Пудра

Белой пудрой сыплет снег, украшая Мать
Тело тёмное её кружевом объять.
Отдыхай же до весны,Матушка Земля
Убаюкают ветра реки и поля.

Пусть присниться нежный май,подремли в снегах.
Словно белый чистый плат на твоих плечах.
Отдыхай родная,спи,как Господь велит.
Белой пудрой сыплет снег,скатертью стелит...

Хвостов, бил бичом бичей, за то, что не знал и
сам, убил бы, в противном случае, ничто так не
учит, как пример и страх, сокращает время прах,
пыль в пудру, пылевые часы, а ты измерял вре-
мя, ни это, а то, что в теме, теменной области,
взгляд Бога, тревога в мозгу и радость, заметил,
прейдет ли снова, с пятницы до второго, или в
другое время, в настоящее, а не то, что мнимо
хотя и там необходима, встреча, не бей бичом,
корми калачом, размачивай в воде луж, черна
вода, стуж и...

Распухнут губы. Вернусь к утру.
Бессильно слезы в кулак утру.
Усядусь пошло. Колени врозь.
Летают мысли и вкривь и вкось.


Я буду стервой, пока ты рядом.
Упрусь в затылок тяжелым взглядом.
Размажу тени и грязно, злобно
Устрою свару на месте лобном.

Тень поцелуя замажу пудрой,
Устало, сыто уйду под утро...

Дорогие читательницы и читатели, портала. Представляю на ваш суд мироощущения мужчин разного возраста.
Первый - молод - ему еще нет тридцати, но он уже достаточно опытный в мире интимных отношений.
Второму - за пятьдесят, но он еще храбрится и бодрится. Третий – переступил эту незримую, но всегда ощутимую черту, за которой скорбно и грустно взирает на тебя старчество, но, где еще пока
можно вспоминать былое.
Приглашаю к диалогу женщин-читательниц газеты. Если, чем –то вас случайно обидел...

Где путрамент златой, Аполлон,
Мы ль не вспели чертоги Эдема,
Время тлесть, аще точат салон
Фреи твой и венок – диодема.

Шлейфы Цин в сукровице рябой,
Всё икают оне и постятся,
Се вино или кровь, голубой
Цвет пиют и, зевая, вертятся.

Кто юродив, еще именит,
Мглу незвездных ли вынесет камор,
Виждь хотя, как с бескровных ланит
Наших глина крошится и мрамор.

II
Полон стол или пуст, веселей
Нет пиров антикварных, Вергилий,
Ад есть мгла, освещайся, келей,
Несть и Адам...

Четыреста девяносто пятый опус

Желтой ниткою мрамор тиснят,
А золоты на пирах блистают,
Наши ль тени бессмертие мнят,
Фру в альковах канцоны листают.

Энн, вишневое миро сюда,
Ах, Шарлотта и Эмили вместе
Пудры веют над сколками льда,
Мил август формалином сиесте.

Ждал нас Ирод к столу, это мы
Преявились меж лилий склепенных,
С ниткой желтою всяк --- возаймы
Хоть бы потчуйте ядом успенных.

Четыреста девяносто шестой опус

В мертвом золоте Ада врата,
Зелень черная сны...

Яков ЕСЕПКИН

К мраморным столам Антиохии

• «Не каждому историческому читательскому сообществу доводится пребывать в одной временной среде с великими литературными гениями. Значит, нам повезло, Есепкин – современник эпохи упадка.»
С. Червоненко




I

Желтой ниткою мрамор тиснят,
А золоты на пирах блистают,
Наши ль тени бессмертие мнят,
Фру в альковах канцоны листают.

Энн, вишневое миро сюда,
Ах, Шарлотта и Эмили вместе
Пудры веют над сколками льда,
Мил август формалином...

Память нам рисует живые картинки:
желтый одуванчик, на нем стрекоза;
девочка вприпрыжку бежит по тропинке,
заслонив ладошкой от солнца глаза.

Или, скажем, комната, стол, птичья клетка.
Сумерки сгустились в проеме окна.
На столе бутылка с сиреневой веткой.
Песня канарейки тиха и нежна.

Яркое, морозное зимнее утро.
Льдинки на деревьях - совсем, как хрусталь.
Снег летит на землю, как сладкая пудра
на залитый кремом толченый миндаль.

Тихо на ночном остывающем пляже.
Лунная дорожка...

Всё правильно! И в этом нет твоей вины.
Любовь сама себя сжигала!
Как пудра, тонкий слой золы
На дне гранитного бокала!

Всё правильно! Твои остыли поцелуи,
И руки вялы и послушны.
Мы сны смотрели и проснулись…
Снотворного?!!! Уже не нужно.

Всё правильно! Бой серых коршунов затих.
И клюв в крови, и приоткрыт в насмешке.
Стальным пером я начертал вердикт –
Сан королевы низложить до пешки!

Солнца спелого яблоко
разгорается полднем
лета пышного, лета знойного,
на небес синих пашенке.
Валит зелье цветочное
с плеч дурманную голову,
облаков гребни сочные
в луже неба полощутся,
размалеванной золотом.
Пудра света осыпала
сердцевину заросшую
леса тучного, взбитого,
продирающей свежестью
хвойной окрошки.
Солнца корж пропеченный
хорохорится, тужится
стоком огненным, кружится
над землею запруженной
желтокрылой пыльцой,
лето, двери открой,
на пороге стою я, твой...