Происходить

Вот дерево – в нём соки солнца, подземные ключи,
шёлк ветра, стойкость ста зимовок, ста перерождений –
теперь оно – листок бумаги
с отрыжкою чернильной у свечи
в подвале неизвестного поэта –
преемственность – когда поэт вдохнёт,
вернёт, нарежет
одну другую сотню слов ветвистых на плоскости молочной,
тогда природы память, труд и красота найдут
за этим всем, в какой-нибудь душе, очередное воплощенье,
дымясь листвой осенней, обретут они,
как часто происходит, в горне смерти...

Доктор Хауз опять ты прав
- Все люди врут! Какая прелесть
Но не от вредности все лгут
По привычке, так живут
Тиха лесть и речь как шелест

С детства марево обмана
Накрывает, как туман
Вроде трезвый, но как пьяный
Нас объял, сладкий обман

Доктор Хаус самый вредный
Самый гнусный из людей
Он срывает маски, бредни
На самом деле с души своей

И лишь со временем доходит
До его учеников
Что же с ними происходит
Кто их из болота выводит
Да, доктор Хаус, он таков

Едкий, вредный...

Дали номер мне с балконом,
С телевизором, телефоном...
Чаю быстренько попил
Телевизор я включил,
А там новости идут
Да такую чушь там прут…
Что болезнь в городе токая,
Врачи, в этом деле и не зная,
Что им делать, как им быть...
Как начальству услужить…
От напастей их избавить,
Их «честных» снова в строй поставить…
А то новые, придут,
И места их по займут…
А как без власти им, здесь быть?
Их постараются сразу все забыть.
Начнется новый передел,
И они останутся не у дел...
А...

Глоток вина, глоток свободы
Мы дышим, воздух не замечая
А прана белая сияет
Туманом легким, над нами тает,
А небо над нами полыхает
Оно- то точно, что-то знает

А мы, как прежде, лишь вздыхаем
И жалуемся на изменения погоды
Но что-то с нами происходит
И позабытая свобода
Как прана в небе – тает, тает,


Недоразвитость эмбриона
Непонимание Закона
Душа от серости страдает
А ранним утром, надежда тает
А Небо над нами полыхает
Переливается и манит
Ты врешь хороший
Все ты...

Люди маленькие в мире живут малом,
Происходят в нём лишь малые дела.
Но и им, иной раз чувств больших пожаром,
Может душу с сердцем, выжечь жизнь до тла.

Люди маленькие мало миру значат,
По себе то знаю — я один из них.
Потеряв таких как я, мир не заплачет,
Для него утрата — смерть людей больших.

Ведь большие люди властью обладают,
В нём решая, как мы дальше жить должны.
Людей маленьких служить им заставляют,
Им права на то законами даны.

И лишь смерть больших и маленьких...

Небо!
Хрустально-бирюзовый купол
А солнце в зените,
Как глаз
- Хотите звучать?!
Так звените,
Ах, Солнце огромный алмаз!

Небо не просто купол
Небо - приогромнейший минарет
Оно нас воспитывает, как будто?
Изменяет незаметно нас Свет

Стреляет Солнце лучами
То в сердце, то в темя, то в глаз
Ах, что-то творится с нами
Происходит что-то сейчас

Смотрит и светит Глаз с неба
Все видит, все знает и ждет
Хватит на свете всем хлеба
И Света хватит для всех

Я был полон, попал в полон, шёл иноходью,
был польщён, вниманием и отблеском светила.
ах да забыл, как всё, как всё, происходило, не
при делах? прихлопнут крышкой гроба, прохлада
слякоть, мерзлость, вонь, и слизь,
и гноя покалено
ах рьяно поколение, строптиво, а в общем мило
било мило, ломая руки вилы в бок, вот так сынок,
вот так сынок

Вот она точка, вернее взрыв,
Вспышка любви, отправной мотив.
Это вселенной простой экстаз,
Даже не верю, что это про нас.

Новые звёзды сверхновых чувств.
Всё происходит на грани искусств.
В чёрные дыры уносит всех,
Мы им создали свой нанотех.

Сергей Прилуцкий, 27.05.2012, Алатырь

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Может быть именно так
происходят самые великие завоевания:
ложатся на плиты цари перед их батраками
но только после батракского вымирания.
И радужные вести несут вовсе не белые
голуби,а страшные косматые твари, что,
впрочем, уже все равно, как их зовут,
лишь бы сами не лгали. И то,что томно цветет,
робкими листьями вперившись в луч,- и живет
вовсе не там, а где то в более темных
яслях, в почве, в которой и по колено всегда
все увязали. И вырывается на свет
нечто, свершившее...