Серость будней

Отчего мои финансы,
Только грустные романсы,
Мне поют и в них страдая,
Ямы долговой до края,
Я дошёл и мне так плохо,
Что нет сил во мне для вздоха.

Раньше песни я лихие,
Пел и их слова шальные,
Грели душу мне огнём.
И делился я теплом,
С тем, кого послал Всевышний,
Мне на счастье в этой жизни.

Благом став для огорода,
Плачет дождиком Природа.
Ей плевать что для людей,
Серость с сыростью дождей,
Не является желанной,
С неба павшей, на них манной.

Всё проходит, дождь...

Путь держу в глубину города.
Дома там константно-уродливы
На фоне самих же себя из
Бетонной палитры. Кусты
Забыли, что значит цвести,
И поэтому абсолютно пусты.
Сернистый в воздухе запах
(Символ индустриализаций)
Чувствуется иногда и сейчас.
Голуби клюют голый асфальт.
Во что превратился тот клён,
Переживший многих и сотни гроз?
В голые ветки для мертвеца,
Но всё дальше углубляюсь я.

Вижу алкаша полуживого.
Он лежит на крыльце от хрущёвки,
А вокруг него потухшие...

А у нас не дождь, а морось,
Нет в ней сил.
Потеряло время скорость,
Мир застыл.

Не бегут — ползут минуты,
Час — как год.
И им в такт, уснув как-будто,
Мир живёт.

Мира сыростью пропитан,
Вдох и в нём,
Суета и скука быта,
Серым сном.

И в душе оцепенение,
Телом — вял.
Льдом застывшего мгновения,
Ум мой стал.

А у нас не дождь, а морось,
Нет в ней сил.
Серость, вялость, снов условность,
Мир разлил...
Марковцев Ю.

Глаза бы мои не смотрели,
На мир надоевший Земной.
Как иней, виски мои белит,
Печаль жизни дней, сединой.

Листвы желтизну ветер в смерче,
Закружит меж голых стволов.
Что нас не убьёт, сделав крепче,
Даст жёсткую строгость умов.

И правя умом прагматичность,
Заставит жить тела нуждой.
И сдержит порыв душ не личность,
А серость, шаблонов уздой.

Сжав мир, изменения сила,
Сломала в нём жизни уклад.
И средь тех, кого не убило,
Я крепче став, миру не рад.

Глаза бы мои не...

Пока не все мои травою,
Следы на тропах заросли.
И не рыдайте надо мною,
В выси небесной журавли.

Я жив ещё и полной грудью,
Дышать ещё могу пока.
Свой, не прошёл ещё весь путь я,
Не сломан, лишь помят слегка.

А грусть на дне глаз не сердита,
Задумчив, а не хмур мой взгляд.
Сквозь серость и суетность быта,
На мир глаза мои глядят.

А мир так часто равнодушен,
К тем, кто в нём жизнь свою живёт.
И в нём, сгорают ею души,
Став пылью пепла средь забот.

И вы не плачьте надо...

Размешивая лучшее в не лучшем,
Чуть-чуть разбавив светом темноту.
Мы не хорошее, а серое получим,
И оба цвета, в нём утратят чистоту.

Не тёмный и не светлый, просто мутный,
Не то, не это — как и все полутона.
Он темноват, но свет в нём есть как-будто,
Не да, не нет, не в яви, не из сна.

Миг перехода одного в другое,
В нём то и это, он не здесь, не там.
Он не несёт ни доброе, ни злое,
К всем равнодушен, даже к себе сам.

Не оправдаем средства благой целью,
Из зол двух — не бери...

Осень - конец тепла
Плач журавлей,
Да кто их слышит сейчас?
Заводские трубы - как зов слона
И даже громче.
А ей, осени, хочется петь,
Не пряча глаз,
На языке птиц,
На языке опадающих листьев.
Ей хочется жалеть
И лелеять низких облаков вереницы,
И хочется укачивать небо
В шелковой колыбели рек,
Но она дышит ветром
И ловит губами снег.

Хрипнет. Молчит и тонет
В серости и тоске.
Осень — начало покоя.
Выбившиеся из прически
Водоросли на песке,
Золотые наряды падают,
Обнажая...

Зима пришла и к нам, похоже.
Бушуют быстрые дожди,
А полдень радует погожим
Окном небесным. Подожди,

Пенять на серость, хмурость, скуку.
Лишь только началась зима.
Она идет в дожде по кругу
И оживает, вновь, листва.

И напоенная природа,
Устав от пыли и жары,
Здесь прославляет эти воды
Для новой жизни, для весны.

А что же снег? О нем скучаю?
Но разве так, чуть, чуть, слегка.
Ну, а пока, дождинки тают,
На чистой скатерти стекла.

Мороза нет, живые елки
Растут красиво под...

Начитался, наслушался грусти
От того я и сам со слезой.
В утро чахнущей серостью мути
Выхожу под зонтом сам не свой.

Как паук паутину на муху
Так и грусть на меня наплела
Желтоглазую голую муку
Перепутавши взмахи крыла.

Не летится, и высь не доступна.
Приземленностью мыслей сражён
Под корявостью старого дуба
Путь в пятьсот кривоногих сажен.

Проржавевшей сырою аллеей
Не идётся как раньше в прискок
И за ворот наглей и сильней
Ветер сыпет листвянный песок.

И все пыжась...

Не ругай за жизни грех,
Словом нехорошим.
Так сложилось, в ней для всех,
Был я лишь прохожим.

Не великим был, не тлёй,
Знал и грех, и святость.
Принимал как есть такой,
Серость дней и яркость.

Не транжирил своего,
За чужим не гнался.
Слово дав, сдержать его,
Из всех сил старался.

Знал достаток и нужду,
Всякое бывало.
Судьба радость и беду,
В жизни посылала.

Я не строил жизнью Рай,
Но и Ад – не сОздал.
И меня не осуждай,
Я – прохожий просто...
Марковцев Ю.