Ребро

Ох, как грохнуло за окном!…
Сад — от молний чужой… чахоточный…
Ливня грубое толокно
бьет наотмашь по дачным форточкам…


Ох, как!… грохнуло… за душой…
И дышу, и пишу — всё с натиском…

Может, это Христос пришел?…
Гефсиманский дуб спутав
с нашенским…


Если капли — шарашат вверх…
значит, что-то не так с планетою…
Так какой же сегодня век??…
Не молчите, псы. Не советую.


Я и сам не смогу молчать…
Всё кричит внутри. Всё меняется.
Я ведь этого ливня — часть…
Ни...

Ты мелькнешь —
в темном воздухе гулком…
Шляпка-слауч приспустит края…

Мельхиоровым переулком
серый Питер обнимет тебя.

Листопада ручей курчавый
зацелует ступни при ходьбе…


Я реально… я жестко скучаю
по такой нереальной
тебе…


Назвони — с перламутровой выси…
Переставь ряд свечей в мокрый мрак…

Александр — в твоей жизни — сбылся.
Пусть теперь же в ней сбудется
Майкл…


Ах, как ссорятся невские чайки!…
Как отчаянно дышит мольберт!…

Я опять нереально скучаю...

Открывайте меня. Каждый день.
Я балконная дверь. В Непогоду.

И за мной — дождевая метель…
И за мной — молний хруст!… в терракоту…


Обожженная в клетку земля…
Разлинованы: руки и губы…

И напротив: враги и друзья.
В общем, те, кто на «встречке»
нас любит…


Я вас тоже. Наотмашь люблю.
Как последний подёнщик. Как Мастер.

И как дверь — постоянно скриплю…
Так смените меня!!
Или смажьте…


К черту — Космика выкиньте вон…
К шуту — Майкла!…
за два табурета…

ТОЛЬКО...

А ты стоишь
в рыбацком капюшоне.
Мешается с речным песком закат.

Я улыбаюсь…
Как умалишенный…
Ты боль. Ты жизнь. Я так тебя искал…


Не муж,
не брат тебе — зеленоокой…
Но нам с планетой дрейфовать на юг.

И запеченной на костре картохой
Вселенную кормить.
В две пары рук.



+

Майкл Томас Космика
книга стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
Часть 3.
2012

+



Я бегу от сверхслов: «Любовь» и «Россия».
Столько в них свежей крови.
И темных гербов.

Всё, что жаждали мы. Всё, что сердцем просили.
Корчевали друзей.
Насаждали врагов.


Я бегу от громады двух слов этих
лютых.
Но они настигают наш мир с двух концов…
И в отвесной волне — тонут щепки и люди…
А ГОСПОДЬ ГОВОРИТ:
Я вам дал пару слов.

Я хотел, чтобы каждый из вас был бы вечен.
Только вы перепутали север и юг.
Настругали из Слов Этих — груды словечек…
Вот поэтому...

1
Прошло лишь времени немного,
где проза длилась, в меру сил,
от жизни, жаждая, убого,
чтоб случай некий наступил…
Но лето, проступивши, бликом,
влёт, заискрило, ярким ликом,
и скуке, словно бы взамен,
вручило много перемен...,
случились что, в быту семейном,
застыл кто в спячке, от зимы,
что расслабляет, всем, умы,
в забвении, суть благоговейном,
когда душевный колорит,
в сезоне оном, сладко спит…
2
Близ Троекурова владений,
примерно в вёрстах тридцати,
в богатстве шика...

Один монарх неведомой страны, всю жизнь любил экстрим и феномен
И подданных, кто сим одарены, рукою щедрой поднимал с колен.
Он восхищался женской красотой, открыл, возможно, 1- й Конкурс Мисс,
Всему хотел быть праведным судьёй, «Вперёд и вверх!», нанёс на герб девиз.
Все лучшие: скрипач, певец, танцор и самый быстрый в мире человек,
Производили в обществе фурор и вдохновляли начатый проект.
Богатырей турниры проводил, но выявить сильнейшего не смог,
Устав, министров в поиск снарядил...

По резким сгибам Бытия
С ночных Небес струится лунная стезя.
То крови маета – предвосхищение Тебя!
Любви Духовной непреклонный крест
Судьбою встал окрест,
Цепями правды опоясав путь души.
Себе не лги и прошлого туман сожги!
Сквозь страх и темноту иди!
И в чувствах капли собери Ночной росы.
И перст Судьбы узри – трагедии кровавый след:
Здесь правых нет
И виноватых – нет!
Когда же раскололся шар земной,
И мы держались, жилы рвя,
За ломкие его края,
А посреди - дымилась мгла ядра,
И...

Сейчас всё станет на свои места.

Год 1969… Мутный чулок коммунальной кухни. И на обшарпанном табурете:
кривая стопка бобин. Лента с зажевами. Горчичного цвета.
И на 4-й магнитофонной скорости (и это понятно лишь нам-тем!)
режет воздух голос Высоцкого…

Не знаю, с чего… но жестко торкнуло с размаха в ребра.
Больно привиделось сегодня.

Владимир Семёнович, разрешите, я просто побуду с Вами. Поодаль.


+


ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ


Я не люблю фатального исхода.
От жизни...

Пять шагов до свечи…
Пять шагов
от нее…

А душа — в ночь кричит.
И одета в рванье.


Это ж
полный просак!
Штык-узлом: мрак и свет…

Я вселенский босяк.
Не мудрец.
Не поэт.


Совесть. Вместо вина.
Ливень. Вместо стихов.
Ну, не надо меня!!…
вглубь прядильных станков!…


Я ж не ткани лоскут!…
Не коверная нить!…
Просто я средь паскуд
обозначен —
любить…


И СВОБОДЫ АЛКАТЬ
НЕ СЕБЕ!… а всем нам…

Тонкий луч маяка
скачет вхлест… по волнам…


Пять шагов от...