Серость будней

Снова ум мне придумал заботу,
Снова он, в том чего ещё нет.
Снова прошлого времени опыт,
В новом мне, дать не может совет.

Снова солнце за тучею прячется,
Снова день смотрит серостью в дом.
Снова в мыслях раздор и сумятица,
Обо всём они и ни о чём.

Снова сердце с умом не согласно,
Снова логик отвергло расчёт.
Снова в будущих днях всё не ясно,
И подвох, опыт горестный ждёт.

Снова то, чего не было в планах,
Снова то, к чему был не готов.
Снова то, что привычному странно...

Не хочу ни печалей, ни радостей,
Ни весёлых, ни грустных забот.
Я в трясине хандры, я в усталости,
И как прежде, душа не поёт.

Ни на что, нет во мне настроения,
Вялость душу, размыла во мне.
И ползут еле-еле мгновения,
И живу я как-будто во сне.

И я двигаюсь словно сомнабула,
Мне на всё и на всех наплевать.
Лишь бы с крыши на темя не капало,
И не жёсткой, была мне кровать.

Безразличие — вот моё кредо,
Чувством жить, перестал я давно.
Ему веря, не раз был я предан,
Мне от...

А сумрак серой пеленою,
Предметов контуры размыл.
Ум мягкой, томною хандрою,
Смыв мысли, серостью накрыл.

А ум, устав от секунд гонки,
Не в силах их остановить.
Перебирает их как чётки,
Одев, на размышлений нить.

В событий цвет секунды-бусы,
Окрасил мир и в нём уму.
Они разнясь длиной и вкусом,
Несут в себе то свет, то тьму.

То свет, то тьма и невозможно,
Предугадать что ждёт за чем.
Непостижима воля Божья,
Здесь управляющая всем.

И в света с тьмою мельтешении,
Покоя нет...

Разложена вся жизнь моя по полкам
психологом в столичном центре «Плюс»:
ранима, до безумия боюсь
мышей, своих желаний, кривотолков.
Пытаюсь безуспешно стать счастливой
здесь, дома, ни в какой-нибудь Москве.
Проблемы гроздью зреют в голове,
питаясь всевозможным негативом.
Напасти собираю враз, и лихо
в сомнения укутавшись с утра,
бегу… Зачем листки календаря
роняет год, не предвещая тихой,
улыбчивой как радуга минуты?
Мечтой пугаю серость и хандру,
когда-нибудь я их перехитрю...

Застрял в последних двух минутах,
Меж тем, что есть и быть должно.
Меж сном и явью, днём и утром,
Меж тем, что скоро и давно.

Между догадками и фактом,
Меж правдой-ложью, злом-добром.
Меж беспорядком и порядком,
Живу, в сознании своём.

А мир, то светлым надежд пламень,
То тусклым, серость безнадёг.
Вдруг сделав, в нём играет нами,
Судьба, запутав нить дорог.

Не тем, чем мы их представляли,
Вблизи, мечты нам могут стать.
Туманом, даль их скрыв детали,
Нам может, зовом их...

Весенний день, тепло пошло на взлёт,
Исчезнет на душе февральский холод,
Такое чувство, будто снова молод,
Мне станцевать так хочется фокстрот.

Вдруг появился нежный аромат —
Цветёт миндаль и лопаются почки,
Птиц шустрых в том пространстве голосочки
Сухие ветки к гнёздам нарасхват.

Шум волн морских, и чаек громкий крик,
Всё оживляет солнца яркий лучик,
Исчезнет серость белых тёплых тучек,
Хоть лёгкий дождик всё ещё шутник.

Весенний день, пусть оживит нам души,
Ведь зимний...

Зависть, ложь и злоба,
Гвозди в крышку гроба,
Беззащитной радости,
Забивали в ярости.

И в болото вялости,
Ум упал без радости.
В нём не стало смелости,
Яркости и честности,
И напора дерзости.

И без дерзкой смелости,
В беспросветной серости,
Тихо ум живёт.
Он, забыв полёт,
Больше — не поёт.

И полёт утратив,
Ум живёт без страсти.
В нём, рванув как бомба,
Зависть, ложь и злоба,
Будят страх озноба.

В радости гроб чтобы,
Зависть с ложью злобы,
Не вбивали гвоздь,
Ты...

Прости Господь, надежду ожиданий,
Хотя б частично, сбыться им позволь.
Прости мне грех, сомнений и метаний,
В тот миг когда, меня терзала боль.

Как есть всё приняв, жил я тем, но в этом,
Был часто вспыльчив и нетерпелив.
Писал стихи и стать мечтал поэтом,
Но песни их, не принял мир мотив.

А я хранил, в душе бескрайность шири,
Покой и удаль, ей родных степей.
И это мне, дав силу выжить в мире,
В миг испытаний, делало сильней.

Был предначертан, жизни путь судьбою,
Но был его...

Если что не так сказал и сделал,
Мир меня прости, не обессудь.
На душе и сердце накипело,
И оно, стучится больно в грудь.

Ах ты доля-долюшка шальная,
Неприкаян я в тебе душой.
И живу, покоя мне не зная,
Бытия бесцельной суетой.

А душа всё мечется, ей тесно,
В меркантильных рамках бытия.
Но даётся Свыше, жизни крест нам,
И нести свой, должен в мире я.

И живу инертно, так как вышло,
Собирая серость дней в года.
И они без цели и без смысла,
В прошлое уходят без следа.

А в...

Потускнело солнце в небе,
Птиц притихла суета,
Тишина в природе – небыль,
Словно кинул кто-то жребий -
Осени открыть врата?

Иль входить ещё ей рано,
Не созрели все плоды,
Ни к чему дожди, туманы,
Полон жёлтый цвет обманом,
Листья вовсе не златы.

Море тёплое, парное,
Солнце в небе, иль в воде?
Всё притихло в липком зное,
Настроение хмельное,
Как вино, но в решете.

Неужели бабье лето
Бабьим звать нам не резон,
Песня до конца не спета,
Благодатна ли примета?
Или это просто...