Шорох

Спичка догорая, палец обожгла.
Вздрогну от ожога, уроню её.
И опять меня обступает мгла,
Смотрит темнотою, ночь в окно моё.

А в траве у дома что-то пробежит,
И в углу клубясь, мрак вдруг оживёт.
Бабочка ночная в форточку влетит:
Это ночь пугает, весточку мне шлёт.

А в лесу за домом шорохи и треск,
И туман белесый, жуткий смех звучит.
Это заколдован, колдуном злым лес,
А над лесом ведьма, на метле летит.

Звёзд не видно в небе, спряталась луна,
Ночь сегодня странная, колдовство...

Разве ты не на бумаге рисован?
Карандашом выбивала пульс...
И метила в сердце шорохом новых,
Почти не стреляных пуль...
Взглядом мишени цепляла по телу,
Целилась -
И впрямь, наугад,
Попала...
Попала в надорванный правый -
Осколок,
Где покоилась некогда я...
Вмиг разлетелась та самая -
Нежность...
И грусть...
И местами мечта...
Ты на асфальте рисованный мелом...
Белым,
После дождя...

Младший брат Зевса, как и его брат,
Не чужд Аид романов был и флирта
И иногда, оставив своё царство,
На землю к людям поднимался он,
Чтобы услышать смех и голоса,
Журчание ручьёв, пение птиц
И закрутить роман с прекрасной девой,
Любви предаться средь цветов и трав.
Но неизменно возвращался он
В свои владения, где тишина и мрак,
Где шорохи теней, их вздохи, слёзы.
Подземный мир тосклив. Вот почему
Часто Аид на землю поднимался.
В мире людей красиво и светло,
Тепло и ярко...

Августин, меня слышал –
Пела,
Колыбельную звёздам сна…
Улыбаясь,
Смущался и грезил
О заснеженных волосах…
Приближался к губам
Щекой горячей,
Так наделся быть одним
Из породы:
« - Люблю вас…»
Вечность –
Убегала, слагая стих…
О не странных
Почти и никто не вспомнит,
О иных,
Только шорохом старых газет,
Как и был,
И тогда, и теперь –
НЕЗНАКОМЦЕМ,
Только листьями светел свет…

Ветер листает
страницы книги
выброшенной…
на свалку
Не вчитываясь
в интриги
не видя сюжета…
«палку»
Линии строк
как змеи
извиваются
попискивая
шорохом
Остужая идеи
что раньше
слыли… порохом
Скоро дождь
добавит воды
а мороз
иллюстраций инея
Птицы
оставят следы
пометок…
и в небо синее
Скоро истлеют слова
буквенным
антрацитом
И прорастет
полынь-трава
в авторе…
именитом


Много…
много лет спустя
Интернет-археолог
откопав
этот...

Длинный, высокий, прямой коридор,
Тёмно-зелённые, грязные стены.
Каменный пол — возле плинтуса сор,
А потолок, цвета мраморной пены.

В воздухе призрачный свет — неживой,
Пусто, а в той пустоте гулкий шёпот.
Что-то о чём-то всё спорит с собой,
Шорохи, плачь, вдалеке где-то топот.

А из стены призрак вдруг появляется,
Зыбкий, как в мутной воде силуэт.
Медленно, плавно ко мне приближается,
Странно — лица у него совсем нет.

Призрак не может врать, и правду скажет,
Он говорит правду...

тёмная ночь,
месяц игрив.
тень по асфальту,
плавно бежит.
скрипка играет,
в чьём то окне.
детский смех,
где то там,- вдалеке.
на лавке сидит,
пожилой человек.
шорохи,- звуки,
слышатся мне.
ветки деревьев,
в вальсе своём.
даже тучи как я,
грустят о своём

Из скорлупы не вылезши наружу,
Не осознаешь мира красоту.
К тому же, вдруг однажды обнаружишь,
Что в скорлупе тебе невмоготу.

Но поздно... Не расправятся, уж, крылья,
Которые тебя бы вознесли.
И жизнь тогда б наполнилась обильно
Событиями радости, любви.

Но ты, от страха корчась в тесном доме,
Другим уж не подаришь жизни свет.
В уюте будет всё тебе знакомо,
Но только счастья в том не будет! Нет!

Так перестань же гадким быть утёнком!
Разбей тот лёд, что держит скорлупу!
И мир...

благодарю
солнце луну и зарю
запах полей
шорохи трав
радости лета
всем им привет!
говорю
песни пою сентябрю
и октябрю
и ноябрю
подарю
я сонеты
пусть теплеют
за это

У меня есть четыре стены, вариации
мыслей из мятой желтой газетной бумаги,
модель поведения к каждому шороху, куча абстракций
и абстиненций. И все это есть, и все это надо

учесть, когда утро раздует угли и потащит
тело в обойму общего хода времени,
где часов гильотина, не зная пощады, накапает в вену
кислый раствор из подачек скромного счастья.

За мной оседает дымка души, грозящая смертью
и адским борщом на закуску, за мной разливается море
ошибок и проб, январской тоски и слабости...