Развал

В дымке густеющей ультрамариновой
Таяла, таяла даль.
Таяла белой свечой стеариновой
Моя по тебе печаль.
Ты наважденьем, ума помраченьем
Все эти годы была.
Горною речкой с бурливым теченьем
Жизнь моя шумно текла.
Речка сегодня течёт по равнине,
Не пенится и не бурлит.
Пена застынет и станет сединами.
Душа отойдёт, отболит.
Раньше играли форели, посверкивая,
Журчала вода под уклон.
Нынче кувшинки и ряска по зеркалу
Заводей, тихих, как сон.
Да, это так! Но теперь полноводней...

Телефонный дисплей молчит,
Нет ни слова в ответ,ни мысли.
Снова сердце моё болит -
В этой жизни я только лишний.

Ты мои не увидишь глаза,
Грусть мою не поймёшь ,
В них застывшую...
Пусть летят куда-то года,
Проклиная судьбу опостылевшую.

В этой жизни всё как-то смешно:
Кого любишь - тебя не любит,
А того,кто на всё готов,
Кто молчит,что тебя он любит -
Жизнь отдаст лишь бы быть с тобой,
Не замечен тобой и не нужен...

Жизнь! В чём прелесть её,скажи?!
Чтоб всю жизнь любить...

Уходишь. Как рыба, крючок оборвавши.
На час. На всю ночь. А, быть может, совсем.
Уходишь, от пристани борт оторвавши,
Не зная – куда. Плохо зная – зачем.
В своём ты уме, захмелев от апреля?
Ведь всё это – рифмы, романтика, флёр.
Мосты за спиною ещё не сгорели.
Вернуться – не доблесть. Но разве – позор?
Да нет, не сердечная, рваная рана,
Не взрыв, а тоскливый, томительный путь, -
По капле, по капле, как будто из крана,
Который забыли с утра завернуть.
А как же твой пёс, что скребётся...

Я люблю тебя очень-очень,
Как тебя никто не любил!
Просыпаюсь от стука ночью,
Это сердце стучит в груди.

Не тревожно и не печально,
А с каким то незримым счастьем -
Я люблю тебя!Больше,чем очень.
Разве эти слова напрасны?

Я люблю тебя нежно-нежно,
Верно-верно и снова очень...
Вот писать бы всё это не надо,
Говорить бы,смотря тебе в очи.

Чтоб от счастья они сияли
ОЧЕНЬ тёплым волнующим светом.
Я люблю тебя больше,чем очень,
Потому что родней тебя нету.

что такое любовь?
объясните незнайке.
я пишу про нее,
но понять не могу.
я узнал ее,
но не смог ее увидеть.
что такое любовь?
неужели, лишь секунда страсти пылкой,
или больше может быть...
ну не знаю... объясните.
где искать свою любовь?
в переходе? в трамвае или в лифте?
новости смотрю по ТВ,
там кино про Бонни и Клайда.
разве это любовь?
когда стреляют куда попало?
читал я книги Шекспира.
про Ромео и девченку ту, Джульету,
но втереть, что такое любовь, сного не вышло...

Мы любим тех, кто нас не любит,
Мы губим тех, кто любит нас.
Случается так в жизни часто,
Ну а со мной уж в сотый раз...

Пишу в блокнот я эти строки,
А в мыслях у меня одно:
Зачем любовь ко всем жестока?
Любить всегда нам тяжело...

Двух одинаковых чувств нету,
Как в летний день на небе звезд.
Любовь кому-то лишь игрушка,
А кто-то любит, то в серьёз.

Любовь бывает пылкой, жаркой,
Бывает скромною любовь.
Но это все объединяет -
Что лишь она волнует кровь!

Любовь бывает...

По стеклу, словно кистью росписи,
Кружевами плетут метели...
Этим утром больному в хосписе
Не подняться уже с постели.

Он подводит итог. Мысль летит, как стрела,
В ожиданьи последнего вздоха:
«Жизнь прожил я, не сделав выстрела,
Что само по себе неплохо.

Не ругался, не крал, не пьянствовал,
Не величил себя высоко.
Скромно жил: не кутил, не барствовал;
Сторонился сего порока.

Для детей я не слыл отказником,
Чтоб поднять их, работал много.
Пригублял только чуть, по праздникам...

Устала я с судьбой бороться,
Теряя близких и родных…
Любовь растоптанная, тихо погибает,
Но, смерть страшнее бед иных…

Мы думаем, что нет сильнее человека,
Он бог и царь, он властелин,
Но скрипнет смерть железною калиткой,
И знаем, нет его слабей…

Откуда это – СПИД, чума, холера,
Съедает Рак нас изнутри,
И человек болея и страдая,
Со смертью лишь покой желает обрести…

Но, что мы можем, будет ль лучше,
Сочувствием поможем мы?
Иль лучше нам взирать бездушно
На все, не думая...

В этот серый вечер и, наверно, завтра,
Послезавтра, после… год и целый век
Не к кому идти мне, некуда податься.
Разве же урод я и не человек?!

В телефонной книжке,
в записной,
в загашнике
Номера, квартиры, -
но не те, не те!
Как придёшь – всё лишнее,
всё чужое, зряшное.
Всё одно и то же – при свете, в темноте.

Стало быть, не выдержал
жизни я экзамен?
Стало быть, напрасно вены гонят кровь?
Что ж вы, люди, смотрите
стылыми глазами?
Что ж вы отнимаете право на любовь?!

Мы шли напролом, не боясь оступиться, упасть,
Все клетки души наполняя кипящею кровью.
О, как непонятна безумная эта напасть -
То чувство, которое мы называем любовью.

Мечтали, страдали, законы рассудка поправ,
Писали стихи, наполняя их грусью и болью.
Но разве тот жил, хоть однажды не испытав
То чувство, которое мы называем любовью.

Мы всё на земле обозначили рамками слов.
Ты спишь, я украдкой присел у тебя в изголовье,
Так пусть же приснится тебе самый лучший из снов -
Про...