
хотя могла бы.
не звонками,
но сердцем.
и греться
рядом с тобой,
все греться.

Я хочу
дать тебе
своего тепла.
Ты впускаешь -
я выпадаю за
за это прости
меня.

Сколько нужно скорби,
чтобы быть вместе?
Двести? Триста?
Сколько нужно любви,
чтобы сказать «я люблю».
Но я
не говорю.
молчу.


потому что чувствуй
моё сердце.
я ведь всегда,
я ведь только мыслями.
смотрю в твои глаза,
на твои на губы...

Нет денег… И грустит душа,
И мыслит, где же взять? Откуда?
На хлеб, продукты, малышам…
И не надеется на чудо.
В который раз концов не счесть,
Как их свести и что убавить,
И где тот день, и где та весть,
Где час, чтоб что-нибудь исправить?
Душа скорбит, душа болит,
Нутро в себе перевернула,
Она почти что всем кричит,
Что в долгой боли утонула…
Взирает мир из всех окон,
Взирает мир из глаз холодных,
Ничто не пробуждает стон
Тех душ, что в поисках голодных…
Берет на руки малыша
И...

Нежность щёк, светилась, фосфором натёрла, цен-
зуры не было, поток, центростремительной вол-
ны, на покрывалах явных, рьяных, реальностей,
где тень отсутствует и свет, отталкивание букв
от слов, звезда, что верх, стремится, до схлопыва-
ния рукой подать, где коллапс, сингулярность,
благодать, летящего в другие измеренья или зас-
тыть, преследуя мгновенье, чтобы запомнить нав-
сегда, и скорби маску нацепив, рассредоточие ума
рассеянность, молчанья звука, галактик, млечного
пути...

Тени из прошлого ходят за нами.
Но мы обычно не видим того,
Как нас маня, они машут руками,
Видим мы их, когда нам нелегко.

Разными в прошлом у нас были дни,
И в них остались различные тени.
Чувства впитав из них наши они,
Нас посещают в минуты сомнений.

Тени весёлые нас поддержав,
Рожицу скорчат и вызовут смех.
Детские шалости нам показав,
Иль радость юнных, невинных потех.

Грустные тени наполнят нас скорбью,
Дни нам напомнив тяжёлых потерь.
Дни, когда жили свирепою болью...

Помоги, святая Ксения,
О тебе начать рассказ,
И читавшим эти строки
Дай здоровья! В добрый час!
I
Усадьба в свете лунном
Застыла в тишине,
А в доме свечи всюду,
И тени на стене…

И зеркала завешены,
И шёпот голосов,
Рыдания глухие,
И чей-то слабый зов.

Все было по-другому
Еще позавчера:
Любовью и весельем
Дышали вечера.

А нынче дом Петровых
Похож на сироту,
И даже стены чувствуют
Потери остроту.

***
Всю ночь у гроба плачет
Красавица-вдова…
И вдруг, как будто...

Красивое слово
навеяло мне
Легенду о юноше,
чистой воде…
I
Давным-давно, века назад
Кружился так же листопад,
И запах осени цветной
Дурманил сладостной волной.
А на равнине средь холмов
Три сотни крепких теремов
Окружены были стеной,
Чтоб не забрался к ним чужой.
Надежной крепость была та
И под охраной ворота.
Там правил Князь уж много лет,
Дружина с ним не знала бед.
Он храбрым слыл и мудрым был
И больше жизни дочь любил.
Илона баловнем росла:
Мать после родов умерла.
А...

В ощущениях дней, что, бесследно,
исчезают…, а прозы «краса»
повседневностью шествует, бледно,
но являет, порой, чудеса…
невидимок ( Едва ль коих знаю…-
Ведь конкретность, столь призрачна, их ),
но встречаю… похабную стаю,
как гостей и, причём, дорогих…
И, в распитии, звон от бокалов,
под тягучих кумаров «косяк»,
«зависая» от мук ареалов
( в бормотании слабом: « … ништяк…» ),
созерцание, спадающих свыше,
через собственный рок, набекрень,
тяготит что…, но, в меру, став...