Растворюсь в тумане облака

Cнова утром туман, значит, солнце ещё не сдалось,
осчастливит к полудню назло всем текущим прогнозам.
Значит небо не станет темней от беспомощных слёз
над опавшим листом златокудрой недавно берёзы.

Знаю, срок есть всему...И пульсирует клёна ладонь
предпоследним теплом, сохранив его каждой прожилкой.
Я на память возьму этот маленький дерзкий огонь
от осенних щедрот... в пику зимней холодной ухмылке...

Это сон, это рай, это тысячи слов,
Что утонут без звука в речных водоемах.
Это - ряд нисходящих густых берегов,
Соскользнувших со склона, в кудрявых хоромах

Это - гор зеленеющих мур вековой,
Омываемых солнечным утренним светом -
Он незримо живящий, заметно живой
Пробивается сквозь нераскрытые веки

Онемевших холмов, ослепленной листвы;
Поит искрой артель водопадов хрустальных,
И возводит чертог для хмельной синевы
В перевернутом блеске миров зазеркальных

Это – гладь, на которой...

Плакучие ветви ивы
Роняют слезинки в пруд
Утро, туман, тихо, красиво
Никого нет тут

Полёт июньского облака сквозь тёплый занавес полдня.
Нежный тон побережья, впитывающий палитру прибоя.
Восход янтарного солнца над хмельной головой Пана.
Молитвенная сосредоточенность
раскрывающегося устья рассвета.
Трепетный шёпот цветов под кистью горячего ветра.
Сок набухающих почек. Тень кипящей листвы.
Тропинка, увитая кроткой мелодикой трав.
Оклик жаворонка. Ручеек тонкоструйнной флейты
в совершенном одиночестве горного сна.
Растёкшийся симфонизм тумана
на трещинках лунного...

Рисует осень сказку грусти.
На небе дымкой облака.
И с веток сыпется на землю
Листва озябшая слегка.

Я Вас, признаюсь честно, не достоин.
Вы легкомысленно-доверчиво легки,
Вы кладезь лирики, заброшенных устоев,
А я пройдоха в сборной " Игроки"...

Вы романтичны, верите в судьбу,
А я живу весь день, как лотерея.
Малышка, я не принц, и я уйду.
И ты поверь, не велика потеря...

Кому-то ангел светит в облаках,
Кого-то черти балуют на скрипке,
Чудачки ищут счастье в чудаках,
А грусть найдет желанное в улыбке!

Но время есть, ведь только чуть стемнело.
Нам Папа Римский это не простит...

Кто я, задай себе вопрос.
Быть может взгляда быстрый пасс?
Кто я, движение волос,мурашки,смех,обрывки фраз.
Тепло в гнетущей тишине, полет фантазий в облаках.
Приснился может быть во сне,глоток воды,в пути рассказ.
Дай имя,назови меня судьбой.
Я,всполох правды перемешанной не раз.
Прислушайся. Я рок судьбы лихой.
Тот самый камень предкновенья и прекрас...

Сизой вуалью
Туман укрывает мир.
Сонная лощина.

Чем глубже копаешь –
тем меньше света;
и мы слепы от собственных слов,
обращённых друг к другу;
а закат – прекрасен,
как радужная паутина
в туманности Ориона.

В тумане, в лесу заколдованном,
Он скачет сквозь времени сон.
Лица у него нет и холодом,
Обдаст, на тропе встретив он.

Подарит с ним встреча несчастия,
Взглянув тьмой, в неё заберёт,
Он радость из сердца, проклятие,
Взамен даст, оно в нём живёт.

И если в том, кто его встретил,
Любви нет, не знать им тепла.
Они позабудут о свете,
Став верными слугами зла.

Кто он — этот всадник таинственный,
Пришедший из давних времён?!
Зачем, тенью мрачною мчится он,
Щадя здесь лишь тех кто...