Сгоревший дуб

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед...

От поэта остаётся
Пара строк - на эпитафию,
Парафраз - на тост, остротца…
(Что при жизни всем потрафила),

Пара женщин (в роли Музы),
Парочка грехов нечаянных,
Враг-другой (не без обузы)
И тандем друзей отчаянных.

Остаются горы трупов
Смутных, неподъёмных замыслов
И замет души, что тупо
Здесь порой рождались (замертво!)

И не просто так "бумага"
И не "датские" посланьица…
От него, как детям мага,
Тайна трюков не останется!

Остаётся от поэта
В небе чувств сгоревших зарево...

Алкая в алчности мечту,
Голодный с жаждой пострадавший,
Он с вожделением алчбу,
Всосёт в желании сгоревший.

С утра до вечера субботы,
С природной тишиной не в лад,
Аэроклуба самолёты
Над дачной просекой летят.

Летят невысоко, не быстро,
Почти над крышами домов,
Для поиска парашютистов,
Для развлечения - не боёв.

Привычно жителям, и спится
Спокойно днем под этот гул.
Зато шарахаются птицы,
И кот скрывается под стул.

В саду вовсю кипит работа
Там груши, яблони в цвету;
И часто тень от самолёта
На эту ляжет красоту.

Лишь иногда усталый дачник
Решится спину разогнуть,
И с кружкой...

Средь грядущих потерь,
В боль открытая дверь,
Средь забытых заслуг,
Самый близкий мой друг.

Средь тропинок-дорог,
Нам пути даёт Бог.
Средь народов-племён,
Наших мест и времён.

Средь сожжёных мостов,
Грусть несбывшихся снов.
Не сгоревшая сталь,
И о прошлом печаль.

Средь рутины забот,
Серость скуки живёт.
Средь бытейских сует,
Места творчеству нет.

Средь грядущих потерь,
В дверь глядит боли зверь.
Средь забытых заслуг,
Дней прошедших досуг...
Марковцев Ю.

***
В полутонах рассеялся туман,
Дожди всё чаще размывают осень -
Сгоревших тёплых дней пьянит дурман,
Хоть на висках засеребрилась просинь...

Ушедшей юности ни капельки не жаль,
Всего по жизни повидал немало -
Со временем иссяк Страстей Грааль,
Невзгоды чаще выпускают жало...

Я каждый день, как память, сберегу -
А чем ещё заняться в ином мире?
Стою уже на ветхом берегу,
Осталось свечи лишь задуть в квартире...

Владимир Зайченко

Иногда отменять не хочется,
А порой уже просто нечего.
Что-то там, на ветру полощется,
Как лохмотья сгоревшего вечера.

Как привычное, надоевшее,
Вроде надо бы просто выкинуть.
Но своё…пусть уже пожелтевшее,
Старым хламом шуршит.…Эх, выкрикнуть:

«Отвались, да отринься к бабушке, провались от меня постылое!»
Только всё же своё, привычное…так и тянешь с собой унылое,
Надоевшее, заскорузлое, в пятнах старых, воспоминание.
Отменить бы,…да…так не хочется,…да и нечего дать на прощание...

Мне осталось все что не сбылось
ты осталась там и души наши и врозь.
Каплями воды в ночи со мной тоскует дождь
и бокал вина с утра не может мне помочь.

Все мечты разбиты на осколки.
Я и ты как скошены цветы.
Больно как, а боль то не умолкнет,-
я любил а сердце только ты.
Больно как, а боль то не умолкнет,-
я любил а сердце только ты.

Там где нет тебя царит зима.
Дым сгоревших лет и прахом се когда,
Только как всегда душа напомнит про тебя,
и бокал вина глотку за то что бы была...

В небе бродит блеклый рожок месяца,
Призрачный, как память о былом.
Жизнь моя иллюзия, нелепица,
Сон пустых фантазий ни о чём.

Призрачный, как месяца сияние,
В памяти, ушедших дней узор.
В нём, мечты несбыточной желание,
И событий шумных, громкий хор.

Я хотел, стать вольным словно ветер,
Но был миром заперт в стенах дней.
И живя в секунде, не заметил,
Годы своей жизни средь людей.

Место своё зная, не тянулся,
Звёздами любуясь, в небо к ним.
Знал и счастья, и печали чувства...