Работяга с душой поэта

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...

И вот хлопок,упал мгновенно.
Дуэль не выиграл поэт.
Он рад и это откровенно,
Он мог сказать, но силы нет.

Устал бороться и цепляться,
Концы с концами не свести.
Нельзя позволить насмехаться,
Любовь должна всегда цвести.

Свинец смертельно ранил душу,
Ушел любимец всей толпы.
Свою он передал нам ношу
И не слыхал никто мольбы!

От скуки жизни творчество спасает,
След оставляет летописью бед,
Написанною золотом сусальным
С натуры, что вместил в себя мольберт.

Не отражает проза бытовая
Того, что в жизни не было и нет.
Но даже в том, как в грунт вбивают сваи,
Находит вдохновение поэт.

Из образов слагаются картины,
Мистерии, фантазии, коллаж.
Блаженным выступает Августином
На творчестве подвинутый алкаш.

Он Господом назначенный дневальный,
Перо кому вручили и мольберт -
Ведь даже тот, кто...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Было трудно, конечно, поэту
В ососзнанье себя и других,
Раскрывая души силуэты
В киноленту отписывать стих.

И собой проживать эту поступь,
Сквозь себя пропуская других
В мир иной, на рассветную россыпь,
Бриллианты собрать под луной.

Было трудно...но всё же отрадно,
Сквозь него проСтиралась Река
Тех Времён, что ушли безвозвратно.
Выше голову свет маяка!

Будут новые речи земные,
Будет свет из душевных долин.
Дар, открывший в тебе позывные
Дал с безвременья истину Сил.

И...

Нам чуден мир творца, поэта,
Терзаний, как бы, ни о чём.
Но коль струна души задета,
То слышим голос бога в нем!

Сергей Аникин
01.11.14

Куда стремится поэт- не птица,
Вспарить стремится душою он...
Поймав поток крылами мысли,
И ветром чувств резвясь упиться,
И как бы невзначай гордыней-
То, на бумагу ладно слить...

***/Ереван 12.12 г./***

Куда глядит поэт?
Туда, где Божий свет,
Туда, все вверх глядит,
Он, музою пленен.

Любовь свою в стихах,
Из сердца изольет,
Дух наполняясь тем,
Цветет на радость всем.

Доступное в миру
Доступно не в печаль,
А в радость, кто живет,
Гармонией начал.

Гармония души и тела,
Суть покой,
В покое дух творит,
Во благо трех начал.

***/Ереван 03.14 г./***

В его руках и боль и радость,
Он пишет горечь и любовь,
Скользит в словах немного строгость,
И тает нежность между слов.

В быту его порой не слышат,
Но знает он, как донести
До мира то, что сердце душит.
Отпустит слово - и лети!

Безумство лжи опишет колко,
Заденет страсть слегка пером,
Он бурю чувств рисует пылко!..
И просто вечер за окном.

Словами он стучится в двери
Людского быта - хуже нет!
Но почему - то ему верят...
Как не поверить - он поэт.