Рыцари пера

Яков Есепкин

ФЛАМАНДЦАМ

• «Астенический синдром давно поразил крупные российские издательские холдинги, существующие за счет госдотаций и темных схем. Современная литературоведческая элита путается в нормах орфографии и синтаксиса. Здесь не с кем говорить о великом искусстве, это категорический императив. Есепкин фатально одинок на своем ледяном Эвересте.»
Д. Портников

I
.
Золотыя шары отисним
Тонкой нитью червовой ли, пудрой,
Спит Щелкунчик во мелах, а с ним
Легок Рании сон...

Быть рыцарем невыносимо,
Когда в душе живет пират,
И пламенем неугасимым
Пылает сердце, словно ад!

Когда прекрасная сирена
Зовет игриво в океан,
А ты в седле на этой сцене,
Как недоделанный Тристан,

Ты понимаешь, как бредово
Цеплять доспехи на свой зад,
Ведь сердце повторяет снова,
Что ты не рыцарь, а пират!

Когда в душе ты буканьер,
Но оседлавший Росинанта,
Рождает разум твой химер
Похлеще книжек некромантов.

Ведь море как и прежде манит,
А на Тортуге...

Ветер дует с вершины неба
И бежит сквозь туман мгновений
По дорогам миров, где я не был,
Но взглянул на тропинки видений.
Легкой тенью качнутся травы,
Тихим шорохом всхлипнут деревья,
И сердца, что от жизни устали,
Раскидают для ветра перья.
От пера до пера пол жизни…
Я вздохну, и качнутся крылья!
Ветер, друг, я совсем не лишний,
Но я так устал от унынья…
Что ни взгляд, то слеза о прошлом,
Что ни слово, то грусть разлуки,
Для меня это слишком сложно,
Для меня это только муки...

Пост!
Принял...
:-)
2004-02-29 21:34:23

Shrike:
Ang, поститься надо.. осторожно, в меру..
:)
2004-02-29 23:57:39

Artur:
А то... слоном станешь...
:)))
2004-03-01 00:31:19

Ang:
Осторожно, на цыпочках...
.. .. .. ..
:-)
2004-03-01 23:01:27

Artur:
В небе, измученном тьмою кромешной,
Чутко Медведица ходит, неспешно...
:)))
2004-03-02 03:54:35

Shrike:
Ходит на цыпочках и осторожно
Месяц баюкает в звёздном лукошке..
:)
2004-03-02 10:38:17

Ang...

Тонула келья в полумраке,
И в легком,от свечи, чаду
Перо скользило по бумаге
У звезд в окошке на виду.

Перо скользило по бумаге,
И появлялись вдруг в ночи
Стихи веселою ватагой
И грелись около свечи.

Посмеивались друг над другом
И спорили наперебой,
И голова от них шла кругом,
И затихала в сердце боль!

И чуть ли не горя от страсти,
Душа дымилась ,как вулкан,
И слезы яростного счастья
Катились по его щекам...

Но приближалось к дому утро
В пунцовом галстуке зари,
И на...

Нетоплено в венской убогой квартирке.
За окнами падает снег.
В камзоле, который нуждается в стирке,
сидит за столом человек.

В подсвечнике старом свеча догорает.
На ниточке пламя дрожит.
Перо над бумагой на миг замирает
и снова куда-то бежит.

И тянется след от пера в бесконечность
прерывистой нотной строкой.
И время, утратив свою быстротечность,
рождает вселенский покой.

Но этот покой человеку не ведом.
Покой для него лишь мечта.
Хотел бы лежать он под стареньким пледом
и...

Во сне нелепо бабочка шагала
По закоулкам собственной мечты.
Без крыльев. Крылья потеряла,
Спускаясь по спирали с высоты…

А бабочка без крыльев – неудобно…
Какое-то пустое существо...
Маячат проблески правдоподобно,
Собой не заполняя естество…

Она, надеясь выйти из обломков
Каких-то мятых непонятных слов,
Шагала дальше. Стиснув зубы, громко
Рубила узы мрачных темных снов.

И горько, искренне страдала,
Не наблюдая четких линий.
Но твердо верила и знала,
Что миру все же – быть...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Пятнадцать лет - юнец!
Загробья мрачного певец.
Похоже, в морге был рожден
поэта русский гений.
Вся жизнь его - короткий сон
кладбищенских видений.

Гусиное перо
макал он, стоя у бюро,
в коктейль,
где трупный яд со злом.
И не было попытки
изобразить своим пером
подобие улыбки.

И нет друзей, подруг.
Во вред избыточный досуг,
страстями полный до краев.
Но страсти те не светлы:
сарказм, рождающий врагов,
влюбленность - без ответа.

Обманна, как блесна,
его томов голубизна...

Возьми, поэт, перо, возьми листок бумаги.
Чернильницу открой и начинай писать.
Пиши, поэт, пиши, чтоб люди понимали,
Себя в твоем письме смогли бы увидать.

Пиши, поэт, пером, пиши, поэт, слезами.
Пиши, поэт, душой и сердцем напиши.
Уста не открывай, поймут пусть люди сами,
Что ты хотел сказать к душе и от души.

Пиши, поэт, пиши, чтоб людям было легче
Себя найти в других, других найти в себе.
Пиши, поэт, пиши, чтоб сердце стало крепче,
Когда тепло найдет в услышавшей душе.

Пиши...