Привкус полыни

Минутами о главном,
Часами о былом...
Мы движемся столь плавно,
И встретимся потом.

Ну как тебе живётся
Меня ты просто спросишь...
- Минутка не найдётся?!
- Кого под сердцем носишь?

Ношу я тёплый воздух
И травы и цветы
Творцом однажды создан.
Мой привкус высоты

Равнение на Вечность
Обнимет лютый зной
Твоей Любви беспечность
Воспрянет Красотой

Закончатся Сонеты
Начнётся снова Жизнь
А Жизнь Она Такая
Откуда не возьмись

Всё то, о чём мечтали
В добавок мыслей пуд
Тебя...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

То ль корона, то ли грипп,
То ли просто чуть простыл.
Вздох тяжёлый словно всхлип,
Ни желаний нет, ни сил.

Во рту привкус неприятный,
Тело ломит и знобит.
Я взъерошенный, помятый,
У меня несчастный вид.

Эх ты напасть, эх беда,
Угораздило ж простыть.
В полон взяли холода,
Зябко думать, жить и быть.

А день солнцем с неба смотрит,
Лябота, весна — теплынь.
А меня то в холод бросит,
А то в жаркий зной пустынь.

Жизни сузилось пространство,
Как больница дом родной.
Пью...

Много большего желая,
Чем отпущено судьбой.
Будем зря прообраз Рая,
Искать в данности Земной.

По масштабам нам наделы,
Поражений и побед.
По умам объёмы дела,
И вид радости и бед.

Мир полярен — плюс и минус,
И в хорошем, и в плохом.
И горчинкой грусти привкус,
В торжестве побед над злом.

Между летом и зимою,
Время осени миров.
Между явью и мечтою,
Время мысли, дел и слов.

Мир забот тревогой трогал,
Став меж явью и мечтой.
Не даст большего дорога,
Чем назначена судьбой...

У влаги терпкий вкус похмелья,
У губ солёный привкус слов.
Принять божественное зелье -
Закон влюблённых языков.

От фраз до дела поцелуи,
От ласк внутри спасенья нет.
Вскрик сладострастный неминуем,
Как только выключили свет.

Не ночь причина томной страсти,
Не счесть блаженства под луной.
Взаимность, - дел великих мастер,
Любовь согласна быть виной...

22.05.2018

А мир был шатким и недолго,
Меж нас царил нейтралитет.
И вот в твоих глазах тревога,
Да и во мне покоя нет.

Различней мы чем плюс и минус,
В нас нет согласия ни в чём.
В тебе есть затхлой гнили привкус,
И ты всегда был подлецом.

Всегда — ты был и будешь шавкой,
Кусаешь — лишь исподтишка.
И бьёшь — лишь со спины, украдкой,
Труслива — подлая рука.

И я, не белый и пушистый,
И я, не ангел во плоти.
И я, не свят и не возвышен,
Но гниль, во мне всё ж не найти!

И помирившись, мы...

Выжмет жизнь мою, как тряпку,
Замысел Небес судьбы рукой.
Как с похмелья, привкус во рту гадкий,
Я сглотну — и поперхнусь слюной.

На пороге будничной недели,
Понедельник зябкий, трудным днём.
Серость невесёлой акварели,
В неказистом и дождливом в нём.

Выходные отдыха не дали,
Показав мир с чёрной стороны.
И душа в тревоге и печали,
Мысли, тьмы и горести полны.

Потерялся я, ни в чём нет смысла,
Не хочу ни жить, ни умирать.
Как должно, так в жизни всё и вышло,
Не прибавить в...

Как оглушает ночью тишина,
пока не заиграет птичья флейта…
Чуть отвернёшься – вмиг сгорает лето,
но долог день, в котором я одна.
Как тесен мир и горница мала -
коробка специй с привкусом цикуты.
Спеша, часы разбились –
посекундно
струится время на пол со стола -
как сахар сыпется песком Саха́р,
в часах стеклянных собираясь горкой.
Ложится день лимонной коркой горькой,
пикантной рифмой на сухарь стиха.
Мускатным утром солнечный шафран,
бисквитный полдень, пахнущий ванилью.
Закат...

Не горек хмель, не сладок сон
и лунной дольки привкус терпок
(недавно было колесо,
теперь остался тонкий серпик).
По мутным мартовским ручьям
плывут февральские печали.
Пустая лодочка ничья
к бессонной пристани причалит.
Моя высокая хандра
ослабнет и отпустит горло.
И станет холодно и голо.
Но за мгновенье до утра
услышу я сквозь тонкий лёд
движенье соков и созвездий,
утиных стай ночной пролёт
над сирым рубищем предместий,
как сквозь быльё растёт трава,
пушится верба...

Никто из нас не победил, мы отступили с тем что было.
А то что было, развело нас по окопам vis-a-vis.
Ты говоришь, что разлюбил, а я скрываю что любила.
Дождями лето истекло, осины в охре и крови…

Никто из нас не проиграл и контрибуции не будет.
А из трофеев - пять стихов и горький привкус на губах.
И каждый у себя украл то, что судьба уже не ссудит.
Осталось несколько штрихов стереть с нахмуренного лба.
Осталось белых флагов ком перестирать и накрахмалить,
не сомневаясь в том, что...