Разговор

Встретились вчера с тобою первый раз,
Выпили по чашке листового чаю.
И с тех самых пор я по тебе скучаю.
Не могу забыть безумно нежных глаз.

В душу мне запали чёрные ресницы,
Разговор весёлый и чуть шебутной.
Вроде чай нормальный среднелистовой,
Но как мы простились, мне совсем не спится.

Делать что не знаю, но скорей всего
Я к тебе с букетом на порог приду.
Если же позволишь, то и обниму.
Не отдам другому счастья своего!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Когда тебя со мною нету рядом,
Я даже плачу иногда!
Ведь мне не так уж много надо
Чтоб вместе были мы почти всегда,
Смотреть в глаза твои родные
И нежно руку пожимать...
Но я схожу с ума от муки!
Как хочется тебя обнять...
Но жаль, ведь я тебя почти не вижу
И мал так был с тобой мой разговор.
Но помню я твой взгляд, твою улыбку...
Навечно мое сердце занял он.
Надеюсь, встретимся мы скоро
и сбудется мой вечный сон!
И будем мы идти за руку
И в моем сердце будешь ты король!

«Контора занимается поиском пробитых голов,
достоющих, свой, из подсознания улов, способн-
ых, имеющих предпосылки, потенциальных воз-
можностей ссылки, ложности, бреда, заблужде-
ния, приближения к истине, всё скопом, руда и
шихта, (порода), подключали кураторов, по тем-
ам (тебе водить, имамом, а тебе апостолом), со-
здавали сеть, на треть выбраковывали, а когда и
больше, встряхивали, страховали души».
- Что ты несёшь, послушай?- возмущался вован.-
У тебя обострение, ванюша или ты...

-- Чтоб доказать – не мучаюсь –
Родившемуся спору!
-- Доказывай в двух случаях:
Себе и… прокурору!
басня«Спорщик»


Коль с идиотом вступим в спор,

На равных станет разговор.

(Случится сожалеть потом).

Наш спорщик, в равном споре том,

Своим задавит… опытом!

Огуречный хруст, запах зелени,
И малины чувств в высшей степени.
Шашлычок с кинзой подрумянится,
С красотой цветов разбавляется.

Остывает жар, облака летят,
Раскаленный свет тихо осветят.
Слижут пыль дорог,приземлится пыль,
И вечерний бриз обратится в штиль.

И пленит земля,растяну гамак,
Никаких работ,никаких бумаг.
И во славу все, не икается,
И в своем саду наслаждаюсь я.

И задышим мы угорелые,
А на небе свет,-ночи белые.
Разговор плывет, речи длинные,
В перерывах песнь...

Очарован стоял ,он у замка мечты,
-Это же в точь,как в раю,ну и дал жару ты.
Весь из камня фасад,будто глыбу пилил,
Окон сложный каскад,в высь весь дом устремил.

Сколько же мрамору тут, и полы и балкон,
Пальмы входом растут, вроде бы не сезон.
Поднимусь по крыльцу,это же вход в малый зал,
Двери с дуба к лицу, жаль, Большой не видал.

Зал фонтаном искрил,световой фейерверк,
Как в рекламе хвалил новый банк старый клерк.
По углам эксклюзив, сколько статуй всего,
Жозефина,Фальконе...

Пора весеннего цветенья,
Пора любви и обновленья,
Когда иллюзии туман
Печаль развеет и обман!
Чу, у воды, среди деревьев,
Девичий шаловливый смех.
Согласно древнему поверью,
Русалка завлекает тех,
Кто рядом в эту пору бродит.
Она с ним разговор заводит,
Потом окутает дурманом,
Наденет ивовый венок…
Но берегись её обмана –
Беги оттуда со всех ног!
А в лесу Леший колобродит,
В чащобу путников заводит,
Где на полянах Мавки ходят.
А от прекрасных, нежных Вил
Ещё никто не уходил...

«Усталая с работы, пришла под вечер мать
И видит, что у сына не прибрана кровать,
Что стынет чай в стакане, что пол не подметен,
Что лежа на диване, читает книжку он.»*

Как прежде, мама сына,
(Лишь, кажется, что дел
По дому нет), спросила
«Сыночек, ты поел?»

«Не до еды мне, мама --
Вдруг отвечает он –
Ты сказку не читала,
Где был крутой дракон?

На свете всё имеет,
Кто выиграл с ним бой.
А в жизни, что заменит
Дракона в сказке той?»

В ответ, подумав, мама:
«Лень...

Желтеет лес, туманом серым укрываясь,
Коврами теплыми настил.
По мягким листьям я бродил,
Росой с деревьев умываясь.

Немую тишину ловлю,
Вокруг на мили воздух слышно.
И даже я,как будто, лишний,
Вторгаясь, шорох издаю.

Крадусь,едва ногой ступая,
Плыву среди покрашенных берез.
Я осторожней стал всерьез,
В едва заметный фон вникая.

И, на мгновение застыл.

Смешавшись с прелестью лесною,
И слушал листьев разговор.
Что падая с ветвей считали,
В считалки весело играли,
На мхах...

Голод оттачивает обоняние.
Септаккорды весенней воды
импровизируют
с нервами, сексом и алкоголем,
в сотнях редакциях сердца.
Больше, больше заборов,
чтобы пройти насквозь!

Красиво, но бесполезно,
примеряя смертельную дозу
перед кривым зеркалом,
кто-то громко тоскует
о карьере великого странника.

Стихи, для чтения про себя,
как последнее детство,
возвращаются
к, заслушанному до дыр,
берегу моря.
Опускаясь на дно,
между водорослей проводов и тел,
последнее слово...